Данилов 2 (СИ) - Измайлов Сергей - Страница 10

Я понял его, прекрасно понял. Нужно быть поаккуратнее, не попадаться никому на глаза из мастеровых, а то неровен час проклянут ведь меня.

— Понял. Схожу и аккуратно посмотрю. — повторил я уже вслух, специально выделив слово «аккуратно».

Борис Петрович кивнул, и в его взгляде мелькнуло что-то вроде благодарности. Не за то, что починю, а за то, что верно понял подтекст.

До конца своей смены я благополучно занимался чертежами в архиве, но стоило мне пойти на своё «спецзадание», я почти сразу столкнулся с Федотом Игнатьевичем. Вернее, не так, скорее мастер возник из полумрака у токарного ряда, в засаленной куртке и прищуренными глазами.

— Университет-то как? — здороваясь, произнёс он хриплым голосом. — Мозги ещё не кипят?

— Пока справляюсь, — улыбнувшись, ответил я. — Там тоже почти как работа, только больше интеллектуальная.

Старый мастер фыркнул, но в складках у глаз заплясали знакомые смешливые искорки.

— А ты куда путь держишь? — спросил он, сунув руки в карманы.

Вот тут пришлось покривить душой и соврать. Сказал и тут же внутренне поморщился.

— На склад прогуляться решил. За расходными материалами. Вам что-нибудь захватить?

Старый мастер хоть и был своим в доску, но кто знает, с кем он еще общается. Ляпнут один другому, переврут ещё после десятых рук, и всё, обида на ровном месте. В данном же случае тактика требовала не прямого удара, а обходного манёвра.

— Ты главное руками работать не переставай, — выдал мне мастер, уже поворачивая в соседний коридор, — они не меньше головы для работы нужны.

Поблагодарив старика за его житейскую мудрость, я побрёл на нужный мне участок, попутно рассуждая, что же всё-таки важнее, руки или голова. Или, как на картинке в скабрезном листке: главное — хвост.

К нужному цеху я решил идти окольным путём, разумно предположив, что таким образом шанс увидеть своих знакомцев будет минимален. Хотя, моё лицо уже и так всякая собака здесь знает.

Я уже успел здесь «засветиться», стать излишне заметным. А заметность в таких делах первейший враг.

Территория завода оказалась тем ещё лабиринтом. Я шёл мимо кирпичных корпусов, мимо свалок ржавого железа, мимо одиноких, дымящих на ветру труб. И вдруг упёрся в стену. Но не в ту, что шла по периметру. В той кирпич был уже старый, тёмный, поросший у основания мхом. С наружной стороны в порядок его всегда приводили, а вот изнутри нет, да и кому смотреть на эту красоту в общем. А эта конструкция была явно моложавее, выглядела куда массивнее, а главное — была на добрый метр выше внешней. Создавалось ощущение, что я оказался у крепости внутри крепости. Оно значительно окрепло, когда на углу я заметил вышку с часовым на ней. Мужчина был в шинели, рослый, усатый, и задумчиво смотрел на меня внимательным взглядом.

Я кивнул ему, сам не знаю зачем, и направился дальше.

Аккурат на том повороте, что мне и был нужен, в этой «цитадели» оказались ворота.

Добротные, кованые, с массивными петлями. Были они открыты, но проезд закрывал не менее «добрый» шлагбаум с ещё двумя, явно служивыми людьми. Не молодыми, а уже в возрасте, с лицами, обветренными и серьёзными, они бдительно провожали меня взглядами, пока я не повернул к нужному корпусу.

Любопытно, стоит спросить у заводских коллег, что это за заводская твердыня.

Войдя в нужный цех, я сразу понял, почему Борис Петрович говорил о нём с такой досадой.

Он сильно отличался от нашего, и не в лучшую сторону. Станки, хоть уже и не новые, но все были покрыты слоем масла, пыли и стружки, словно про уборку рабочего места здесь и слыхом не слыхивали. Да и в целом, создавалось общее впечатление неряшливости, хотя не мне судить. Я довольно быстро нашёл своего «больного», который стоял в углу. Посмотрев по сторонам, я не стал тратить время и положил обе своих руки на корпус. Так я и думал, его «болячки» были довольно обыденными и отнюдь не смертельными. Борис Петрович, очевидно, решил перебдеть, ибо до планового капитального ремонта этому «динозавру» было ещё далеко. Хотя, если его так обслуживают, возможно, срок его «жизни» может и изрядно сократиться. Я мысленно составил для себя список запчастей и мероприятий для его «выздоровления», передам начальнику, а там пусть уже сам решает.

Сразу после работы я направился не в кузницу, а к Афанасию Аристарховичу. Мне снова нужно было в его обитель знания, ведь в изучении трактата о резонансах я зашёл в некий тупик.

Внутри ничего не поменялось с моего последнего визита, лишь, пожалуй, увеличилось количество книг, которые закрывали все возможные плоскости его полуподвального помещения.

Сам хозяин сидел за своим столом-верстаком, заваленным стопками бумаги, инструментами и банками с неизвестным содержимым. При свете настольной лампы, которую он зачем-то задвинул себе за спину, тени, что он отбрасывал на противоположную стену, напоминали паучьи лапки. Хотя нет, он был скорее старым, мудрым жуком-древоточцем, въевшимся в самую сердцевину древесины знаний.

Его длинные пальцы с жёлтыми от клея ногтями сноровисто собирали очередной манускрипт, который по своей толщине превосходил кирпич. В процессе он шевелил губами, словно повторяя алхимические формулы, или какие-то древние колдовские заклинания.

Я не стал его окликать, тем более что был уверен, что моё появление не было незамеченным. Просто подошёл и положил на край стола, свободный от хлама, два предмета: «Трактат об эфирных резонансах» и листок из блокнота, испещрённый моими вопросами. В целом он был мне не нужен, потому что я их задавал себе уже столько раз, что высек их у себя в голове.

— Теория красива, — сказал я, и мой голос прозвучал в окружающей тишине излишне громко и несколько грубовато. — Но, увы, бесполезна без практики. Но где взять упражнения? Конкретные методики? Как почувствовать этот самый резонанс, а не просто прочитать о нём?

Я не ждал от него готового решения, нет. Мне нужен был хотя бы алгоритм, или, на худой конец, рабочий чертёж. Уж их то я читать научился, хотя в магии, как я уже начал понимать, чертежи были иного рода.

Аристарх (я так и не мог мысленно звать его иначе) не обернулся сразу, но и не вздрогнул от неожиданности. Он аккуратно и бережно сделал ещё несколько стежков, затянул, и только после этого отложил книгу в сторону и посмотрел на меня. Улыбнулся, и медленно, с нарочитой, даже несколько театральной неторопливостью, снял очки. Долго и бережно тёр их о свой поношенный жилет, степенно надел, и только тогда его взгляд, не по-стариковски острый, упал на мой листок.

Он долго и внимательно изучал его, а потом тихо вздохнул. В этом вздохе было что-то от учителя, в сотый раз объясняющего азы упрямому, но всё же способному ученику.

— Ты хочешь рецепт, — произнёс он наконец. Голос у него стал сухой, шелестящий, как страницы ветхой книги. — Как испечь пирог. Берёшь муку, два яйца, щепотку соли… Но здесь, мальчик мой, поваром твоя собственная душа. А душу по рецепту не приготовишь.

Он отодвинул листок и посмотрел прямо на меня. Его глаза за толстыми линзами казались огромными и бездонными.

— Начни с малого. Совсем с малого. Возьми два куска одного материала. Идентичных. Очисти, наконец, свой ум. Не пытайся командовать. Не толкай. Вообще не нужно применять силу. Просто… создай между ними ментальный мост. Пусть даже тонкий, как паутинка, это не важно. А потом смотри и слушай. Слушай, как они откликаются друг на друга. Как один начинает… звенеть в унисон с другим. Пойми, что они не два предмета. Они два конца одной струны.

В моей голове щёлкнуло. Инженерная часть ухватилась за аналогию, пытаясь облечь мистику в более понятные формы.

— Это как… в детстве? — вырвалось у меня. — Две жестяные банки и верёвка. Говоришь в одну — слышно в другой.

Уголок рта Аристарха дрогнул, не улыбка, но её бледная тень, признак того, что аналогия хоть на что-то годится.

— Грубо, примитивно, но… похоже. Только верёвка не пеньковая. Она из эфира, из твоей воли, магии, называй как хочешь. — Он помолчал, и его взгляд стал серьёзнее, тяжелее. — Но помните, Алексей Митрофанович, резонанс — это не только связь, но ещё и усиление, которое привлекает внимание. Колеблешь струну, и звук расходится. И в эфире бывают уши, которые могут этот звук услышать.