Папа, где ты был? (СИ) - Бузакина Юлия - Страница 2

«Олег, ты — мой самый неудачный проект», — звенит в ушах его усмешка. И если бы он это лично сказал! Но нет. Во всеуслышание — на своей свадьбе, перед новой женой, друзьями и партнерами.

С тех пор, как он женился второй раз, я стал редким гостем в родном доме. Да, я неудачный семейный проект.

Сегодня отцу исполняется шестьдесят. Он — известная персона в строительном бизнесе. Его концерн строит элитную недвижимость и конечно, юбилей празднуют на широкую ногу. Иначе никак — папина новая жена любит пускать пыль в глаза.

Прикрываю на миг глаза. Я до сих пор не могу смириться с тем, что отец женился на своей секретарше! Он принял в дом не только новую женщину, теперь в моем доме живет ее родной сын. Пасынок моложе меня на десять лет, но метит в папины заместители. Ведь работает там же, в отцовской компании.

С тем, что в моем родном доме отныне царствует сын отцовской любовницы, сложно смириться. Вот и сегодня — этот прихвостень с красивым именем Филипп будет играть роль папиного любимчика, а я так — родная кровь, которая держится особняком.

Я везу отцу подарок — золотые часы от известного бренда. Хочу, чтобы он видел — я тоже стал уважаемым человеком и твердо стою на ногах. Да, у меня свой путь. Я хирург. Но я хороший хирург.

Бегло осматриваюсь по сторонам. Чем ближе родительский дом, тем чаще каждый уголок пробуждает горькие воспоминания.

Моя мать погибла при весьма загадочных обстоятельствах, но делу не дали ход. Отец мотивировал это тем, что не хочет, чтобы нашу фамилию трепала желтая пресса. Он быстро женился на своей любовнице, а я… я так и остался его неудачным проектом. Все потому, что отец делал на меня ставку, мечтал, что я потяну на себе его строительный бизнес, но я стал хирургом.

Это в медицине я обладаю влиянием и оброс связями. В собственной семье я помечен черной меткой.

Телефон снова прорывается вызовом. Раздражает.

Номер незнакомый.

Абонент настойчив. Звонит снова и снова.

Приподнимаю бровь.

«Кто же такой упорный?»

Срываюсь, хватаю трубку.

— Да? — произношу резко, не спуская глаз с дороги.

— Здравствуйте. Могу я услышать Олега Григорьевича Тихонова?

«Мошенники», — закатываю глаза.

— Олег Григорьевич — это я. Но код от смс не дам, не надейтесь.

Уже собираюсь сбросить, как слышу грозное:

— Какой еще код от смс, мужчина? Это попечительский совет.

Хм, так меня еще не разводили. Определенно, телефонные мошенники вышли на новый уровень.

— Женщина, не стоит со мной шутить, я сегодня не в духе, — цежу устало.

— Вам знакома Татьяна Васильевна Зайцева? — чеканит казенным тоном неведомая собеседница.

— Не припомню такую, — отмахиваюсь рассеянно.

— Вы уверены? Подумайте еще, пожалуйста.

— Женщина, я никаких Зайцевых Татьян не знаю.

Моя собеседница грозно ухмыляется.

— Ох уж, эти мужчины. На любые уловки пойдут, лишь бы не нести ответственность.

Я напрягаюсь. Ответственность — мой конек, и слова случайной собеседницы мне оскорбительны. Уже собираюсь повесить трубку, но не успеваю — голос оживает:

— Татьяна Зайцева погибла три дня назад. Вашего общего ребенка передали в органы опеки для дальнейшего оформления в дом ребенка, — продолжает чеканить голос неведомой мне собеседницы.

Я ошеломленно зависаю.

— Вы что-то путаете. У меня никогда не было детей!

— В документах, которые были найдены при мальчике, вы указаны отцом, — убивает меня голос в телефоне.

— Отцом?!

Это что-то новенькое.

— Не смешите меня! Скорее всего, это простое совпадение. Вымышленное имя отца не создает юридических последствий в отношении этого человека.

— Мужчина, вы ребенка забирать будете? — возмущенно перебивает меня неведомая собеседница. — Мы обязаны оповестить родных, прежде чем оформим его в детский дом. Потом выцарапать его оттуда будет намного сложнее. А еще его могут отдать в другую семью. Здоровых детей быстро разбирают разные… кхм, благодетели.

Я напряженно сглатываю. В душе начинают шевелиться сомнения. А вдруг мой ребенок? Ну, а что? Раз в год и палка стреляет. Что уж говорить про мои связи с женщинами?

— И… сколько лет ребенку? — уточняю осторожно.

— Одиннадцать.

— Вы издеваетесь?

— Нет. У вас есть сын, товарищ Тихонов. Так что, вы приедете, или как?

— Я вам перезвоню, — чеканю на автомате и сбрасываю вызов.

Съезжаю на обочину и останавливаю машину. В голове шумит: «У вас есть сын, товарищ Тихонов!»

Посматриваю на телефон. Почему-то гадкая интуиция не хочет отпускать. Таня, Таня… Кто такая? Впрочем, если ребенку одиннадцать, то я должен был с ней встретиться двенадцать лет назад. Вот как вспомнить, где я был в то время? Да у меня все дни, как один — похожи друг на друга! Я же хирург. Работаю в приемном отделении. У нас что ни день, то завал. А женщины… ну, что женщины? Я мужчина видный, интим люблю, не без этого. Надо же как-то сбрасывать напряжение после работы? Кто меня осудит? Но так, чтобы ребенка сделать — это нонсенс. Если бы какая-то из моих любовниц оказалась в положении, она бы обязательно сообщила. Ведь ребенок — ответственность. А с меня можно сбить нехилые алименты. Так что… наверное, это ошибка.

Откладываю телефон в сторону и смотрю прямо перед собой, сквозь пейзажи.

«Мужчина, вы ребенка забирать будете? Мы обязаны оповестить родных, прежде чем передадим его в детский дом»

Да чтоб тебя! Нет у меня никаких детей. Если неведомая мне Таня родила ребенка, то могла хотя бы сообщить об этом? Почему я теперь чувствую себя полным идиотом?

Психую. Бью руками по рулю и выхватываю с панели мобильник.

Набираю незнакомый номер.

— Алло, это я, тот самый безответственный товарищ Тихонов. Куда подъехать, посмотреть на ребенка? — уточняю, а сам не верю, что спрашиваю.

— Мужчина, дети — это не питомцы! Это вы собаку можете в питомник подъехать посмотреть. С детьми так нельзя, — пышет возмущением голос.

— Вам ребенка мне впарить нужно, или нет? — злюсь.

— Хорошо, подъезжайте.

Она диктует адрес детского дома номер один. Называет фамилию директора — Крутова.

Выдохнув, разворачиваю тачку, нарушая правила дорожного движения. Решаю, что батя подождет. Его неудачный проект немного занят. Пусть Филипп ему дифирамбы поет.

Вот и детский дом номер один. Паркуюсь на свободном месте, и взгляд цепляет машину моей сотрудницы — Елены Куропаткиной. Мысленно взрываюсь. Никто не раздражает меня так, как Елена. Ну не женская это работа — реаниматолог! И дело совсем не в моем мужском шовинизме. Все потому… В общем, она похожа на мою мать. Те же голубые глаза, ясный взгляд, копна светлых волос… Никто не смеет напоминать мне о матери, особенно в операционной, где ставка — жизнь человека!

Слишком больно осознавать, что ее нет. А Куропаткина посмела напомнить. И теперь желание у меня одно — выжить ее из больницы к чертовой матери! Лишь бы глаза ее ясные не видеть каждое утро на планерке. Знаю, по мне плачет психиатр. Увы, и ах. Сделать с собой ничего не могу.

Не успеваю подойти к входной двери, как на порог вылетает Куропаткина. Влипает в мою грудь, и оторопело замирает.

Я инстинктивно сжимаю ее в объятиях, чтобы удержать равновесие, и в нос ударят нежный запах ванили, смешанный с чем-то особенным, приятным. Прикрываю на миг глаза от удовольствия. Так бы и держал ее вечно в своих руках, закрыв глаза, и наслаждался запахом.

А потом взгляды встречаются. От голубизны ее глаз внутри поднимается дикий протест. Она не имела права украсть у моей мамы взгляд!

— Елена Андреевна? — приподнимаю недобро бровь.

Она толкает меня в грудь, сжимает кулаки.

— Вы ему не отец! — вместо приветствия выкрикивает мне в лицо. — Давайте начистоту: не были им и никогда не станете!

— Что? — я на миг даже теряюсь. Ничего себе, Куропаткина. Жить, что ли, надоело?