Краски и пепел - Герасимова Мария - Страница 4
- Предыдущая
- 4/14
- Следующая
Изменить размер шрифта:
4
Часть четвертая. Полотно
Сказали очень правильные люди,
Что я рисую плоско и без сути,
Да и вообще, бессмысленная хрень
На каждом третьем полотне теперь.
Все гениями нынче себя мнят
И думают, что в вечность вклад творят.
В историю войти дано не всем:
Осталось в мире мало новых тем.
Трудов немного – в краску кисть макнуть,
Но зрителей непросто обмануть.
Потуги ваши даром пропадают:
Вы видите, что вас не покупают.
В искусстве у вас будущего нет.
И – без обид – послушайте совет:
В кулак вам стоит мужество собрать
И больше никогда не рисовать.
Повсюду расплодились «знатоки»!
На все готовы вешать ярлыки.
Себя вещей мерилом они мнят,
Без сожалений судят и рядят:
Мол, нет таланта, силы, красоты.
Мол, образы банальны и просты,
Нет новизны, экспрессии и чувств,
А мир художника безжизненен и пуст.
Слепцы!
Глупцы!
Познать им не дано,
Как сладкой дрожью пальцы жжет перо.
Щекочет терпко запах краски нос,
И падают мазки на свежий холст
Не с кисти даже –
Из глубин души.
А мне советуют:
«Ты больше не пиши!
Не стоит.
Ведь твой путь совсем иной».
Но кто б ответил:
А какой?
Какой?!
Мечусь как зверь. Похоже, снова пьян.
Картины в язвах множественных ран
Скребка, до крови сжатого в руке.
Бушуют необузданно во мне
Восторг отчаянья, веселая тоска.
Трещит, ломаясь, рам резных доска.
Кричу проклятья, мысли мои злы.
Как больно, если больше нет мечты.
Средь хаоса и бури разрушения
Стою. В глазах хмельная пелена.
Передо мной последнее творение
Под кляксой безобразного пятна.
Под ним Она. Чудовище и Ангел.
Никчемна, как и всё, что создал я.
Взметнулся нож в стремительном движенье.
Нет, не могу…
Вниз падает рука.
* * *
Ломаным ритмом
Сердце по ребрам.
Желчь обжигает рот.
Бьюсь скользким угрем,
Брошенным в угли.
Льется ведрами пот.
Выбросил восемь мешков стеклотары,
Вымыл посуду и пол.
Пью только воду.
Но отчего-то
Снится мне страшный сон:
Остовы кедров;
На километры
Выжженный мертвый ландшафт;
Соль на полях и скелеты селений;
В воздухе пепел и смрад.
Как же здесь жутко.
В мареве мутном
Твари бесшумно скользят.
Из-за холмов отовсюду –
В затылок чей-то зловещий взгляд.
Рухнув на спину,
Руки раскинув,
Между зеркал и огней
Смотрит в ничто
Ледяными зрачками
Дева с картины моей.
Сколько же стали
В каменном взгляде,
Сколько же боли в нем.
Мне ее жалко.
И очень страшно
Видеть во сне моем.
Я просыпаюсь.
Мир обретает форму и прежний ритм.
Чтоб успокоиться,
Я совершаю действий простых алгоритм.
Нож,
Разбавитель…
Черная краска
Слезает за слоем слой.
Нет, невозможно.
Невероятно.
Гроб на картине пустой.
* * *
Коньяка полбокала – и хватит.
Только чтобы без мыслей заснуть.
Горло терпкой волной обжигает,
Растекаясь внутри, словно ртуть.
Я не спал уже толком три ночи:
Лезут в голову образы сна.
Их рисую – выходит не очень.
Довести не могу до конца.
Как наброски, пейзажи чумные.
Что случилось там? Голод? Война?
Мрачных красок парад на картине,
С кисти капает боль, как вода.
Мне с ума б не сойти, представляя.
Буду спать. Буду спать. Буду спать!
Закрываю глаза. Засыпаю…
Мир чужой пред глазами опять.
Мне скорее бы надо проснуться!
Снова образ злодейки со мной.
В наважденье пытаюсь коснуться
Бледной кожи дрожащей рукой.
В платье алом, ни тени улыбки,
Сделав шаг, отстраняется чуть,
Губы сжаты, как тонкие нитки.
Застываю, не в силах вздохнуть.
Обжигающим, цепким гипнозом
Пред которым нельзя устоять,
Мне далекий командует голос:
«Будешь ты для меня рисовать».
Отказать ей не в силах, киваю.
Я молчу, а она говорит…
Просыпаюсь. Глаза открываю –
Полотно перед взором стоит.
* * *
Что со мной? Еще толком не знаю.
Кисти, краски, палитра и холст.
Ночь в окне. В темноте начинаю
Рисовать полыхающий склон.
Вижу смутно, но это неважно –
Вдохновение руку ведет.
Зверь безумен и выглядит страшно –
Тело жертвы когтями он рвет.
Воин ранен. Высокий, красивый,
Жизнь еще не погасла в глазах.
Продолжаю, свой труд кропотливый
Воплощая в багряных тонах.
Его меч не был вынут из ножен,
Видно, смерти он скорой не ждал.
Руки вскинуты. Перстень на пальце –
Змей направил на хвост свой оскал.
Цвет металла зеленый и мертвый –
Что-то в этом не так, не пойму,
Будто хочется алые капли
Влить в глазницы зачем-то ему.
Нет, пустое. Пусть будет как было.
Образ четкий. Его подчеркну.
Солнце встало уже. Озарило,
Что всю ночь рисовал я в бреду.
4
- Предыдущая
- 4/14
- Следующая
Перейти на страницу:
