Маркграф из Преисподней. Том 2 (СИ) - Глебов Виктор - Страница 37

— Прошу прощения, Ваша… Ваше… — он запнулся, подбирая подходящее обращение.

— Сиятельство, — подсказал я.

— Ага! — обрадовался мужик. — Ваше Сиятельство! Прощения просим. Не признали. Чем… это… могу служить?

— Мне нужно кое-что узнать про Кирилла Жмыхина. Знаешь такого?

Механик с готовностью кивнул.

— А то как же! Само собой. Отличный парень. А что? То есть я в курсе, что у него были проблемы, но вроде оказалось, что он был на гонках, верно? — испытующий взгляд Литовского впился в моё лицо, а затем мгновенно перескочил на Марго.

Та коротко улыбнулась — одними губами.

— С кем он общается в клубе? — спросил я, игнорируя вопросы механика.

Литовский почесал голову — так, словно играл в старом фильме.

— Даже не знаю. Мы об этом как-то не говорили. Но вообще он, вроде, больше всего общается с Митьком и Палычем. Тоже клиенты клуба. Делал кое-что для них. Хорошие ребята.

— Они с Жмыхиным друзья?

Литовский задумчиво поморщился.

— Да нет, Ваше Сиятельство, вряд ли. Так, приятели. Ходят иногда в кафе при клубе. А вообще, по-моему, у Кирюхи напряжённо с друзьями. Он работает почти всё время, а если выдаётся свободный день, то отправляется гонять на машине или на ралли. Расслабляется так.

— Как фамилии этих Митька и… — спросила Марго, доставая блокнот.

— Палыча. Не знаю я их фамилий. Откуда? — удивился Литовский.

— Ну, хотя бы какие-нибудь приметы можете назвать?

— Ну-у-у… У Митька «Мазда», а у Палыча «Хонда S2000». Номера не помню, но можно посмотреть по журналу. Когда мы делали для них тюнинг, то должны были все характеристики записать.

— Посмотрите, пожалуйста, — кивнула девушка. — И неужели вы фамилии владельцев не записали?

Литовский усмехнулся.

— Мы ж с машинами дело имеем, — ответил он. — Не с людьми.

— Ладно, давай номера, — поторопил я. — Мы тут подождём.

— Ага, сию минуту, Ваше Сиятельство!

Механик вскоре вернулся с мятой бумажкой в руке.

— Вот, я тут выписал, — сказал он, протягивая листок.

Марго сложила его и положила между страницами блокнота.

— Спасибо. Думаю, в клубе есть записи об этих машинах.

— Да не за что. Кирюха — хороший парень, говорю вам.

Мы вернулись в административное здание, где я подошёл к служащему у стойки. Тот подобрался, изобразив любезную улыбку.

— Мне нужно узнать фамилии владельцев этих машин.

Марго протянула листок с номерами.

Служащий поискал в базе данных сведения о номерах.

— Вот, — сказал он, разворачивая к нам монитор. — Дмитрий Антонович Смекалов и Николай Павлович Борисов.

Марго записала фамилии, адреса и телефоны приятелей Жмыхина.

— Что-нибудь ещё, Ваше Сиятельство?

— Нет, этого пока достаточно.

— Вряд ли Жмыхин в этом замешан, — заметила Марго, когда мы вышли на крыльцо.

— Меня смущают пропавшие документы, — сказал я. — Уверен, они связаны с взрывом на заводе. Или Жмыхина кто-то усердно подставляет, или у него гениально состряпанное алиби.

— Его видела куча народа на ралли. До ралли и после ралли. Надо поболтать с новыми фигурантами, — девушка достала бумажку, полученную от механика, и набрала номер Смекалова. — Алло, Дмитрий Антонович? Мне нужно с вами поговорить. Нет, не из полиции, но я веду расследование по поручению Его Сиятельства маркграфа Пожарского. У меня есть все необходимые полномочия. Хочу задать вам пару вопросов о Жмыхине. Знаете такого? Да? Отлично. Мы можем встретиться? Где вы? Мы могли бы подъехать.

Марго включила громкую связь, так что я услышал ответ, который едва пробивался сквозь рёв и гул:

— Не успеете! Придётся подождать, пока я закончу!

— Что закончите? — нахмурилась девушка.

— Заезд. У меня старт через тридцать четыре минуты.

— А Борисов с вами?

— Кто⁈

— Николай Борисов.

— А-а! Да, он здесь.

— Где вы находитесь? — спросил я, наклонившись к телефону. — Мы приедем и подождём, пока вы финишируете.

— Село Красный ручей. Это километров двадцать на северо-востоке. Ищите заброшенный военный аэродром!

— Всё поняла, скоро будем, — пообещала Марго. — Ну что, едем на ралли? — спросила она, отключившись. Поговорим сразу с обоими?

Мы отправились на северо-восток города. Когда его граница оказалась позади, жилые дома постепенно начали сменяться полями, вдоль шоссе появились редкие деревья, а на горизонте виднелись трубы теплоцентралей, поверх которых стелились горизонтальные полосы дыма. Холодало, и в воздухе пахло грозой.

Наконец, следуя указаниям навигатора, мы добрались до заброшенного аэродрома.

Заасфальтированные взлётные полосы и три ангара из гофрированного железа, ржавые и похожие на доисторических животных, были обнесены порванной во всех местах сеткой. Заросшая травой и мхом дорога вела через распахнутые ворота к трибунам, явно притащенным с какого-то заброшенного стадиона.

Народу собралось уйма. Повсюду рядами стояли автомобили, причём сразу бросалось в глаза, что преобладали олдтаймеры. У многих не было капотов, и моторы торчали наружу, сверкая хромом и изогнутыми трубами.

Мы оставили машины в зоне, отгороженную под стоянку. Здесь были сотни автомобилей, на которых приехали желающие посмотреть ралли. Трасса была огорожена старыми шинами, повсюду сновали люди — кто в комбинезонах, а кто больше смахивал на рокеров или байкеров.

Машины, участвующие в гонке, почти все имели большие задние колёса и сверкали моторами.

Мимо с оглушительным стрёкотом пронёсся красный автомобиль без крыши.

— Сейчас позвоню Смекалову, — Марго набрала номер гонщика. — Алло, это я. Да, которая звонила. Мы приехали. Где вас найти? Поняла, сейчас будем. Он на чёрном хот роде марки «Форд», — сказала она, отключившись. Да тут полно чёрных машин! — тут же добавила она, обведя взглядом стартовую зону. — Блин… Ладно, найдём. Его номер — «14».

Мы двинулись вдоль автомобилей, высматривая нужные цифры. Впереди виднелось подвешенное на тросе табло, на котором показывался обратный отсчёт оставшегося времени. До старта оставалось семь минут.

Мы успели до начала очередной гонки, но понимали, что поговорить со Смекаловым и Борисовым не успеем. Сейчас нужно показаться и договориться о месте встречи — чтобы побеседовать уже после заезда, спокойно и без спешки.

— Вон там! — крикнула вдруг Марго, указывая направо.

Мы подбежали к чёрному «Форду» с задранным задом.

— Дмитрий Антонович? — на всякий случай уточнила девушка, заглядывая в окошко.

Рыжий бородач глянул на неё сквозь зеркальные очки-авиаторы.

— Он самый!

— Где мы сможем поговорить после заезда?

— Кафе и ресторанов тут нет. Так что давайте встретимся возле второго ангара. У меня там припаркован трейлер. Зелёный грузовик, фургон белый. Я на нём перевожу этого красавца, — он любовно похлопал по рулю хот рода. — Собрал его за два месяца, вместе с двумя приятелями. Неплохо, да?

— Отлично, — согласилась Марго.

— Сейчас освободите трассу, дорогуша! — Смекалов снял очки, продемонстрировав светло-карие глаза, и надел шлем. — Осталось две минуты.

К машине подбежал человек в комбинезоне и проворно устроился на сиденье рядом с водителем. В руках у него была папка. Штурман.

— Пошли, — я слегка дёрнул Марго за рукав.

— Надо спросить, сколько продлится гонка, — отозвалась та, не двигаясь с места.

— Спросим в толпе. Сейчас объявят старт, — я показал девушке на табло.

— Ладно, — нехотя согласилась она.

Сойдя с трассы, мы влились в толпу зрителей. Фурии окружали нас, образуя плотное кольцо.

— Сколько будет длится гонка? — спросил я у стоявшего рядом толстяка.

— Минут сорок, — ответил тот. — Две дорожки, кольца по два километра.

— Какие сложности? — деловито поинтересовалась Марго.

Толстяк окинул её взглядом с откровенным интересом, затем с деланным равнодушием пожал покатыми плечами.

— Стенограмму объявили за десять минут до старта, — ответил он. — У пилотов всего минута на ознакомление с трассой.