Дело №1979. Дилогия (СИ) - Смолин Павел - Страница 32

Горелов помолчал.

— Ты умеешь смотреть на людей, — сказал он.

— Практика.

— Двадцать один год практики — и я так не умею.

— Ты умеешь по-другому, — сказал я. — Ты чувствуешь структуру. Я чувствую людей. Это разные инструменты.

Горелов посмотрел на меня долго.

— Воронов, — сказал он тихо.

— Да?

— Откуда ты?

Это был второй раз. Первый — после ДНК, в кабинете, «пока этого достаточно». Сейчас — другой контекст. Не любопытство. Что-то более серьёзное.

Я смотрел на него. Думал.

— Степан Иванович, — сказал я. — Ты рассказал мне историю про мужика без памяти. На рыбалке.

— Помню.

— Ты понял, что я это услышал.

Горелов молчал. Ждал.

— Представь, — сказал я медленно, — что у человека есть опыт. Много опыта. Больше, чем должно быть по возрасту. И этот опыт — из другого места. Не из этого города, не из этого времени. — Я смотрел на него. — Не в смысле другой страны. В смысле другого…

Я остановился. Это было слишком.

— Другого что? — спросил Горелов тихо.

— Другого контекста, — сказал я. — Я не могу объяснить точнее. Я сам не до конца понимаю.

Горелов смотрел на меня. Долго — дольше, чем в прошлый раз.

Я видел, как он думает. Видел, как складывает — рыбалку, историю про мужика без памяти, ДНК, Ляхова, нестандартные методы, слишком точные вопросы, слишком правильные ходы для лейтенанта второго месяца.

Видел, как что-то встало на место.

Не всё. Не правда — до правды он не доберётся, потому что правда невозможна в этой системе координат. Но — достаточно, чтобы перестать спрашивать.

— Ладно, — сказал он.

Одно слово. Спокойное, окончательное.

— Ладно? — переспросил я.

— Ладно, — повторил он. — Я слышал тебя. — Пауза. — Я не понимаю. Но слышал.

— Этого достаточно?

— Мне — достаточно.

Мы помолчали. Горелов достал папиросу — не закурил, просто держал в руках.

— Воронов, — сказал он.

— Да?

— Ты хороший опер. Откуда бы ты ни был.

Это было сказано просто. Без торжественности, без лишнего. Просто — факт, который он решил произнести вслух.

— Спасибо, — сказал я.

— Не за что. — Он закурил наконец. — Иди работать. У нас ещё дел хватает.

Я встал, пошёл к своему столу. Сел. Взял бумаги.

За окном был обычный октябрьский город. Серый, холодный, свой.

Вечером я зашёл к Митричу.

Не по работе — просто так. Купил бутылку «Жигулёвского», пришёл, постучал. Митрич открыл — в майке, удивлённо.

— Чего это?

— Просто зашёл. Пиво вот.

— Ну, заходи.

Мы сидели в его маленькой комнате — он на кровати, я на стуле. Пили. Митрич рассказывал городские новости — кто с кем поругался, кто умер, кто женился. Я слушал.

— Слышал, на заводе что-то происходит, — сказал Митрич между делом.

— Слышал что именно?

— Ревизоры приехали. Мужик один с завода говорил — ходят по цехам, смотрят. — Митрич отпил. — Давно пора. Там воруют — все знают.

— Откуда знают?

— Ну, знают просто. Слесаря болтают. — Он пожал плечами. — Начальство хорошо живёт — значит, либо работают хорошо, либо воруют. Там давно уже понятно, что второе.

Я думал об этом. Слесаря болтают — советская коллективная информация. Все знают, никто не говорит официально. Потому что говорить официально — страшно, невыгодно, и непонятно, к чему приведёт.

Зато Митрич знает. И соседи. И мужики в пивной.

Это был другой вид доказательства. Не юридический — но настоящий.

— Митрич, — сказал я.

— М?

— Ты слышал что-нибудь про Громова? Партийный куратор завода.

Митрич посмотрел на меня — чуть острее, чем обычно.

— А что именно?

— Просто — что люди говорят.

— Говорят, что серьёзный человек. — Пауза. — Говорят, что умеет решать вопросы. Не всегда правильными способами, но умеет.

— Что значит — не всегда правильными?

— Ну… — Митрич подумал. — Один мужик с завода — давно это было, лет пять назад — нашёл что-то не то в документах. Пошёл жаловаться. Куда пошёл — неизвестно. Но через неделю уволился. Говорил — сам. Уехал в другой город.

— Сам?

— Говорил — сам. — Митрич поставил бутылку. — Я не знаю. Может, и сам.

— А ты что думаешь?

Митрич долго молчал.

— Я думаю, — сказал он наконец, — что человек, который пять лет хорошо живёт на заводе с советской зарплатой — умеет убирать проблемы. — Пауза. — Это моё личное мнение. Я никому не говорил.

— Понятно.

— Воронов, — сказал Митрич.

— Да?

— Ты осторожно с этим. — Он смотрел на меня — не испуганно, просто серьёзно. — Я знаю, что ты делаешь. Не знаю деталей, но понимаю — что-то делаешь. — Пауза. — Осторожно.

— Стараюсь.

— Стараться — это хорошо, — сказал Митрич. — Но иногда мало.

Мы помолчали. Допили пиво.

— Ботинки нашёл? — спросил Митрич.

— Ещё нет.

— Я говорил про рынок. На рынке есть один мужик — Семёныч. Торгует по субботам. У него бывает обувь хорошая, привозная. Скажи, что от меня.

— Спасибо.

— На здоровье. — Он встал, потянулся. — Иди домой, лейтенант. Поздно уже.

Домой я пришёл около девяти.

В коридоре пахло иначе — не едой, не обычным запахом коммуналки. Что-то аптечное, лёгкое.

Я остановился.

Из-за закрытой двери Нины Васильевны не было слышно ничего — ни телевизора, ни радио, ни движения. Это было нетипично. Она никогда не ложилась так рано.

Я постучал тихо.

Тишина.

Постучал ещё раз.

— Да, — сказал голос. Слабый, но слышимый.

— Нина Васильевна. Это я.

— Войди.

Я открыл дверь.

Она лежала в кровати — поверх одеяла, одетая, только без тапочек. Лицо красное, глаза блестящие. На тумбочке — стакан с водой, какая-то таблетка рядом.

— Что случилось?

— Простыла, наверное. — Голос хрипловатый. — С утра что-то не так было. К вечеру температура.

— Вы измерили?

— Тридцать восемь и три. Это ничего страшного.

— Врача вызвали?

— Нет. К чему зря беспокоить.

Я смотрел на неё. Семьдесят лет, температура тридцать восемь и три, лежит одетая поверх одеяла и говорит — «зря беспокоить».

— Вы ели сегодня?

— Утром. Потом не хотелось.

— Хорошо, — сказал я. — Подождите.

Я вышел, сходил на кухню. Нашёл в буфете чай, сделал — не крепкий, просто горячий. Нашёл мёд — небольшая баночка, стояла давно. Положил ложку в чай.

Вернулся, поставил перед ней.

— Пейте.

— Ты хлопочешь, — сказала она.

— Пейте.

Она взяла кружку — медленно, руки у неё были чуть дрожащими, что ли. Или это свет такой. Отпила.

— Спасибо, — сказала она.

— Завтра утром — врача вызову, — сказал я. — Не возражайте.

— Я не возражаю. — Пауза. — Просто неловко.

— Нина Васильевна, — сказал я. — Вы меня кормили три месяца. Чините мне замки, лампочки объясняете. Молча. Без «неловко».

Она смотрела на меня — с тем выражением, которое я у неё видел редко.

— Это другое, — сказала она.

— Чем другое?

— Ты молодой. Я старая. Молодые должны кормить старых — это нормальный порядок.

— Нормальный порядок — это когда люди помогают друг другу, — сказал я. — Независимо от возраста.

Она смотрела на меня. Потом отпила ещё чай.

— Ты поспорил бы с моим мужем, — сказала она.

— Наверное.

— Он тоже спорил, — сказала она. — Не со мной — с жизнью. Говорил, что вещи должны быть устроены иначе. — Пауза. — Устроены они по-прежнему. Но разговаривать с ним было интересно.

— Расскажите про него.

Она посмотрела на меня — удивлённо.

— Сейчас?

— Вам всё равно не спать от температуры, — сказал я. — Расскажите.

Она подумала. Отпила чай.

— Он был из Саратова, — сказала она. — Приехал сюда ещё до войны, совсем молодым. Работал на заводе — не на Савченко, на другом, поменьше. Потом война. Он не воевал — бронь, специальность нужная. Это его тяготило. Говорил — все ушли, а я здесь.

— Стыдился?