Человек-Миксер (СИ) - Райт Денис - Страница 14

— Объект убегал, оказывал сопротивление при задержании, — продолжила монотонно зачитывать она.

— Потому что «объект» не хотел становиться поджаренным миксером!

— Достаточно, — мужчина поднял руку, останавливая нас обоих.

Я замолчал, не потому что мне захотелось притвориться послушным мальчиком. Просто вспомнил, как эта тяжелая рука включила во мне «режим сна».

— Максим Константинович, — сказал он ровно. — Вы сейчас находитесь в специально оборудованном, безопасном помещении.

— Для кого безопасным? — усмехнулся я.

— Для всех.

— То есть и для меня?

— При определённых условиях, — кивнул он.

— А-а-а, вот оно как. Люблю такое. Когда свобода вроде есть, но с нюансом в качестве ошейника и поводочка. Да?

— Вы понимаете, что с вами произошло? — он посмотрел на меня очень внимательно, даже немного нахмурился.

Я хотел ответить шуткой. Правда. Что-нибудь в стиле: «Я стал кухонной легендой!» или «Меня повысили до бытовой техники SSS-ранга!», но почему-то слова встали поперек горла, или что там у миксеров… Я посмотрел на папку. «МКС-01». «Стабильный носитель»… Почему не «Максим» или «парень», «пацан» там, допустим, «бариста»… Ну, или «ЛОХ» накрайняк, хотя бы… Нет, именно «объект»… Я вспомнил лицо той девочки, которую случайно спас. Как она смотрела на меня после боя, плакала и не понимала, спас я её или стал ещё одной причиной грустить. Потом вспомнил ответ девушки-тостера: «Уже нет.» Уже не человек? Почему-то стало очень тихо.

— Нет, — ответил я наконец, — Не понимаю. Понятия не имею, что со мной произошло!

— Тогда начнём по ГОСТу, — мужчина кивнул.

Девушка у стены выпрямилась, где-то за стеклом кто-то включил камеры. На столе мигнул красный индикатор, а в моей голове, наконец, хрипло и очень недовольно прозвучал знакомый голос:

— Максим…

— Блендо⁈ — я чуть не подпрыгнул на стуле.

Мужчина напротив поднял взгляд.

— Интересно, — хмыкнул он.

«Серьёзно? Вот, мать вашу, просто „интересно“?»

Если обычный человек говорит «интересно», это может значить что угодно. Ну, например, он увидел скидку на пельмени, или нашёл новый способ испортить себе жизнь. Через кредитную яму, как вариант. Но если это слово произносит мужик в серой форме из секретной организации, который только что вырубил тебя ударом по миксерной башке и теперь сидит напротив с папкой, где ты проходишь как МКС-01, то ничего хорошего дальше не будет. Вообще ничего.

— Что именно вам интересно? — осторожно спросил я.

— Контакт сохраняется, — сказал мужчина, глядя куда-то в сторону стекла, — После отключения, фиксации и сенсорной изоляции.

— Контакт с кем? — спросил я, хотя уже знал ответ наперёд и очень не хотел его слышать.

— С объектом.

— Я не объект, я Ма…

— Я говорил не о вас, — прервал он меня.

Я умолк. Потом медленно повернул корпус головы в сторону. Не потому что там было что-то интересное. Просто мне нужно было посмотреть куда-нибудь, где нет этого душного мужика, папки, девушки-тостера и моей стремительно разваливающейся жизни…

— Подождите, — внезапно сказал я, — То есть объект — это всё-таки не я?

— Нет.

Я недоумевающе «моргнул».

— А кто тогда объект, разрешите поинтересоваться?

Мужчина положил ладонь на папку с красным штампом.

— В строгом смысле МКС-01 — это сущность, вошедшая с вами в контакт, то бишь — объект. В документах носителя вы будете проходить как Ковалёв Максим Константинович, носитель МКС-01. ГОСТ любит сокращать людей до проблемы, с которой они связаны.

— «Сущность», — повторил я.

— Верно.

— «Сущность»… — сказал я ещё раз, потому что иногда, если повторить слово несколько раз, оно не становится менее тупым, но хотя бы даёт мозгу время притвориться, что он справляется с происходящим.

— В вашем случае — кухонный демон, — озвучил мой дознаватель.

Внезапно все стихли, будто никто даже не дышал, а девушка у стены перестала прожигать меня взглядом. Просто смотрела, как будто ей тоже было интересно, как я сейчас буду изображать удивление. Я медленно вдохнул, по ощущениям, через все щели корпуса.

— Блендо, — позвал я мысленно.

— Да, Максим? — отозвался он подозрительно тихо.

— Ты кухонный демон?

— Формулировка грубая, Максим.

— БЛЕНДО.

— Формально — да.

— То есть ты не миксер? Ты меня обманул? — докопался я.

— Я миксер, честно.

— Но демон? — уточнил я на всякий.

— Кухонный демон-миксер. Такой ответ устроит тебя? Или тебе больше нравится «Автономная система смешивания невозможного»?

— Не уходи от темы, демон с насадкой!

— Вы разговариваете с ним? Он отвечает? — мужчина напротив чуть склонил голову.

— А вам какое дело? — я резко посмотрел на него.

— Прямое, — сложил он на столе руки.

— Нет.

— Нет? — поднял он брови.

— Нет, не отвечает. Он мне НЕ отвечает.

Где-то за стеклом кто-то, кажется, записал что-то в планшет.

— Вы очень плохо врёте, Максим Константинович, — мужчина посмотрел на меня без выражения.

— Зато стабильно. Это ведь важно, да? Типа СТАБИЛЬНЫЙ НОСИТЕЛЬ и всё такое.

Девушка-тостер тихо фыркнула, совсем чуть-чуть, но я чётко услышал и это был очень миленький звук. Маленькая победа номер два. Два — ноль в пользу человека миксера! Если меня сегодня казнят, хочу, чтобы в протоколе указали: «Умер после двух успешных попыток вызвать у девушки-тостера человеческую реакцию».

— Меня зовут Павел Аркадьевич Киприянов, — наконец представился мужчина.

Я на секунду завис.

«Киприянов? Кип?..»

Кипеть. Пар из руки. Тяжёлый хук с правой. Нет, Максим. Не надо, не делай выводов. Сегодня у тебя и так передоз выводами…

— Старший куратор оперативной группы ГОСТ, отдел фиксации и стабилизации, — продолжил он.

— Очень приятно, — сказал я, — Максим. Бариста. Отдел «Мне бы просто домой».

— Домой вы пока не пойдёте, — поспешил Киприянов расстроить меня…

— Эх…

Киприянов даже бровью не повёл.

— А это, — он чуть повернул голову в сторону девушки, — Алиса Романовна Искрина. Оперативник группы фиксации. Стабильный носитель ТС-класса.

Девушка у стены ничего не сказала, лишь хмыкнула и просто посмотрела на меня так, будто её представили не человеку, а пятну на полу, которое почему-то умеет разговаривать.

— Алиса, значит, — сказал я.

— Для вас — оперативник Искрина, — холодно ответила она.

— Понял. А «девушка-тостер» нельзя?

Её взгляд стал ещё холоднее. Удивительно, учитывая, что она буквально может стать тостером.

— Нельзя, — жестко отрезала она.

— Понял-принял…

— Запишите лучше, что повторная попытка побега закончится хуже, — пригрозила она.

— Хуже, чем мешок на миксерной башке и допрос в серой комнате?

— Вас казнят, Максим, — она слегка улыбнулась, но нихрена не по доброму…

— Аргумент принят.

Киприянов открыл папку и развернул её так, чтобы я видел несколько листов. Там были фотографии. Размытые кадры с камеры кофейни, схема моего тела, какие-то таблицы, графики, и одна фотография Блендо. То есть не моего нынешнего миксера вместо головы, а обычного кухонного прибора. Блестящего, чистенького, с насадкой, и этим гадким ощущением, будто он смотрит на тебя даже на фотографии…

— О, — сказал я, — Домашний альбом.

— Этот прибор находился у вас дома до инцидента?

— Я сейчас правильно понимаю, что вы обыскали мою квартиру? — насупился я.

— Верно.

— А ордер у вас есть?

— ГОСТ не работает по гражданскому регламенту при угрозах МКС-класса.

— Удобно. Я тоже так хочу. Типа «Я не плачу за коммуналку по гражданскому регламенту, потому что у меня угроза бедности класса БРД-лох». Хи-хи.

— Ваши счета оплачены до конца месяца, Максим Константинович, — уведомил Киприянов

— Что?

— Ваша квартира временно взята под наблюдение. Коммунальные платежи закрыты во избежание бытовых подозрений, — перевернул он страницу.