Мия. Гравитация Vs Свобода (СИ) - "Devi Ant" - Страница 1

Я стою перед массивным зеркалом в спальне и смотрю на свое отражение.

Странный вайб. Я и не я параллельно. Не узнаю человека в отражении. Черты те же. Знакомы с детства. Глаза. Волосы. Губы. Фигура. Но что-то изменилось.

Склоняю голову вбок. Внимательно изучаю. Нравятся ли мне эти метаморфозы?

Закрываю глаза, и память меня отбрасывает в начало.

Puerto de Málaga.

Стою на борту «Ледника». Стараюсь успокоиться и переключаюсь на Петера.

— Следуйте за мной, фрау Бесова.

Следую. Что уж. Обратной дороги нет. Сзади Виго с моим скарбом. Поворачивать поздно. Да и не планирую. Несмотря на нервный вайб. Бросаю взгляд на мягкие топсайдеры Петера, на черное покрытие палубы и резко останавливаюсь. Вспоминаю мастер-класс по яхтенной моде во время шоппинга в Пуэрто-Банусе и на ходу снимаю слингбэки с острым каблуком.

Петер поворачивается.

— В этом нет острой необходимости, — сообщает он, но благодарно улыбается.

Выхожу на палубу. От волнения сжимаю клатч и ремешки туфель.

Но никого нет. Кроме вышколенного стюарта рядом с накрытым столом на одного человека. Под клошем томится ужин. На черной скатерти сет из черных хрустальных бокалов, и в ведерке со льдом «купаются» две бутылки — белое вино и вода.

Оборачиваюсь к Петеру. Он рядом. Остался стоять у металлических перил.

— А где герр Айслер?

— Он еще на встрече в Малаге.

Видимо, поэтому он и отогнал яхту из Пуэрто-Бануса.

— Куда мы направляемся?

— Вы получите ответы от герра Айслера.

Не удивлена.

Перевожу взгляд на стюарда. Тот замер андроидом с такой прямой осанкой, будто проглотил палку.

Петер дает знак молодому мужчине, и тот отодвигает стул.

«Без вариантов, сейчас сломает спину…» — не без нервной иронии. Но вслух отвечаю вполне серьезно и вежливо:

— Нет. Благодарю. Я не хочу есть.

Судя по выражению лица Петера, ответом он недоволен. Будто ему дали задание накормить меня во что бы то ни стало, и он эту Mission Impossible провалил.

Но молчит. Не возражает. Видимо, на этот счет тоже получил указания. Подходит ко мне.

— Если вам понадобится моя помощь… — протягивает небольшое круглое устройство, похожее на AirTag.

— Что это?

— Кнопка вызова на телефон.

«Ясно. Значит, что-то типа апгрейднутой лампы Алладина. Потер кнопку и джинн-Петер тут как тут. Готов выполнить любой мой приказ». Нервное.

Оставляет меня одну со стюардом. Но, проходя мимо, бросает на того строгий взгляд.

От нервного вайба ежусь. Все смешалось. И желание исправить последствия моих решений, и воспалившееся тату, и сон, который я все еще ощущаю незримой рукой на спине.

— Вы можете идти.

Молчит. Стоит, как и прежде, андроидом. Будто, если он нарушит приказ хозяина, его деактивируют и выбросят за борт.

Хмурюсь. Раздражает.

— Простите, но я хочу побыть одна.

Активируется. Молча кивает и скрывается по правую сторону, откуда мы пришли.

Выдыхаю. Viel besser [гораздо лучше]

Вновь осматриваю огромную черную палубу. Космический дизайн. От мебели до палубного покрытия. Вот-вот взлетим, а не пойдем по воде. Хотя, в этом черно-ксеноновом антураже я будто уже в космосе. Сплошной хайтек. Или, как говорила одна моя бывшая коллега «ну хай будет тек»

От волнения пересохло во рту. Вновь бросаю взгляд на ведерко со льдом. Белое вино, определенно, элитное. Этикетка не видна. Но я и не присматриваюсь. Как-то странно пить алкоголь в гостях в одиночку.

Хотя...

Кто я здесь? Гостья? Пленница? Содержанка? Или Его женщина?

Вспоминаю наш первый разговор. «Ты поедешь со мной в качестве моей женщины» — сказал он тогда.

Изменилось ли что-нибудь с тех пор? Как обозначен мой статус на сегодня? И что значит быть Женщиной Айслера?

Вновь ловлю нервный вайб. Ежусь в ознобе. И теперь идея выпить уже не кажется такой странной. Но все же от нее отказываюсь — нужна соображающая голова.

Бесова. Без паники. Отворачиваюсь и подхожу к краю борта со стороны моря. Странный вайб. Ксеноновая подсветка, вплетаясь в волосы и обволакивая кожу, дает свечение. И будто даже веет какой-то прохладой от этого северного сияния. Но мне не холодно.

Внезапно откуда-то снизу доносится механическое жужжание. Прислушиваюсь. Приподнимаюсь на цыпочки, чувствуя босыми ступнями гладкую прохладную палубу и, хватаясь одной рукой за металлическую рельсу, наклоняюсь вперед и тянусь. Пытаюсь выяснить источник внизу.

— Interessante Pose [интересная поза], — внезапно слышу я голос Айслера и резко оборачиваюсь.

Айслер стоит у противоположного борта. Невозмутим и спокоен как штиль на море. Взгляд оценивающий. Если ранее он просто мазал взглядом. Будто небрежно. Сейчас все изменилось.

Он смотрит на меня, как… сжимаю ремешки туфель. Смотрит, как на собственность.

В нем нет сомнений. Эмоций. Лишь спокойная уверенность. Он уже решил, что имеет право на то, что видит. И присвоил.

Вспоминаю слова Марии «у Айслера свои представления об отношениях и принадлежности» и, кажется, теперь кожей чувствую значение этих слов. Ловлю тот же вайб, что и на гольф-поле. Будто я попала в зону высокого давления.

Внезапно он отрывается с места, и я машинально делаю шаг назад. Вдавливаясь спиной в перила. Сжимаю туфли. Если что, ударю каблуком. Он хоть и маленький, но острый.

Но хозяин «Ледника» идет не ко мне. Садится в черное кожаное кресло неподалеку. Откидывается на спинку. Кладет руки на подлокотники. Опять напоминая всем своим видом ипостась Наваррского на троне. Его длинные красивые кисти немного свисают, подчеркивая строгие линии мужских пальцев. Вновь вспоминаю сон про Колибри. Вновь ощущаю его большую ладонь на спине. Сопротивляюсь. И вновь кожа под тату начинает гореть. А в голове шуметь.

Но я не хочу показывать Айслеру своих слабостей. У меня масса вопросов и мне нужны ответы.

— Я бы хотела поговорить по поводу моего пребывания… — на секунду останавливаюсь, подбирая слова. — С вами. Герр Айслер. — Специально беру официально-деловой тон. — Да. Вы оказались правы. Я чувствую ответственность за принятые мной решения. И не смогла бы переступить через эту ситуацию. Каковы ваши намерения в отношении меня?

Но Айслер никак не реагирует. Переводит взгляд на нетронутый ужин. Недоволен.

— Почему не поужинала?

— Не голодна.

— Врешь. Ничего не ела целый день.

На это мне нечего возразить. На нерве аппетита до сих пор нет. Днем залила в себя литры кофе и доела галеты. Но это не отменяет его слов.

Тем не менее, я не собираюсь соглашаться. Смотрю с вызовом.

— Я не хочу есть, — отвечаю я, только чтобы вновь возобновить разговор. — Еще один вопрос. Куда мы направляемся? — Тем же деловым тоном.

Смотрит на мое платье. Проводит пальцами по подбородку. Слышу звук царапающей щетины. Я помню этот мужской жест. Его привычка.

— Мне нравится шнуровка. — Вместо ответа.

Хмурюсь. Типа дал оценку? Зря выбрала это платье. Больше никогда его не надену. Но не снимать же теперь… С места не двигаюсь. Куда мне идти?

Опускает взгляд на мои зажатые в руке туфли. Стараюсь не показывать волнения, но ладони впиваются в кожаные ремешки. Поправляю осанку. Смотрю на Айслера, подняв подбородок. Показываю всем видом, что мне безразличны его оценки. Но до железных нервов далеко. Скорее, бравада.

Айслер же не обращает внимания на мои попытки держать хорошую мину при плохой игре. Опускает глаза к босым ступням.

От его взгляда становится не по себе, и я машинально поджимаю пальцы на ногах.

Смотрит. Думает о чем-то своем. В такие моменты хочется произвести Айслеру лоботомию и понять, что там бродит у него в мыслях?