Очень приятно, Царь! Десерт (СИ) - Бергер Евгений - Страница 10

— Молодой человек. — Виолетта Сергеевна поправила очки: — Я всегда говорю: томат — король овощей! Все остальные должны ему подчиняться!

Мишель молча разглядывала тарелку, пытаясь обнаружить признаки других овощей. Где-то в глубинах красного океана угадывались очертания чего-то, что могло быть баклажаном. Или утопленником. В данном контексте разница была невелика.

Зачерпнув ложку, я отправил её в рот.

На секунду мои глаза закрылись.

Вкус обрушился немедленно и безжалостно. Томат. Томат везде. Томат в начале, томат в середине, томат в конце.

Это был не рататуй… Это была томатная монополия, томатная тирания и томатный тоталитаризм.

Кислинка атаковала язык с фронта, сладость заходила с флангов, а где-то далеко-далеко, словно голос из прошлого, доносились воспоминания о других овощах. Слабые, приглушённые, почти задушенные доминантой красного Генерала Томатолия.

В этом вкусе было, что-то трагически оперное. Некое музыкальное сопровождение из фильмов, что обычно нагоняет необъяснимую тревогу и жуть…

Овощи здесь были не солистами и даже не хором. Они были самыми настоящими статистами, случайно забредшими на сцену, где прима-томат исполняла свою арию, не обращая внимания ни на кого больше.

— Виолетта Сергеевна… — я сглотнул: — У вас получилось… очень томатно.

— Вот именно! — просияла бывшая жена челябинского винодела.

— Это была не похвала от шефа. — уточнил Майлз: — Рататуй — это демократия овощей. Но у вас же получилась диктатура пасленовых.

Дальше дошла очередь до Мишель. Она отложила ложку в сторону с видом врача, констатирующего время смерти.

— Понимаете, дорогая. — голос миниатюрной экстры звучал почти ласково, что было крайне дурным знаком: — Рататуй — это баланс. Это разговор овощей друг с другом. В вашем блюде разговора нет. Есть монолог томата. Причём монолог агрессивного томата, который никому не даёт вставить слово. Это, как если бы на симфоническом концерте барабаны играли непрерывно, заглушая скрипки.

Виолетта Сергеевна обиженно поджала губы.

— Молодёжь не понимает классики! Мой рататуй едят в лучших домах!

— В каких именно домах? — поинтересовался Майлз с искренним любопытством: — Я бы хотел избежать этих районов…

Выслушав тираду от моей любимицы о том, что превосходство томата в овощах — это очевидно, мы проводили женщину взглядом и приготовились к следующей катастрофе.

Артём, который шёл восьмым, показал отличный рататуй. Он был подобен глотку свежего воздуха! Оазису, что показался посреди пустыни спасительным островком. Парень отлично готовил. И у него явно было будущее.

Слудский, что выступал под девятым номером, оказался умеренной посредственностью. Ничего катастрофического, ничего выдающегося. Этакий кулинарный эквивалент бежевых стен и офисной музыки. Хорошо, что я заблаговременно уничтожил первоначальный вариант его соуса…

— Знаете, что меня пугает? — спросил Майлз во время очередной паузы: — Не ужасные блюда. К ужасным блюдам можно привыкнуть. Меня пугают средние блюда. Они, как вода — вроде бы нужны… Но попробуй запомни, что ты пил.

Мишель задумчиво кивнула и удалилась за чашкой кофе.

— Девятый добавил мускатный орех. Зачем он это сделал?

— Просто потому, что мускатный орех у него был. — философски ответил я: — Люди добавляют специи не потому, что нужно. А потому, что могут.

Мишель вернулась, попивая кофе:

— Одиннадцатый готов. И двенадцатый. Я видела их тарелки.

— И?

Она сделала глоток из чашки с видом человека, готовящегося к неизбежному.

— Двенадцатый ещё ладно. А вот одинадцатый… В общем, молитесь своим богам.

Из уст экстры это звучало крайне жутко. Но мы с Майлзом были готовы. Одно внушало мне надежду. Я искренне верил, что Том не испортил своё блюдо. Ну, или не своё. С этим мы будем разбираться чуть позже.

Игорь Мамонов — наш одиннадцатый участник, был тридцатилетним программистом из Москвы. Он подошёл к судейскому столу с выражением лица человека, который точно знает, что делает. Это выражение, как показывает опыт, почти никогда не соответствует действительности. И зачастую выступает, как защитная реакция. Или же «напускной» элемент.

Тарелка Игоря выглядела… геометрично. Овощи нарезаны с точностью до миллиметра. Причём это было видно даже невооружённым глазом. А уложены эти «шедевры инженерии» концентрическими кругами с математической безупречностью.

Однако проблема скрывалась в другом…

— Игорь. — Майлз наклонился ближе, словно не веря своим глазам: — Это, что… сырые овощи?

— Полусырые! — поправил Игорь с гордостью: — Я применил принцип «альденте». Овощи должны сохранять текстуру!

И вновь реактивная энергия уже не просто концентрировалась… О, нет. Она волнами подступала к моей пятой точке. Мне хотелось вскочить и заорать: «ДОКОЛЕ⁇!!?». Но я держал себя в руках.

— «Альденте». — медленно произнесла Мишель: — Но это же про пасту. И даже там это означает лишь «слегка недоваренный», а не «едва познавший огонь».

Майлз осторожно поддел вилкой кусочек цуккини. Овощ аппетитно хрустнул. Это факт. Однако это было тем хрустом свежего овоща, который уместен в салате! И категорически недопустим в блюде, претендующем на звание «легенды французской кухни».

Затем попробовал и я.

На моём языке начало происходить нечто очень странное. Не симфония вкусов. Не даже какофония. А скорее… немое кино. Овощи были там. Они занимали место. Они имели форму, но вот вкус… Вкус был призрачным и совершенно нераскрытым. Он, как будто застыл на полпути между возможностью и реальностью.

Текстура атаковала первой.

Твёрдый баклажан… То самое сочетание слов, которое не должно существовать в природе. Овощ сопротивлялся зубам с упорством резинового мячика.

Цуккини хрустел, но это был хруст безнадёги.

Болгарский перец сохранил всю свою природную жёсткость, словно отказываясь признавать, что его вообще пытались готовить.

А соус… Соус был тёплым. Увы это единственное, что можно сказать в его защиту. Томаты в нём ещё помнили свою прошлую жизнь на ветке. Травы плавали отдельными вкраплениями, не успев даже познакомиться друг с другом.

— Игорь. — я отложил вилку в сторону: — В программировании есть такое понятие, как «компиляция». Это когда код превращается в рабочую программу. Ваш рататуй не скомпилировался. Он даже не начал!

— Но это же полезнее! — возразил Игорь: — Сохраняются витамины!

— Витамины — это прекрасно. — согласился я: — Но рататуй — это не витаминный коктейль. Это блюдо. У блюда должен быть вкус. Тот, который появляется, когда овощи действительно готовятся, а не просто проводят время на тёплой сковороде.

Мишель обречённо вздохнула. Причём, уже второй раз за вечер.

— Молодой человек. Вы создали салат, притворяющийся рататуем. Это, как если бы вы написали код на «Python» и утверждали, что это машинный язык. Технически буквы те же, но суть совершенно другая.

Игорь удалился, бормоча что-то про непонимание инноваций в кулинарии. За его спиной Майлз массировал виски от безнадёги.

И, наконец-то, пришла очередь Тома.

Харизматичный бородач очень элегантным движением поставил три тарелки перед нами. Ну, вот же! Вот! Идеально собранный рататуй.

Мы с вампирами, уже совершенно потерявшие всякую надежду, начали дегустацию.

О-о-о… Как будто, после всего произошедшего к нам снизошёл настоящий ангел. Он обогревал и спасал нашу душу после всех этих постапокалиптических мучений!

Овощи нежные… С максимально раскрытыми нотками. Соус идеально балансировал всё блюдо. Это не вкус. Это ангельская песнь, что приятным теплом вливалась в наши сердца!

— Божественно… — Мишель вопросительно посмотрела на Тома: — Как вы этого добились⁈

— Просто повторял за шефом. — бородач дружелюбно подмигнул мне.

— Выходит… Вы один из тех немногих, кто правильно понял суть задания. Великолепно! — похвалил Майлз: — Что скажете, шеф?

— Я скажу, что это блюдо достойно девяносто баллов! — честно признался я: — По крайней мере, от меня ты точно получаешь тридцатку.