Мир в табакерке, или чтиво с убийством - Рэнкин Роберт - Страница 47

• Предыдущая
• 47/60
• Следующая

Как мы смеялись.

Норман, шатаясь, удалился, и вдруг я услышал, как кто-то шепчет:

– Псс-псс!

– Не хочу, – отозвался я, не оборачиваясь.

– Да псс-же! Идите сюда.

Я обернулся, и увидел, как Майкл машет мне своей дурацкой перчаткой из-за колонны.

Это еще зачем, подумал я.

– Идите сюда. Живее.

Я неторопливо подошел.

– Чего тебе? – спросил я.

– Это я, – сказал Майкл.

– Вижу, что ты, – сказал я.

– Да нет же. Это я. Ласло. – Ласло отогнул уголок своей физиономии. – Ласло Вудбайн, частный детектив.

– Бог мой, – сказал я. – Я и правда попался. Вы действительно мастер маскировки.

На лице Майкла появилась кривая ухмылка.

– На самом деле я, конечно, сплутовал, – сказал Ласло. – Охранники пристрелили настоящего Майкла, когда он карабкался по стене.

– Так значит, Бог все-таки есть, – сказал я.

– Тело выбросили в лес. Я не мог не воспользоваться представившейся возможностью, ну и…

– Ну и…???

– Ну и ободрал с него кожу и надел на себя.

– Да святится имя твое, – сказал я. – Я думал, вы собираетесь сказать что-то неимоверно омерзительное.

– Как вам в голову могло прийти! Ладно, нам надо поговорить. Я знаю, кто убийца. Но не только это. Я раскрыл всемирный заговор. Известной нам цивилизации конец через несколько часов. К власти придет Тайное правительство мира – в ту самую минуту, когда выйдут из строя все компьютеры. Они много лет планировали это. И мы должны их остановить.

– Постойте-ка, – сказал я. – Откатим немного назад. Кто убийца?

– Не имеет значения.

– Имеет. Еще как имеет.

– Не имеет. Главное – мы должны всех предупредить.

– Нет, нет, – сказал я. – Главное – скажите мне, кто убийца.

– Это не главное, мы…

– Черт побери, главное именно это! Я тебе плачу, ублюдок. Говори, кто убийца. Прямо сейчас!

– Ну ладно, – сказал Ласло. – Убийца… – Он замолчал.

– Продолжай, – сказал я. – Убийца – это…

– Убийца – это… – Ласло вдруг схватился за горло. – О черт! – сказал он.

– О'Черт? Ирландец?

– Ххххх, – захрипел Ласло. – Кто-то прострелил мне горло отравленной иглой.

– Об этом потом, ладно? Просто скажи, кто убийца!

И вы думаете, он сказал?

Хрена с два.

Он просто свалился на пол – мертвый.

Так вот – знакомо ли вам то паническое ощущение, которое охватывает вас, когда вы – хозяин самой большой звездной вечеринки столетия, вечеринка только-только началась, а частный детектив, которого вы наняли, чтобы выследить убийц вашего лучшайшего друга, лежит у ваших ног с отравленной иглой в горле и при этом на нем – кожа, содранная с самого известного в мире поп-музыканта?

Нет?

Нет, конечно, не думаю, что это происходит настолько часто.

Знаменитости уже начинали поворачиваться к нам. Один из нас валялся без чувств, а на такое зрелище всегда быстро собираются толпы.

– Уууууу, – гудели они. – А что это с Майклом?

– С Майклом все в порядке, – быстро среагировал я. – Просто перебрал ньюкаслского темного. Вы же его знаете.

Я попытался поднять Ласло на ноги. Не знаю зачем. Наверно, чтобы притвориться, что ему не прострелили горло отравленной иглой. Далеко не всегда ведешь себя разумно в таких обстоятельствах.

Мне удалось приподнять тело и поставить его на колени. Однако мои попытки добиться большего свел на нет шимпанзе Майкла, Шампусик, вознамерившийся вступить в любовные отношения с моей левой ногой.

– Отстань, примат полоумный, – бормотал я, пытаясь стряхнуть его. В этот момент голова Ласло качнулась вперед, и волосы Майкла запутались в пряжке моего ремня.

В этот момент собравшиеся звездные зеваки зааплодировали. Чем собрали еще большую аудиторию.

К счастью, среди последних оказался Норман.

– Чтоб тебе, – сказал Норман. – Вот это кадр!

– Не стой столбом, – завопил я. – Помоги!

– Нет уж, увольте, – ответил Норман. – Такие позиции меня не интересуют. К тому же я только что разговорил Камиллу.

– Иди сюда, идиот чертов!

Норман не спеша подошел, шаркая своими высоченными платформами.

– Он мертв, – шепнул я ему.

– Так значит, Бог все-таки есть. – Норман рассмеялся. – А на самом деле?

– Он на самом деле мертв, посмотри на него. Слезь с меня, Шамп!

– На самом деле мертв? – Норман взглянул на тело, и челюсть у него отвисла. – Ну, если он на самом деле мертв, то, что ты с ним делаешь, как мне кажется – образец самого дурного вкуса. Да еще на глазах у всех, и так далее.

Если бы хотя бы одна рука у меня была свободна, Норман точно схлопотал бы затрещину.

– Это не Майкл Джексон, – прошипел я сквозь зубы, не прекращая попыток стряхнуть с ноги любвеобильного шимпанзе. – Это Ласло Вудбайн.

– Вот уж точно: гений маскировки.

– На нем кожа Майкла.

– Момент, – сказал Норман. – Объясни все спокойно.

– У меня нет на это времени. Ради Бога, помоги мне вынести его отсюда.

– Чего только ради тебя не сделаешь, – сказал Норман. – Ну давай, поднимаем его.

В общем, так. Я знаю, Норман не виноват. Он просто хотел помочь. И наверняка, если бы я обулся в башмаки на такой высоченной платформе, мне тоже трудно было бы сохранять равновесие. А тут еще этот чертов шимпанзе висел у меня на ноге, и волосы Майкла намертво запутались в пряжке.

Короче, Норман ухватил Ласло за плечи и, короче, потянул. Короче, потянул, а потом, короче, оступился и повалился навзничь. И при этом заехал мне локтем в физиономию. Короче, я полетел спиной вперед в толпу, а на поясе у меня болталось лицо Майкла, вместе с его скальпом, как тот меховой кошель, который носят на юбке шотландские гвардейцы. А тело Ласло, короче, рухнуло на пол, как мешок, только все в кровище, а Шамп, короче, потерял голову и впал в неистовство.

Короче.

Это была первая неприятная сцена за вечер.

Предстояло многое объяснить, можете мне поверить.

Я предоставил Норману возможность сделать это.

Я выволок труп на крыльцо и стоял над ним, отмораживая себе яйца, по миллиону долларов каждое. Наконец ко мне присоединился Норман. Он был, что называется, вне себя.

– Ты полоумный ублюдок! – завопил он.

– Что?

– Ничего не хочешь мне сказать?

– Типа «спасибо, что выручил»?

– Нет! Не это! – Норман топнул ногой и едва не сломал себе лодыжку.

– Если ты насчет того, что я не закрыл пузырек с йодом…

– Опять не то. Я только что говорил по рации с охранниками у ворот.

– Ах, это! – облегченно проговорил я.

– Да, это. Ты приказал охране стрелять в каждого, кто попытается перелезть через стену. Так вот, они только что пристрелили Джеффри Арчера.

– Значит, Бог все-таки есть.

– Не смешно. Ты что, совсем спятил? Нельзя, чтобы убивали знаменитых людей. Это тебе не Франция.

– А?

– В общем, с Майклом все в порядке.

– Да ну?

– Разумеется. Его я могу отремонтировать. Он все равно сделан в основном из «Механо».

– Ну, предположим, – сказал я. – Предположим.

– Я приказал охране убрать оружие. А то еще пристрелят кого-нибудь, кто действительно что-то значит. Так что ты сделал с трупом?

– Закатил под вон тот черный фургон.

– Надо бы на него взглянуть.

– Зачем?

– Чтобы найти ключ к разгадке, вот зачем. Если Ласло застрелили из духовой трубки, у нас будет улика для суда. Когда из нее стреляешь, нужно взять стрелу в рот. Значит, на ней останутся следы слюны, и мы сможем получить анализ ДНК.

– Ну и?

– А потом останется только взять образцы ДНК у каждого из гостей, и мы сможем найти киллера.

Я взглянул на Нормана.

Он взглянул на меня.

– Ясно, – сказал он. – Ладно, забудем. Но все же давай посмотрим на иглу.

• Предыдущая
• 47/60
• Следующая