Любить меня - плохая идея (СИ) - Яр Саша - Страница 18

– Это их мужские разборки, меня они не касаются, – ровным тоном произношу я, быстро проходясь щёточкой по ресницам. Немного прозрачного бальзама на губы – и готово. – Ладно, Марин, мне пора собираться. Он скоро приедет. Завтра всё расскажу.

– Офигеть просто. Удачи! – ошарашенно отзывается она, и я сбрасываю вызов.

Натягиваю джинсы, водолазку, влезаю в тяжёлые ботинки и накидываю косуху. Взглянув на себя в зеркало, остаюсь довольна. Сдержанно, немного дерзко и никаких розовых соплёй.

Телефон пиликает коротким сообщением:

«Я внизу».

Хватаю рюкзак и выхожу в коридор. На кухне Ира режет салат, а отец что-то читает в планшете.

– Вика, ты куда-то на ночь глядя? – отец поднимает голову.

– Гулять. Буду поздно, – коротко бросаю я.

– Ой, какая ты хорошенькая, – Ира растягивает губы в улыбке, вытирая руки полотенцем. – С мальчиком идёшь?

– Счастливо оставаться, – игнорирую я её вопрос, поворачиваю замок и выхожу за дверь, отрезая себя от их «семейной идиллии».

Спускаюсь вниз. Чёрный седан Артёма припаркован прямо у подъезда. Сам он стоит, прислонившись к капоту. В чёрных джинсах и тёмной водолазке под распахнутым бомбером он выглядит стильно, но без той небрежной агрессии, которую постоянно излучает Сол.

Заметив меня, Бах отрывается от машины и мягко улыбается. Его взгляд быстро скользит по моей фигуре, и в голубых глазах мелькает явное одобрение.

– Отлично выглядишь, Вик. Тебе идёт.

– Спасибо, – я подхожу ближе. – У нас прям дабл-дресс-код получился.

Он усмехается, открывая передо мной пассажирскую дверь.

– Садись.

Забравшись в пропахший мятой салон, я пристёгиваюсь и поворачиваюсь к нему, когда он садится за руль.

– Ну, колись. Куда мы едем? К чему мне готовиться? А то я даже не знаю, правильно ли оделась.

Бах плавно выруливает со двора и бросает на меня хитрый взгляд.

– Никаких пафосных ресторанов со скатертями, не переживай. Твоя косуха впишется идеально. Я решил, что после тяжёлой недели и всех этих стычек тебе нужно место, где можно выплеснуть адреналин.

– Звучит интригующе, – я недоверчиво щурюсь. – Только не говори, что мы едем бить посуду в какой-нибудь антистресс-комнате.

– Бери выше, – Бах коротко смеётся, уверенно перестраиваясь в потоке. – Мы едем на закрытый ночной картинг. У меня там друг работает. Будем жечь резину, входить в повороты и нарушать все скоростные лимиты. Поспорим, кто кого сделает?

Я невольно расплываюсь в улыбке. Картинг. Без тормозов, на полной скорости. А он, оказывается, умеет удивлять.

– Готовься глотать пыль из-под моих колёс, Бах.

– Посмотрим, Вика. Посмотрим, – он прибавляет газ, и машина устремляется в сторону центра, оставляя позади мой двор и все мысли о бесящем солисте одной рок-группы.

Мы паркуемся у длинного неприметного ангара в промышленной зоне. Снаружи нет никаких ярких вывесок, но стоит только открыть тяжёлую металлическую дверь, как в нос ударяет резкий запах жжёной резины и бензина, а по ушам бьёт рёв моторов.

Внутри круто. Огромное пространство, извилистая трасса, размеченная старыми покрышками, и яркий свет прожекторов под высокими балками потолка.

Нас встречает высокий парень в комбинезоне – тот самый друг Баха. Они обмениваются коротким рукопожатием, и уже через десять минут мы с Артёмом стоим в зоне пит-стопа.

Я натягиваю подшлемник, чувствуя, как внутри закипает азарт.

– Готова проигрывать? – Бах подходит ближе и протягивает мне чёрный шлем.

– Размечтался, – усмехаюсь я, забирая защиту.

Пытаюсь застегнуть ремешок под подбородком, но замок заедает. Артём делает шаг навстречу, мягко отводя мои руки.

– Давай помогу.

Он действует спокойно, без лишней суеты. Его пальцы вскользь касаются моей шеи – тёплые, уверенные, без собственнического захвата, к которому я привыкла рядом с Солом. Щелчок замка, и Бах отстраняется, сохраняя комфортную дистанцию.

– Карт номер семь – твой, – кивает он на машину. – Посмотрим, на что ты способна, Вика.

Я забираюсь в низкое сиденье, вжимаюсь в спинку и берусь за руль. Бах садится в соседний карт. Сотрудник трассы взмахивает зелёным флагом, и я тут же втапливаю педаль газа в пол.

Машина с рёвом срывается с места. Меня вжимает в кресло, ветер бьёт в стекло шлема. На первом же повороте я резко выворачиваю руль, шины визжат, карт слегка заносит, но я ловлю баланс и вырываюсь на прямую.

Это невероятное чувство. Скорость выдувает из головы весь скопившийся за неделю мусор: учёба, отец с его Ирой и Макса. Особенно Макса.

Краем глаза замечаю, как карт Баха равняется с моим. Он поворачивает голову в шлеме, я буквально чувствую его усмешку, и в следующий миг он обходит меня на крутом вираже.

Ах так? Ну, держись.

Следующие пятнадцать минут мы носимся по трассе, как ненормальные. Подрезаем друг друга, входим в повороты на грани фола, выжимая из машин максимум. Адреналин бурлит в крови. Я даже не помню, когда в последний раз мне было так легко и весело.

Когда над трассой взлетает клетчатый флаг, мы сбрасываем скорость и заруливаем на пит-стоп. Я глушу мотор, стягиваю шлем и шумно выдыхаю. Волосы растрепались, дышать тяжело, но губы сами растягиваются в широкую искреннюю улыбку.

– Ты жульничал на последнем повороте! – заявляю я, выбираясь из карта.

Бах снимает свой шлем, ерошит тёмные волосы и смеётся.

– Я просто использовал слипстрим, Вика. Признай, что я тебя сделал.

– В следующий раз я отыграюсь, – обещаю я, подходя к нему.

– Значит, следующий раз всё-таки будет? – Артём чуть склоняет голову набок, внимательно глядя на меня.

Я хочу ответить, но слова застревают в горле. Взгляд случайно цепляется за фигуру, неподвижно стоящую за металлической сеткой ограждения, прямо напротив нас.

Улыбка медленно сползает с моего лица.

Сол стоит в своей неизменной черной куртке нараспашку, небрежно засунув руки в карманы джинсов и прожигает меня взглядом.

Глава 19. Хватит!

Мозг лихорадочно пытается сложить два и два. Окраина города. Промзона. Закрытый клуб. Как этот псих вообще нас вычислил? У него что, локатор на меня настроен?

Артём прослеживает мой взгляд. Я вижу, как напрягается его спина. Вся его расслабленность испаряется за долю секунды, сменяясь готовностью к драке.

– У вас на студии к гитарам GPS-трекеры выдают? – ядовито интересуюсь я, не сводя глаз с застывшей за сеткой фигуры.

– Трассу держит наш общий знакомый, – отвечает Бах. – Видимо, Сол умеет задавать правильные вопросы.

Тем временем Макс отлипает от ограждения. Медленно, пружинисто, словно хищник на охоте, направляется к выходу из зоны пит-стопа. Прямо туда, куда нам сейчас предстоит пройти.

Внутри всё дребезжит, но не от страха, а от стремительно закипающего бешенства.

Я ему кто вообще? Вещь? Собачка на поводке?

Бах мягко касается моего локтя.

– Идём, Вик.

Я вздёргиваю подбородок и шагаю за Бахом. Прятаться от этого сталкера я точно не собираюсь.

Мы выходим за ограждение. Макс преграждает путь, вставая точно по центру узкого прохода.

– Ну как, покатались? – тихо интересуется он.

– Отлично, – Бах задвигает меня немного за свою спину, заслоняя плечом. – Тебе здесь делать нечего, Макс. Остынь и езжай домой.

Сол даже не смотрит на скрипача. Его тяжёлый взгляд примагничен ко мне.

– Иди сюда, Вика, – не просит, приказывает Сол.

Я скрещиваю руки на груди, выдерживая этот визуальный прессинг.

– А то что? Накажешь? – кривлю губы в издевательской усмешке. – Мы уходим, Сол.

Макс делает резкий шаг вперёд, нагло вторгаясь в наше пространство. Артём тут же блокирует его, жёстко упираясь ладонью ему в грудь.

– Она ясно сказала. Мы уходим.

Макс замирает. Медленно опускает взгляд на руку Артёма.

– Убери грабли, Бах. Иначе я их тебе сломаю.

– Попробуй.

Они сцепляются взглядами. Подраться готовы. И всё это из-за меня. Сюр какой-то.