Развод. Я взлечу, а ты ползай - Колоскова Галина - Страница 1

Annotation

На лице Леры — не ужас, не раскаяние. Быстрое, как вспышка, замешательство, которое тут же сменяется вызовом. Она даже не прикрывается. Наглый взгляд скользит по мне сверху вниз, по моей дорожной одежде, по туфлям с удобной для поездки подошвой, по дорожной сумке, и в нём читается что-то вроде жалости

— Ты давно перестала быть женщиной, Алиса. Ты холодная. Предсказуемая. В тебе давно нет жажды жизни. Я устал быть «мужем Алисы». Устал жить внутри твоего безупречного, выверенного до миллиметра мира.

Муж говорит спокойно, методично, как будто читает доклад о несостоятельности бизнес-партнёра. Киваю на уже бывшую подругу.

— Живая?.. — голос звучит хриплым эхом. Я смотрю не на него, а на Леру, на тонкую руку, всё ещё лежащую на его плече. — Она живая на моих простынях. С моим мужем. В моём доме.

— В моём доме, — поправляет он, и его губы растягиваются в тонкой, безжизненной усмешке. — Всё, что ты видишь вокруг, куплено на мои деньги!

Галина Колоскова

Глава 1

Глава 2

Глава 3

Конец ознакомительного фрагмента.

Галина Колоскова

Развод. Я взлечу, а ты ползай

Глава 1

Свет софитов режет глаза, превращая зал галереи в ослепительный аквариум, где я — центральный экспонат. Вспышки фотокамер отбивают ритм, синхронный с пульсацией в висках.

«Браво, Алиса!»

«Гениальная концепция!»

«Вы снова меняете правила игры!»

Улыбка, ставшая частью профессионального грима, зафиксирована на лице. Я ловлю поцелуи возле щёк, крепкие рукопожатия. На меня льются брызги шампанского и лесть.

Всё получилось. Проект «Тишина цвета», над которым я билась полгода, — триумф. Итальянские критики разводят руками, находя в моей подборке русских художников «то болезненное и прекрасное, что рождается на стыке миров». Мой агент, сияя, шепчет на ухо цифры предварительных продаж. Они заоблачные.

А в глубине души — полная, оглушительная тишина. Пустота, которую не заполняет даже этот успех.

В кармане платья вибрирует телефон. Олег. Я отхожу к монолитной бетонной колонне, отгораживающей меня от шума.

«Горжусь тобой, звезда. Жду дома.»

Пять слов. Идеально выверенных. Как пресс-релиз. Ни тепла, ни смайлика, ни «соскучился». Просто констатация факта: он — муж успешной женщины, и это его должное.

В отеле в очередной раз смотрю на сообщение, и в горле встаёт ком. Не обида. Скорее, усталое осознание. Так происходит в последнее время. Диалоги, сводящиеся к обсуждению счетов, графиков его встреч, моих поездок. Наша спальня стала ещё одной переговорной комнатой. Безликой, стильной и холодной, как этот выставочный зал.

Завтра наша двенадцатая годовщина. Двенадцать лет. Половина моей взрослой жизни. А мы даже не обсуждали, как отметим очередную пятилетку. Он, наверное, заказал столик в очередном пафосном ресторане, где мы станем молча есть, поглядывая на часы.

Щелчок в голове происходит мгновенно, почти инстинктивно. Я открываю приложение авиакомпании. «Изменить бронирование». Билет на завтрашний вечер меняю на рейс, вылетающий через три часа. Утренний рейс. Сюрприз.

Мысль вызывает прилив азарта, почти забытого чувства. Я не просто жена, возвращающаяся с работы. Я — творец сюрприза, режиссёр маленького личного спектакля. Возможно, этот жест, это неожиданное появление разорвёт ледяную плёнку, что постепенно затягивает нас обоих.

— Сигна̀, всё в порядке? — Ко мне подходит владелец галереи, старый хитрый лис Франко.

— Всё прекрасно, Франко. Просто семейные дела. Мне нужно срочно в Москву.

— Ах, любовь… — качает головой, притворно вздыхая. — Она всегда важнее искусства. Улетайте, наша леди. Свою работу здесь вы сделали блестяще!

Последние полчаса — автографы, прощальные комплименты. Я сбегаю с вернисажа, оставив позади гул голосов и запах дорогого парфюма. Прошу таксиста по дороге в аэропорт заскочить в антикварную лавку, когда-то обожаемую нами с Олегом. Беру бутылку «БрунеллодиМонтальчино» года, в который его стартап получил первые инвестиции. А уже на выходе, взгляд цепляется за папку с эскизами в углу. Молодой, скандальный флорентийский график, о котором мы спорили в прошлый приезд. Олег говорил, что это «мазня», я — что гениальная провокация. Беру и её. Пусть будет повод для спора, для живого разговора, для всего чего угодно, кроме молчания.

В самолёте, наконец, можно выдохнуть. Прижимаюсь лбом к холодному иллюминатору. Внизу проплывают огни спящих городов, и мысли, отгоняемые суетой, наваливаются тяжёлым, неумолимым грузом.

Двенадцать лет… Я, Алиса Сомова — выпускница Строгановки с горящими глазами и папкой дерзких проектов. Он, Олег, — амбициозный IT-гений с идеей, которую все тогда считали бредовой. Мы встретились на презентации, где я выставляла свои дипломные работы. Он подошёл не к картинам, а ко мне. Сказал: «Ваше искусство — это код. Я хочу его расшифровать».

Он расшифровал. И я поверила. Вложила в его проект первые гонорары от скромных заказов. Не деньги — веру. А потом в ход пошли мои связи, моё умение подать, преподнести, «продать» не продукт, а мечту. Я водила его по светским раутам, где он чувствовал себя рыбёшкой на суше, а я была его переводчиком, его лицом, его щитом. Я говорила на языке блестящего, пустого мира, чтобы он мог говорить на языке кода и бизнеса.

Наш лофт в центре Москвы — моя победа. Моя дипломная работа, выросшая в жизненное пространство. Я месяцами искала эти кирпичные стены, выбивала разрешения, вычерчивала план, где каждый луч света падает под нужным углом. Где его минималистичный кабинет гармонично существует с моей мастерской. Это был наш общий проект в самом начале. А потом он стал просто «домом». Фоном одиночества живущих рядом людей.

Когда мы перестали быть соавторами и превратились в соседей по шикарной жилплощади? Когда его «горжусь тобой» стало звучать бездушным отчётом перед акционерами? Когда мои успехи стали не нашей общей радостью, а его личным трофеем, нуждающимся в демонстрации?

Стюардесса вежливо предлагает плед. Я качаю головой. Предвкушение сменилось липкой, необъяснимой тревогой. Что, если сюрприз не сработает? Что, если он вообще забудет про годовщину? Душа замирает перед последним вопросом. Что, если он… не один?

Отгоняю эту мысль как абсурдную. Нет! Не в характере Олега. Он прагматик. Измена — это нерациональная угроза репутации, бизнесу, всему, что он выстроил. Он не станет рисковать!

Самолёт касается полосы «Шереметьево» на рассвете. Москва встречает меня свинцовым небом и слякотью. Я не звоню, не пишу. Ловлю такси. Сердце стучит чаще, чем нужно. Это уже не тревога. Это азарт. Адреналин бурлит в крови.

Водитель включает радио, там играет какая-то старая лирическая песня. Я смотрю на мелькающие за окном огни рекламных щитов, на знакомые улицы. Дом… Мой дом. Наш дом. Сейчас я открою дверь, пройду на цыпочках в спальню… И что? Разбужу его поцелуем? Он удивится? Обрадуется?..

Такси останавливается у родного подъезда. Я расплачиваюсь, беру сумку и пакет с подарками. Рука тянется к домофону, но я останавливаюсь в миллиметре от кнопки. Ключ. У меня есть ключ!

Лифт мягко поднимается на наш этаж. Тишина. Глухая тишина премиум-жилья. Я прикладываю палец к сканеру. Щелчок замка кажется невероятно громким.

Вхожу. В холле горит дежурный свет. Всё на своих местах: его пара идеально начищенных туфель, моя японская ваза с сухой веткой. Порядок. Абсолютный.

И тогда я слышу это. Приглушённый, сдавленный смех. Женский. До боли знакомый.

Он доносится из спальни.

Лёд обволакивает всё внутри, сковывая дыхание. Ноги сами несут вперёд. Дверь в спальню приоткрыта. Из щели струится тёплый желтоватый свет и этот смех. И ещё один голос. Низкий. Спокойный. Олега.

Я не дышу. Я — призрак в собственном доме. Рука толкает тяжёлую дверь.