Сюрприз для дона Серхио - Кранцев Игорь - Страница 29

— Добрый дееень…

Бариста за стойкой пытался привлечь её внимание, однако, она в этот момент смотрела на меня, и я видел как её смуглое личико словно бы бледнело, от чего она становилась ещё привлекательнее.

— Этого… Не… Может… Быть…

Она смотрела на меня и повторила «Не может быть» несколько раз. Сквозь участившееся дыхание каждое её слово звучало словно глухой одиночный выстрел.

— Ваше имя Марго… — я сделал шаг в её направлении.

Она напротив отошла назад — к доске с фотографией и оглянулась на неё, а потом снова взглянула в мою сторону.

— Этого… Не может… Не может быть… — снова прошептала она и опустилась на свободный стул.

Я попросил её выслушать меня. Рассказал как пришёл в себя после аварии и попросил ей помочь мне, потому что ничего не помню. Бариста всё это время подозрительно смотрел на нас. Похоже, до него долетали отдельные слова, и сейчас он выглядел испуганно.

— Я действительно Сальвадор Хара, но я ничего о себе не помню, — закончил я свой рассказ.

— Я Маргарита Соль-Веласкез. Друзья зовут меня Марго Соль. Мы с тобой сталкивались, — она на мгновение остановилась из-за подкатившего к горлу кома, — сталкивались по работе. В тот день был мой первый выезд в качестве журналистки первого канала. Какого Эль Диабло сломалась та машина, и ты сел к этому ублюдку Пулье?

Она всё же не сдержалась и расплакалась. Я попытался взять Марго за миниатюрную руку, но она резко отвела её в сторону, а слёзы на глазах мигом высохли. Девушка решительно смотрела на меня.

— Пойдём!

Она резко встала, и я понял, что сопротивляться этой миниатюрной брюнеточке бесполезно — она определённо была весьма сильной личностью. По крайней мере, в общении с мужчинами. Пожалуй, я был готов пойти с ней хоть на край света.

— Пойдём куда? — спросил я, не понимая сколько ещё сюрпризов ждёт меня в этот день.

— Ко мне! — поймав мой удивлённо-предвкушающий взгляд, она продолжила, — я живу тут рядом. Ты… ты… Ты не помнишь? О, Хара! Пойдём. Нам есть о чём поговорить. И лучше не здесь.

Бариста, забыв про посуду и других посетителей, смотрел нам вслед. За заказанную чашку я не заплатил ничего. Сделать хоть один глоток я тоже не успел.

— Эй, а деньги? — парень пришёл в себя, когда мы уже открывали дверь, чтобы выйти на улицу.

— Запиши на меня, — из её уст вновь прозвучал тон, не признающий возражений.

Когда мы всё же вышли, я заметил, что она достала телефон, сделала вызов и нетерпеливо ждала ответа.

— Привет и сразу послушай, — произнесла она наконец в трубку, — я часто тебя о чём-то настойчиво просила?

Голос в трубке что-то пробубнил басом и явно спросил «Что случилось?»

— Давай просто приезжай ко мне, и возражения не принимаются. Адрес? Записывай! Улица Паласиоса, дом шесть… Да, дом жёлтого цвета… Да, около торгового центра, где на первом этаже «Эль-Мадригал».

Дом Марго оказался в каких-то двух минутах ходьбы. В квартире оказалось довольно много антикварных вещей и военной атрибутики. Моё внимание привлекли кинжал и сабля на стене.

— Квартира отца, — она словно прервала мои мысли о том сколько же она зарабатывает, — генерал Виктор Салинас Веласкез. Боже! Да я же тебе уже рассказывала всё это!

— Министр обороны? — откуда-то из глубин у меня возникло это имя.

— Бывший, — она пожала плечами, — сейчас живёт в Миллекасе со своей молодой женой. Оставил мне с матерью это жильё после развода со всеми своими побрякушками. Думал, что так отделается за то, что бросил маму и нас с сестрой.

Я был благодарен ей и за то, что она что-то рассказывала. Я бывал в этой квартире? Не помню. А вот генерала Веласкеза помню. Его дочь в этот момент прошла на кухню и, разрезав напополам апельсин, принялась давить в стакан сок при помощи миксера.

— Будешь? — она протянула мне стакан с густым оранжевым содержимым.

— Твоё здоровье.

Я попытался сделать глоток, но часть содержимого стакана предательски потекло по моему подбородку и смачно капнуло на футболку.

— Похоже, тебе надо подлечить не только память, но и руки, — она засмеялась, — снимай свою майку, я быстро застираю пока пятно не засохло.

— Снимать?

— Давай-давай. Стесняешься что ли?

Не знаю и не могу вспомнить стеснялся ли сеньор Хара до аварии, но сейчас мне хотелось не только снять свою майку, но и сделать то же самое с её чёрным топиком.

Я снял футболку и протянул ей. Но она не спешила принимать мою одежду. Я заметил, что она прижалась к стене, а в её руке оказался нож, который она направляла в мою сторону.

— Марго? — мне стало не по себе.

Я ничего не мог понять — только что девушка спокойно беседовала со мной и вдруг угрожала мне оружием — большим кухонным ножом.

— Я-то Марго. А кто ты такой?

— Сальвадор… Хара, — я пожал плечами.

Других вариантов ответа на этот вопрос я не знал.

— Ты не Сальвадор Хара, — она качала головой, крепко держась за рукоятку ножа.

Она закрыла меня на кухне, подперев дверь стулом. При этом я ни в коем случае не собирался причинять ей зла, а самое главное абсолютно не понимал что же случилось. Я пытался с ней поговорить, но она лишь кричала: «Потом» и кому-то звонила.

Я надеялся, что это не полиция: что я бы в итоге им сказал? Что в соседнем заведении меня считают покойником, что я потерял память в аварии, что я лечился в клинике в Сьерра-Сенгилео, и это может подтвердить доктор Освальдо Роблес? Кстати, вариант со звонком ему я держал в уме и надеялся, что успею это сделать.

Наконец, из домофона зазвучала мелодия, сообщавшая, что кто-то пришёл, и моё положение хоть как-то изменится. Только непонятно — в лучшую или в худшую для меня сторону. Марго нажала на кнопку у входной двери, впуская кого-то. Судя по всему, это был тот человек, которому она бесперебойно названивала.

— Привет, так что же случилось? К чему все эти звонки? — голос принадлежал мужчине.

— Послушай, надеюсь, у тебя крепкие нервы, — произнесла Марго.

Затем она начала что-то объяснять этому гостю вполголоса, а пришедший несколько раз спрашивал «Что?» и, судя по всему, делал шаги в сторону кухни, где я по-прежнему находился, а эта маленькая фурия его каждый раз останавливала. Но, наконец, я услышал их шаги. Они остановились возле самой двери.

— Отойди от двери! Сядь на стул! — крикнула она мне из коридора.

Она определённо не приняла бы никаких возражений, и, сделав пару шагов назад, я уселся возле стола неподалёку от этой треклятой соковыжималки.

Марго вошла в сопровождении молодого человека — довольно высокого и мускулистого, но с мягкими чертами лица, которые подошли бы какому-то актёру или музыканту.

— Не может быть, — сказал он, повторяя то, что говорила Марго в «Эль-Мадригале».

Вошедший принялся разглядывать меня и явно волновался. Он качал головой и вздыхал. Если бы он грохнулся возле моих ног без сознания, я бы нисколько не удивился. Видимо, это был один из тех, кого я знал в той жизни до аварии. И даже показалось, что я видел похожее лицо. Точно! Фото на рабочем столе на моём компьютере! И ещё на стенде в «Эль-Мадригале».

— Послушай, я потерял память… — начал я, — назови своё имя.

— Сиди и молчи! — Марго была весьма агрессивна по отношению ко мне.

— Сальвадор Горацио, я со второго канала, — произнёс вошедший, как будто удивляясь поведению хозяйки квартиры, — О, Санта-Мария! Хара, ты жив!

— Да это же не Хара, — крикнула Марго Соль, — не Хара!

— Не Хара? — Горацио посмотрел на неё, явно не понимая что происходит, — да эти шрамы, но всё же его можно узнать.

— Похож, но это не он, — Марго покачала головой.

Я не помнил, что мы дружили с этим журналистом, тоже носящим имя Сальвадор, но сейчас мыс ним синхронно потребовали от Марго объяснений.

— Ладно, — она вздохнула и несколько секунд помолчала, — помнишь тот кинофестиваль? Там на открытии ещё тогда ребёнок в обморок упал?