К чёрту на рога (СИ) - Земская Дарья Юрьевна - Страница 19

- То есть, ты хочешь сказать, что я из будущего решил от чего-то подстраховаться и женился на тебе из ещё более далёкого будущего? - попутно вытягивает из меня информацию Норд.

- Ага, - соглашаюсь я, и зачёрпываю ещё пива.

Хорошее у мужа пиво оказалось. Не такое, как у его фамильяра, но всё равно. Прелесть. Чем-то квас напоминает, по запаху, вкусу и цвету.

- Но это же бред! - восклицает муж. - Так не бывает!

Согласна, бред. Но как оказалось - ещё как бывает. Я же не могу быть массовой галлюцинацией. Или всё-таки могу? Может быть, мы всё же действительно снимся Чёрному Королю, и стоит ему проснуться, как мы все исчезнем. Нет уж, отставить мысли подобного рода! Мне ещё брак консумировать.

- Бредом было жениться не только на мне, но и на Вике, - хмыкаю я. - Скажи честно, тебе что, понадобился водитель сквозь время, пространство и Миры и телохранитель в придачу?

Вика файтер с более чем двадцатилетним стажем, современные фехтовальщики ей на один зуб, любого в капусту покрошит, и скажет, что так и было. Это не моё мнение, а самой Вики. Она, со скуки, записалась в какую-то секцию, потом долго ныла на кухне о том, что тренер, гад такой, сказал, что её испортили и её, леди Ойоэльфорн, только переучивать. Вика же, в отместку, взяла деревянный, залитый свинцом меч и минут пятнадцать гоняла тренера по залу. Да ещё интересовалась, в каком именно месте её испортили и как именно её надо переучивать. Если бы не собравшиеся ученики, то Вика бы переучила самого тренера. А так секция просто перестала существовать. Как говориться, слухами земля полнится и сарафанное радио - самое лучшее радио в Мире.

- Так вас что, двое? - вытаращился Норд, и сознался. -Я двоих не потяну.

Спасибо за откровенность, но я точно знаю, сколько ты зарабатываешь, и ты, дорогой мой муж, не только двоих потянешь.

- Да-а-а-а?! - тяну я. - А кто говорил, что зарабатывает сто семьдесят пять тысяч в год?

- Это когда же я такое говорил? - поперхнулся муж, булькнул пивом и оно, весёлыми ручейками, потекло у него из носа.

- Перед церемонией бракосочетания, - ржу я. - Видимо что бы уж точно уломать на этот бред. Именно меня ты уговорил суммой своей зарплаты.

- Деньги любишь? - прозорливо угадывает Норд.

- Ты от темы не уходи, - грожу мужу пальцем. - Ты говори, за каким таком фигом мы обе тебе понадобились.

Да, я люблю деньги. Кто же их не любит? Покажите мне этого дурака и я плюну ему в лицо. Все любят деньги, особенно их количество. А уж если мужчина моей мечты столько зарабатывает, то смертный грех за него не выйти замуж. К тому же с учётом того, что ему нужен этот брак, а не мне.

- Как бы тебе объяснить попроще, - чешет затылок Норд, и я тут же обижаюсь.

- Да уж снизойди до меня, убогой. Если не можешь объяснить внятно, то будь любезен, объясни на пальцах.

Тут уже обижается муж и начинает сквозь зубы гундеть что-то о тупых идиотах, из-за которых он теперь всех чешет под одну гребёнку.

Так, я не поняла, это он что, так извиняется, что ли?

- Норд, давай договоримся сразу, ты не принижаешь моих умственных способностей, я же, в ответ, не принижаю твоих педагогических.

- Хорошо, - покладисто соглашается муж, и начинает пояснять свою ситуацию на пальцах и от печки.

Как оказалось, Норд - маг в -нанадцатом поколение. Были у него в предках и люди, и нелюди. Таких, как он, не только по всей Британии, но и во всём Мире - целый вагон и маленькая тележка. Даже ещё останется. На развод. Но суть не в этом, суть в том, что кому-то, лет пять назад, начали мешать такие вот смески, как Норд. Как итог - зарождение экстремистских группировок, теракты, убийства в тёмных подворотнях. Вот такой вот куклуксклан магического разлива по всей Британии. Что примечательно, и в магических частях острова и в нормальных.

Ясен пень, местная магическая полиция брала группировки на карандаш, пасла, внедряла своих агентов, но то ли там работали идиоты, то ли ещё что, смесков продолжали выкашивать, как траву на сено.

Ситуация более-менее прояснилась пару лет назад. Кому не нравится ситуация, что в магической части Британии правит совет лордов, магическое поколение которых насчитывает в себе как минимум десяток-другой потомков? Правильно, магам первого поколения. Как так, думали они, мы же более современны, мы же можем реформировать систему управления родного остова. Так почему нам нигде не дают проходу и важных должностей при палате управления? Непорядок это, надо исправить. Они и "исправляли", как могли. Взрывчаткой, пулемётами и пистолетами. Магам первого поколения явно не была известна пословица "В чужой монастырь со своим уставом не лезут". Эти полезли. И выкосили две трети населения магической Британии. В итоге ко всем магам первого поколения были применены репрессии и, на скорую руку, были построены этакие гулаги, куда, по идее, они должны быть сосланы вместе с семьями. Дореформировались, короче.

Однако же, всё просто лишь на бумаге. Кто-то вовремя сбежал, кто-то отбрехался, кто-то откупился. А кто-то вообще по поддельным документам понабрал в банках кредитов, нанял суровых дяденек и тётенек наёмников И вернулся в Британию, где наступило военное положение. Британия горела вся. Что магическая, что нормальная.

Сам Норд был в этом замешан лишь по факту своего существования. Смесок? Смесок. Маг в хрен знает каком поколение? Да. Прирезать гадину, что бы не мешался под ногами.

- Эмигрировать не пробовал? - интересуюсь я.

- Кто же меня просто так отпустит? - резонно отвечает вопросом на вопрос Норд. - Я же единственный истинный травник на всю Британию остался.

Действительно, дебильный вопрос. Никто его так просто не отпустит.

- Мурддраал, - загибаю пальцы, - файтер, демон, маг-травник. Барда и клирика не хватает. А так прямо ДНД команда, прямо сейчас в поход, в денжак, на главного босса.

- Барда на фиг, - отмахивается муж. - Клирик у нас есть. Что ты имела в виду под "демоном"?

- Твоего фамильяра, - поясняю я. - Мелкий, пакостный имп, жрёт мясо тоннами, хлещет пиво так, как нам и не снилось и курит, выкидывая окурки в форточку. Как зовут - не скажу, он сам приходит.

- А под "Мурддраалом"? - продолжает допытываться Норд. - Нет, я прекрасно знаю, что такое "Мурддраал", читал цикл, но как он мог в этом Мире появится?

- Мурддраал, это я, - развожу руками, и, как могу, изображаю поклон. С учётом того, что мы сидим на полу - получается забавно. - Прыгаю вот по теням, сквозь пространство, время и Миры.

Норд резко взбледнул, раззявил варежку и посмотрел на меня уже ромбовидными глазами. Его брови уехали куда-то за затылок и так там и остались.

- Благие Боги, - выдохнул муж. - Ходящая.

- Куда ходящая? - не понимаю я.

- Куда угодно, - вернув брови на место и справившись с глазами, взял себя в руки муж.

Стакан с пивом он при этом на пол не поставил и успешно залил себе рубаху и мне одеялку.

- Как угодно и через что угодно, была бы лишь маленькая тень. Теперь я понимаю, почему мне захотелось подстраховаться. Вы, Ходящие, ценитесь в стократном размере самых дорогих металлов. Да вы вообще бесценны!

Конечно, мне приятно слышать такие дифирамбы от мужчины моей мечты, но я пьяная и потому лишь по идиотски хихикаю.

- А истинные травники как котируются?

- Сколько, ты говорила, я зарабатываю там?

- Сто семьдесят пять тысяч фунтов в год.

- Вот так и котируются. Причём, это лишь треть при хорошем раскладе.

- Ы-ы-ы-ы-ы-ы...

Всё, у меня потекли слюни, а трусами можно тот самый тест делать, проканает. Тот тест, который "Понравился ли тебе мужчина". Значит так, надо прийти домой, снять трусы и подкинуть их к потолку. Если прилипли - значит понравился. Гарантия стопроцентная.

Мысли всё бегут, бегут... Если Британия горит, точнее горела на Миллениум, то почему я об этом не знаю? Новости я не смотрю, не читаю, и вообще, мне ужасы и без новостей по зеркалу показывают. Особенно после пьянки. Но пропустить мимо ушей горящую Британию я никак не могла. Хоть это и было для меня пол жизни назад. Не могла, и всё тут. Вывод напрашивался сам собой, меня опять унесло в другой Мир. Весело, весело, ничего не скажешь. И таскает же тебя, Леночка, куда только можно.