Level Up. Женский взгляд (СИ) - Корносенко Валерия Юрьевна - Страница 45

Что же до мальчишек…

Вася «Сталкер» Мирошников, 13 лет.

Уровень социальной значимости: 2.

Класс не выбран.

Родители: мать Татьяна Мирошникова, 27 лет. Отец: Хусейн габиб оглы Мамедов, 49 лет.

Петя «Мирон» Мирошников, 13 лет.

Уровень социальной значимости: 3.

Класс не выбран.

Родители: мать Татьяна Мирошникова, 27 лет. Отец: Хусейн габиб оглы Мамедов, 49 лет.

Вздыхаю с облегчением: братья. Значит, и фамилия настоящая. Очень интересно. Мать родила их в 14 лет? Да уж, вряд ли это были желанные дети. Интересно, сейчас она о них вообще вспоминает?

Как же мне это узнать? Попробовать искать ее в соцсетях? Фамилия достаточно редкая, если брать в пределах города или области. Но в масштабах страны — это не реально. Отец, судя по возрасту, национальности, и отказу от детей, о беременности или не знал, или сразу слился.

Вот найду я родителей, и как я им докажу, что это их дети? А что скажу: «Ай-яй-яй! Как вам не стыдно рожать и сдавать детей в детдом!»?

Одни вопросы без ответов.

Третий мальчик:

Илья «Парик» Власов, 13 лет.

Уровень социальной значимости: 3.

Класс не выбран.

Сирота.

Боже, как же мне детей этих жалко. Они уже взрослые, маленьких-то еще худо-бедно усыновляют. И то, это такая коррупированная система. Помню, как на одном из предыдущих мест работы одна женщина жаловалась: «Своих родить не можем. Решились на усыновление. Два долгих года сбора документов, а одобрения все нет. Предлагают детей инвалидов, без каких-либо конечностей, или даунов, или больных смертельными заболеваниями».

Жалко, конечно, этих детей. Но чем лучше жизнь с больным ребенком, чем без ребенка вовсе. Вместо тоски от одиночества наполнить свое существование болью за родного тебе человечка? Отличная альтернатива.

В итоге, пошли те будущие родители к управляющей детским домом. Все до противного просто — цена фиксированная, работа налаженная — сто тысяч рублей, один месяц, и вы обладатель полноценного, здорового, розовощекого карапуза.

И это в нашем-то Мухосранске такие расценки. Сущие копейки, не находите? Зато вы приобретаете счастье, умиротворение и покой. Стоит ли мелочиться? Интересно, а столько тогда «счастье материнства» в Москве стоит? Миллион? Два? Кто сказал, что торговлю людьми на Руси отменили?

Как же душа болит за наш народ: терпят поборы, ругают систему, но при этом продолжают молчать, покрывать, поощрять коррупцию и взяточничество.

Вон отстроили детдом — хоромы, полная чаша. Живи — не хочу. Разве стало детям от этого лучше?

Почему не делают ничего, чтобы образумить людей? Не уговоришь же каждую отказывающуюся от ребенка мать оставить новорожденного, какой-то процент все равно неизбежен, но хотя бы стимулировать на усыновление: давать те же четыреста тысяч, как за рождение второго ребенка. Да, это тоже своеобразная торговля людьми, но хотя бы официально, и на пользу детям.

Либо делать открытые благотворительные выставки-праздники каждую неделю, в людных местах, или в том же детдоме, где дети выставляли бы свое творчество. Куда могли бы приходить все желающие. Один человек, может и хочет прийти, но боится. А в толпе не страшно, и можно к детям присмотреться. Либо таким образом навещать небезразличного тебе ребенка каждую неделю. Детям и праздник, и официальный доход. Им ведь тоже хочется карманных денег. А воровство — не лучший вариант, но для них, похоже, чуть ли не единственный.

Все так просто, и сложно одновременно.

Прихожу домой, и первым делом включаю компьютер. Хорошо, что я не стала его продавать, если я всерьез займусь поиском людей — он будет мне необходим. Открываю все соцсети, в которых у меня есть аккаунты, и начинаю поиск Татьяны Мирошниковой двадцати семи лет от роду. По стране больше сотни Татьян, подходящего возраста. Вот незадача: не такая уж и редкая фамилия. Смотрю по нашему городу — Татьяна Мирошникова одна единственная. Это слишком просто, чтобы быть правдой.

Столько переживаний за этот день, устала я морально. Ну их, всех этих детей вместе с их мамашами. Завтра еще один выходной-вот завтра и проверю.

«Система, самый простой и сытный вариант ужина», — отдаю приказ. Система производит перерасчет меню, анализирует мои вкусовые предпочтения, и, поскребя по сусекам, выдает мне рецепт «Гречки с курицей». «Прекрасный выбор», — одобряю я и приступаю к готовке.

Утолив свой адский жор (кто бы знал, как он мне уже надоел)решаю отвлечься от проблем и разочарований. Устраиваюсь уютно на диване в ворохе одеял и подушек, и погружаюсь в волшебный мир новой книги любимого автора. Так увлеклась, что не заметила, как плавно опустилась ночь. Читаю, наслаждаясь процессом, ворочаюсь с бока на бок, ища удобную позу. К сожалению, ни конфет, ни семечек, Система для максимально приятного чтения купить в магазине мне не дала. Довольствуюсь дольками яблока, политыми медом.

На самом интересном месте, не дав мне дочитать буквально пару глав, меня прерывает сигнал домофона.

Смотрю на время — час ночи. Кто бы это мог быть? Наверное, алкаши опять квартиру перепутали. Недовольная иду в прихожую. Рявкаю в трубку:

— Кто?

— Привет. Это я, — усталый и хриплый, но успевший стать родным, я узнала бы этот голос из тысячи — голос Льва.

Нажимаю кнопку открытия подъездной двери, открываю дверь в квартиру, а сама начинаю паниковать. «Я же не одета! Почему он пришел? Что случилось?» — несусь ураганом в комнату, натягиваю лосины и тунику — мой любимый наряд для приема гостей: и удобно в домашней обстановке, и я хорошо выгляжу в этих вещах. Да и думать времени нет — слышу, как на этаже открываются двери лифта.

Выхожу в прихожую — Лев уже разувается.

— Я к тебе. Давай напьемся? — Поднимает на меня взгляд, протягивая бутылку коньяка. Губы его растягиваются в усталой улыбке.

Не дождавшись моего ответа, мягко оттесняет меня к стене, и проходит на кухню. Я, не успев сообразить что к чему, провожаю его взглядом и растерянно произношу:

— Ну, заходи. В смысле напьемся? — иду за ним в кухню, — Что случилось?

— Да, что-то я подустал. Старею, наверное. Нервы ни к черту стали, — тяжело вздыхает, присаживаясь на мое любимое место, в угол, между холодильником и столом.

Я ощущаю себя в этом углу уютнее и безопаснее всего. А состояние сейчас у Льва по виду такое, что хочется от всего мира спрятаться. Не пристаю с расспросами: захочет — сам расскажет. Начинаю сервировать закуску. Как назло, с этой диетой, одна ботва в холодильнике, да кефир. Ни сервелатика тебе, ни пельмешек. Злясь на Систему, нарезаю фрукты, сыр, вспоминаю и о маминых огурчиках.

— Ты кушать будешь? Правда, я тут решила на диету сесть, так что в моем холодильнике мало съедобной пищи. Грудка куриная с гречкой есть.

— Нет, спасибо, ничего не хочу, — сидит, смотрит в черное ночное окно, думая о своем.

Закончив приготовления, присаживаюсь на табуретку напротив, смотрю на него, молчу. Лев, очнувшись от дум, наливает коньяк по рюмкам.

— Твое здоровье! — свою рюмку Лев салютует в мою сторону и, не чокнувшись, выпивает залпом.

Пригубливаю из своей рюмки, закусываю лимоном. Лев закусывать не стал, опять уставившись в окно. Точно что-то случилось.

Дебаф: «Алкогольное опьянение»

— 1 к ловкости, — 1 к восприятию, — 1 к самообладанию в течение следующих четырех часов.

«Что ж, ожидаемо. Всем спасибо, все свободны.», — смахиваю системное уведомление: «Сегодня я отдыхаю от всего, и от тебя, Система, в первую очередь.»

— Ты извини, разбудил тебя, наверное? Так погано на душе, не хотелось оставаться одному. — Лев очнулся и заговорил первым.

— Нет, я не спала. Правильно сделал, что пришел, — держу лицо, а про себя мне хочется кричать: Я рада! Я счастлива! Я и не надеялась!

Смотрю на его понуро опущенные плечи, красные глаза, уставшее лицо. Решаюсь, встаю, и начинаю греть ему еду. Наверняка только из больницы, и неизвестно когда ел в последний раз. Ставлю перед ним тарелку.