Лекарь Империи 15 (СИ) - Лиманский Александр - Страница 2

Он не мог.

Я видел это по его глазам. Одна мысль о том, чтобы положить в рот кусок концентрированного белка, вызывала у него физический ужас. Не отвращение — именно ужас, впечатанный в подкорку годами страданий, о причинах которых он даже не догадывался.

— Не могу, — прошептал он. — Я не…

И тут его накрыло.

Я ждал этого. Готовился. Но всё равно было жутковато смотреть, как человек буквально разваливается на части у тебя на глазах.

Стресс от разоблачения, физиологический страх перед белком, скачок кортизола и адреналина — всё это ударило разом, запуская каскадную реакцию. Уровень аммиака, и без того высокий из-за голодания и нервного напряжения, подскочил до критических значений.

Грач покачнулся. Его зрачки расширились так, что почти полностью съели радужку.

— Что ты… — он попытался сделать шаг и чуть не упал. — Что ты со мной сделал?

— Ничего, — я подхватил его под руку. — Это делает твой собственный организм. Уже много лет.

— Двуногий, он падает! — завопил Фырк. — Лови его! Лови, пока не разбил свою дурную башку об этот дорогущий мраморный пол!

Ноги Грача подкосились. Он рухнул на колени, потом завалился на бок. Тело выгнуло дугой, изо рта пошла пена.

Тонико-клонические судороги. Классическая картина аммиачной интоксикации мозга. Всё как по учебнику, который я когда-то читал в другой жизни.

— Код Синий! — заорал я во всю мощь лёгких. — Код Синий в холле! Каталку сюда! Немедленно!

Я опустился рядом с Грачом, перевернул его на бок, чтобы не захлебнулся рвотой. Под моими руками его тело билось в конвульсиях, словно пыталось вырваться из собственной кожи. Пена на губах окрасилась розовым — прикусил язык.

— Держись, сволочь, — прошипел я сквозь зубы. — Не вздумай сдохнуть. Не здесь. Не сейчас. Не в моём центре.

— Ага, точно! — поддержал Фырк. — Нам тут трупы не нужны! Это плохо для репутации! Хотя, если подумать, труп Грача — это не самое худшее, что могло бы случиться… Нет-нет, двуногий, я пошутил! Спасай его, спасай!

Топот ног по коридору. Грохот распахивающихся дверей. Через холл к нам уже бежали люди в белых халатах — санитары с каталкой, за ними Тарасов и Зиновьева.

— Что случилось⁈ — Тарасов с разбегу опустился на колени рядом со мной, моментально оценивая ситуацию взглядом опытного реаниматолога. — Судороги? Эпилепсия? Травма головы?

— Гипераммониемия, — отрезал я. — Печёночная энцефалопатия. Острый криз.

— Печёночная?.. — Зиновьева подошла ближе, наклонилась, чтобы лучше разглядеть лицо пациента. И замерла как вкопанная. — Подождите. Это же… это же Грач⁈

В её голосе было столько яда, что хватило бы отравить средних размеров слона.

Тарасов тоже пригляделся. Его лицо, и без того не отличавшееся особой приветливостью, окаменело окончательно.

— Точно он, — процедил Глеб. — Он же… козлина! Он…

— На каталку, — перебил я. — Быстро. Живо. Времени нет.

Никто не двинулся с места.

— Зачем? — Зиновьева скрестила руки на груди, и её красивое лицо исказилось гримасой презрения. — Зачем мы должны его спасать? Пусть сдохнет. Туда ему и дорога. Вселенная сама решает свои проблемы.

— Поддерживаю, — кивнул Тарасов. — Одним говнюком меньше — мир станет чище. Естественный отбор в действии.

Я посмотрел на них.

— Знаете что, — сказал я, и мой голос был тихим, но таким, что услышали все. — Я вас понимаю. Правда понимаю. Грач — мерзавец. Он пытался уничтожить всё, что мы строим. Он заслуживает наказания. Но не смерти от болезни, о которой он даже не знал.

Я поднялся на ноги, не отпуская голову Грача.

— Мы — лекари. А не судьи или палачи. И уж тем более не боги, решающие, кому жить, а кому умирать. Мы лечим всех. Тех, кого любим, и тех, кого ненавидим. Потому что в тот момент, когда мы начнём выбирать, мы перестанем быть лекарями. Мы станем чем-то другим. Чем-то, чем я становиться не собираюсь. И вам не позволю.

Пауза.

Зиновьева отвела взгляд первой. Потом Тарасов.

— Чёрт, — буркнул Глеб. — Ненавижу, когда вы правы.

— На каталку его, — повторил я. — И в реанимацию. Бегом.

— Красиво задвинул, двуногий! — восхитился Фырк, пока санитары перекладывали бессознательного Грача. — Прямо речь на вручении Нобелевской премии по гуманизму! Я чуть не прослезился! Хотя, если честно, я бы на их месте тоже засомневался. Грач реально тот ещё подарочек…

Мы понеслись по коридору. Каталка грохотала колёсами по мраморному полу, Тарасов на бегу проверял пульс, Зиновьева уже доставала из кармана телефон — предупредить дежурную смену.

— Глюкоза! — командовал я. — Десять процентов, литрами! Нужно остановить катаболизм, пока его собственные мышцы не добили его окончательно!

— Поняла! — отозвалась Зиновьева.

— Бензоат натрия! Аргинин! Нужны препараты, связывающие аммиак!

— Бензоат есть в укладке! — крикнул Тарасов. — Аргинин… не уверен!

— Найти! Достать! Украсть, если понадобится!

Двери реанимации распахнулись перед нами. Дежурная бригада — три медсестры и молоденький ординатор, которого я не помнил по имени — повскакивали с мест.

— Острая гипераммониемия! — я уже стягивал перчатки, чтобы надеть стерильные. — Недостаточность цикла мочевины! Где препараты?

Следующие сорок минут слились в один непрерывный поток действий.

Мы ставили катетеры — в обе руки, в подключичную вену. Лили глюкозу — литр, второй, третий. Вводили бензоат натрия — медленно, под контролем давления. Боролись с судорогами — диазепам, потом ещё диазепам, потом фенитоин, когда диазепам перестал справляться.

Команда работала молча и зло. Без обычных шуточек и подначек. Они делали своё дело профессионально и качественно, но в каждом движении читалось: «Мы делаем это не для него. Мы делаем это для тебя, шеф. Потому что ты попросил».

И я был им за это благодарен.

— Аммиак падает, — доложила Зиновьева, глядя на монитор. — Был четыреста двадцать, сейчас триста восемьдесят.

— Хорошо. Продолжаем инфузию.

— Судороги прекратились, — добавил Тарасов. — Давление стабильное. Сатурация девяносто шесть.

— Отлично.

— Двуногий, — Фырк, который всё это время сидел на спинке кровати и внимательно наблюдал за происходящим, наконец подал голос. — Ты же понимаешь, что он очнётся и снова попытается тебя укусить? Он не из тех, кто испытывает благодарность. Скорее наоборот — разозлится, что ты видел его слабым.

— Пусть попробует, — я проверил зрачки Грача. Реагируют на свет. Медленно, но реагируют. Это хорошо. — Пусть попробует укусить без аммиака в мозгах. Может, выяснится, что он не такая сволочь, какой был всю жизнь. Может, это болезнь делала его таким.

— А может, он просто сволочь, которая вдобавок ещё и больна. Такое тоже бывает, знаешь ли.

— Бывает. Но это уже не моя проблема. Моя проблема — поставить диагноз и назначить лечение. Что я и сделал.

К концу часа состояние Грача окончательно стабилизировалось. Уровень аммиака упал до двухсот — всё ещё высокий, но уже не критический. Судороги прекратились, давление держалось на приемлемых цифрах, сердце билось ровно и уверенно.

Он выживет. Сукин сын выживет.

— Всё, — я отступил от кровати, с наслаждением стягивая перчатки. Руки гудели от напряжения. — Дальше поддерживающая терапия. Контроль аммиака каждые два часа. Если полезет вверх — бензоат. Я вернусь.

— Куда вы? — спросила Зиновьева.

— Звонить его отцу.

Я вышел в коридор, прислонился к стене и несколько секунд просто стоял, закрыв глаза. О, черт, как же я устал. Сколько я уже на ногах? Сутки? Больше? В какой-то момент перестаёшь считать.

— Эй, двуногий, — Фырк потёрся о мою щеку. — Ты как? Живой?

— Относительно.

— Хочешь, я скажу что-нибудь ободряющее? Типа «ты молодец» или «я горжусь тобой»?

— Хочу.

— Ну… — он замялся. — Ты молодец. Наверное. Спас человека, который этого не заслуживал. Это либо очень благородно.

— Спасибо, Фырк. Очень ободряюще.

— Всегда пожалуйста!