Его королевская сваха (ЛП) - Рейнер Холли - Страница 28

Я перехожу через парковку одна, солнце палит так, будто должно радовать, но мне только жарко и липко. Поездка домой, сплошная каша из пробок и радио, где каждая песня о потерянной любви. На красном сигнале светофора в голову снова лезет Хьюго.

Принц Хьюго… Тот, кто смотрел на меня, будто хотел разгадать. Тот, кто боролся со мной, отталкивал, усложнял мою работу, а потом поцеловал так, будто вырвал у меня сердце.

Позади сигналят. Светофор уже зелёный. Я вздрагиваю, жму на газ и отгоняю воспоминание прочь.

Моя квартира кажется слишком пустой. Она хорошая, такая, какую должна иметь успешная женщина. Современная мебель, стильные картины, кусочек города в окне. Но в последнее время она не ощущается домом. Просто место, где я останавливаюсь. Не живу, просто нахожусь.

Я скидываю туфли, наливаю бокал вина. Четыре часа дня, но сегодня точно из тех дней, когда вино до ужина - не роскошь, а необходимость. Устраиваюсь на диване и звоню Нова. Она отвечает со второго гудка.

— Вот и моя любимая сваха. Ну, как там гламурный мир телевидения?

— Отвратительно, — не скрываю раздражения. — Им плевать на любовь. Им нужны только рейтинги и драма.

— Сочувствую, крошка, — на фоне слышно, как звенят телефоны, переговариваются люди. — Ты правда ожидала, что это будет похоже на твою настоящую работу?

— Я хотя бы надеялась, что они притворятся, будто им важна идея. — Я вздыхаю. — Они собираются сводить людей просто ради того, чтобы они ругались. Это неправильно.

— Прости, что устроила тебя туда. Может, стоит уйти?

Я отпиваю вино.

— Не так просто.

— Почему? Твой бизнес в порядке. В этой работе ты не нуждаешься. Да, это даст тебе больше известности, но если она не отражает, кто ты есть на самом деле, оно того не стоит.

Она права. Но я не могу сказать ей настоящую причину , что после того, как оставила Хьюго, мне просто нужно было что-то новое, что-то совсем иное, чтобы утопить в этом боль. Я в той же квартире, в том же городе… но хотя бы с новой задачей.

— Я подписала контракт, — отвечаю. — Может, мне удастся изменить что-то изнутри.

Нова вздыхает, с лёгкой усмешкой:

— Эмили Нил, вечная спасительница. У тебя золотое сердце, но не всё в этом мире можно исправить.

Интересно, она сейчас о шоу… или обо мне?

— В общем, — продолжает она, — сегодня вечером идём пить. Я угощаю. Ты расскажешь мне всё о прекрасных, но обречённых участниках, а я о том, как актёр в моём офисе метнул смузи в своего менеджера.

— Звучит как идеальное отвлечение. В семь, на нашем месте?

— Увидимся. Бегу, у меня ещё один звонок. Обнимаю!

После звонка я смотрю в окно. Пальмы качаются на лёгком ветру. Лос-Анджелес продолжает своё бесконечное лето, равнодушное к моим переживаниям. А я сижу здесь и гадаю, что дальше. Куда мне идти. Обещала себе отпуск, свидания с симпатичными парнями… но сейчас больше всего на свете хочется спрятаться под одеялом и не вылезать.

Телефон пингует, письмо от продакшн-компании. Вложения - анкеты участников. Двадцать четыре прекрасных незнакомца, уверенных, что смогут найти любовь под софитами и камерами.

Я должна открыть их. Должна быть профессионалом. Но вместо этого снова набираю в поиске: «Prince Hugo Bastien».

Плохая привычка, от которой не могу избавиться.

Результаты те же. Новости о его официальных обязанностях. Фото с мероприятий, где он выглядит строгим и красивым в своих безупречных костюмах. Свежая статья - догадки, на ком он женится, ведь ему уже тридцать один, и страна ждёт будущую королеву.

Никаких наших общих фото. Никто не знал о свахе принца, дворец позаботился об этом, заставив всех женщин и их команды подписать соглашения о неразглашении.

В груди вспыхивает горячая, неприятная боль. Я знаю это чувство. Это - разбитое сердце.

Я закрываю браузер и открываю анкеты участников. Может, я не могу наладить свою личную жизнь. Может, даже это шоу я не способна изменить. Но я хотя бы постараюсь сделать свою работу честно.

Но слова расплываются перед глазами, и чувство вины точит изнутри. Эти люди с мечтами, страхами, надеждами. Такими же, как у моих клиентов. Такими же, как у меня. Они заслуживают большего, чем быть пешками в чьей-то игре ради рейтингов.

Телефон снова звонит. Это Эллиот.

— Изменения, — говорит он без приветствия. — Канал хочет сдвинуть сроки. Начинаем съёмки не через три недели, а через две. Завтра нужны твои рейтинги участников.

— Но я едва успела просмотреть их анкеты! Мне нужно время, чтобы….

— Просто оцени потенциал химии и привлекательность для камеры, — перебивает он. — Это всё, что от тебя нужно.

Звонок обрывается, не дав мне даже возразить. Я смотрю на экран телефона, чувствуя, как ещё одна часть моей жизни рассыпается в прах.

Это не то, чего я хотела. Не то, что я строила.

Я думаю о Хьюго. О том, как он взял на себя роль, которую страна от него ждала, когда умер его отец. Он сделал трудный выбор, потому что это было правильно. Даже если это больно.

Может, и мне пора сделать свой трудный выбор.

Я снова открываю анкеты участников — но теперь с новым решением. Если уж я ввязалась в это, я сделаю по-своему. Я найду настоящие совпадения среди них и буду за них бороться.

Эллиоту и каналу плевать на настоящую любовь.

Но мне нет.

Именно в это я всегда верила. Даже когда моё сердце разбито.

А может, особенно тогда.               

Эмили

Лёд в моём бокале сдаётся окончательно, тая в янтарной жидкости с мягким звоном. Я уставилась на него, будто в нём прячутся ответы, пока голос Новы звучит рядом, такой же знакомый, как биение моего сердца.

Бар окутывает нас привычной полутьмой и гулом приглушённых разговоров, но сегодня даже этот уютный ритуал кажется пустым. Я расставила всех участников нового сезона шоу знакомств в рекордные сроки, работа, на которую обычно уходят дни, заняла всего пару часов. Но эффективность не приносит удовлетворения. Не тогда, когда мои мысли снова и снова возвращаются в одно и то же место.

— Эм, ты с нами? — говорит Нова, махнув своей безупречно ухоженной рукой перед моим лицом. — Ты уже пять минут смотришь на свой бокал, будто он оскорбил твою бабушку.

Я моргаю, выдавливая улыбку.

— Прости. Думаю о работе.

— Лжешь. Объявляю официальный запрет на уныние сегодня вечером. — Она чокается со мной бокалом. — Ты закончила рейтинги, а Хьюго Бастьен…

— Пожалуйста, не произноси его имя, — перебиваю я. Один его звук сжимает мою грудь.

Она закатывает глаза.

— Хорошо. Тот-Кого-Нельзя-Называть не заслуживает твоей эмоциональной энергии.

Я невольно смеюсь.

— Заговорили о дьяволе, — бормочет Нова, глядя через моё плечо.

На мгновение я замираю от страха, подумав, что она имеет в виду Хьюго. Но, обернувшись, вижу Мелиссу,стилиста, которую мы знаем по городу. На ней платье, будто состоящее из стратегически размещённых пайеток, а её ослепительная улыбка осветила весь зал.

— Мои любимые королевы! — восклицает Мелисса, поочередно целуя нас в щёки. — Пожалуйста, скажите, что вы идёте на презентацию сегодня.

Нова приподнимает бровь:

— Парфюмерное мероприятие? Я думала, туда только по приглашениям.

— Так и есть, но у меня есть три лишних пропуска. — Она манит нас золотыми браслетами, словно наживкой. — Крыша в The Palmer. DJ Upscale, шампанское и столько красивых людей, что хватит на агентство моделей. Всё уже началось. Пошли.

В любой другой вечер я бы вежливо отказалась. Обычно я уже в десять вечера в постели с книгой и травяным чаем. Но сегодня мысль о возвращении в свою тихую квартиру, где меня снова настигнут мысли о Хьюго, кажется невыносимой.

— Я иду, — говорю я, удивляя и Нову, и саму себя.

Брови Новы взмывают вверх.

— Серьёзно? Ты? Мисс «мне-нужно-восемь-часов-сна»?

Я пожимаю плечами, вдруг ощутив решимость:

— Я закончила работу рано. Почему бы не отпраздновать?