Призрак (ЛП) - Риверс Грир - Страница 33

Очень темный мир.

Я что, в коробке?

Мое дыхание учащается, пока я не вижу щель в стене, за которой виднеется нежное свечение.

Подождите, нет. Это не стена. Это занавески.

Красная ткань окутывает меня, и я сажусь, осознав, что уютно устроилась на огромной кровати с шелковыми простынями и толстым стеганым одеялом. Кровать подо мной божественно уютная, что, без сомнения, способствует ощущению невероятной свежести, несмотря на усталость в моих костях.

Где я?

Нежные ноты из моих снов проникают сквозь занавески, лаская мои чувства. Я откидываю одеяло в сторону и вылезаю из кровати, утопая босыми ногами в толстом плюшевом малиновом ковре.

У кровати стоит подставка для капельницы, но все, что могло свисать с нее, было убрано. Я ощупываю свои руки и нахожу маленький пластырь, прикрывающий ватный тампон на сгибе локтя. Меня подключили к капельнице.… но почему?

В моем сознании возникает смутный образ пожилой женщины с добрыми темно-карими глазами.

Доктор Порша. Так ее звали.

Ответы складываются воедино и снова распадаются на вопросы, создавая и разбирая запутанную головоломку воспоминаний. Вместо того чтобы оставаться на месте и пытаться составить картину того, что произошло прошлой ночью, я полностью раздвигаю шторы, чтобы оценить свое новое окружение.

Манящий аромат сахарной пудры почти вырывает из меня стон. Я оглядываюсь вокруг, чтобы найти источник, и волнение охватывает меня при виде белой бумажной упаковки из «Кафе дю Монд», стоящей на прикроватном столике. Рядом будильник показывает шесть часов... Вечера.

Срань господня, я проспала весь день.

Мои глаза расширяются от этого открытия, и я борюсь с желанием вгрызться в беньеты, чтобы сахар решил все мои проблемы. Вместо этого я осматриваю остальную часть комнаты.

Каменные стены, встроенное освещение, приглушенные лампы и насыщенные черные, малиновые и золотые оттенки делают спальню похожей на современную версию королевской комнаты из всех средневековых фильмов, которые я когда-либо видела. Толстый ковер на самом деле представляет собой один большой ковер, который занимает все пространство для прогулок в комнате. А стены украшены потрясающими фотографиями самых впечатляющих достопримечательностей мира. Я оборачиваюсь, чтобы увидеть их все, пока до меня не доходит, что здесь нет окон.

Я под землей?

Неуверенная, я продолжаю осмотр, с благоговением подходя к фотографиям, медленно запоминая великолепные снимки мест, которые я всегда мечтала посетить, такие как Колизей, Мачу-Пикчу и Сфинкса. Среди мировых чудес разбросаны фотографии Франции и даже Нового Орлеана.

Мои пальцы касаются золотой филиграни на одной фотографии. Пианист в группе выглядит таким знакомым, и мое сердце сжимается, когда я понимаю...

— Это твой отец.

Я отскакиваю назад, как будто сама фотография заговорила глубоким басом. Развернувшись на каблуках лицом к говорившему, я чувствую, как мои глаза расширяются при виде мужчины, заполнившего дверной проем.

И я действительно имею в виду наполнение.

Высота потолков, должно быть, девять футов, что, если я все еще в Новом Орлеане, как я думаю, действительно чертовски впечатляет, учитывая, что город в большинстве мест едва возвышается над уровнем моря. Дверь, кажется, обычной высоты, и все же мужчина, смотрящий на меня, почти касается верхней части рамы.

Его широкие плечи прикрыты свободной белой футболкой, но мускулистые руки проступают через длинные рукава. Темные линии татуировки на его мускулистой груди и правой руке просвечивают сквозь тонкий материал. Серые спортивные штаны прикрывают его сильную нижнюю часть тела, но из-под штанин выглядывают босые пальцы ног.

Эта маленькая деталь почему-то успокаивает меня. Это странно успокаивающая уязвимость, но я не уверена почему.

Мой взгляд поднимается, чтобы встретиться с полуночными глазами. Один из них сверкает, как звезды в безлунном небе. Другой — тусклый, за белой маской-черепом, к которой я каким-то образом уже привыкла. Пряди его густых черных волос падают на лоб, почти закрывая правый глаз, но он, кажется, этого не замечает.

Непокрытая левая сторона его лица бросается в глаза. Кожа у него цвета бледной слоновой кости, гладкая, если не считать пробивающейся легкой щетины. Линия подбородка резкая, и она тикает под моим пристальным взглядом. Когда я добираюсь до его губ, они тоже сжимаются в жесткую линию, но легкое подергивание подсказывает мне, что он чем-то доволен.

Сол Бордо, предполагаемый Призрак Французского квартала и, возможно, мой демон музыки, доволен. Мой пульс учащается при мысли, что он мог быть доволен мной.

Где-то по пути, во время осмотра, у меня перехватило дыхание. Мой желудок сжимается, и я начинаю чувствовать жар по всему телу.

Он делает шаг вперед, но неуверенность в желании, пульсирующем в моих венах, заставляет меня повторить его движение назад. Мимолетная улыбка сменяется хмурым взглядом, прежде чем до меня снова доносится его восхитительный голос. На этот раз беспокойство пронизывает каждое слово.

— С тобой все в порядке?

— Что? — я болезненно хриплю. Я прикрываю руками шею, как будто то, что причиняет мне боль, исходит извне. Я пытаюсь сглотнуть, но слюна, которую мне удается собрать, словно лава, стекает по моему горлу.

— Сядь на кровать, — хмуро приказывает он.

Мое тело подчиняется прежде, чем успеваю это остановить, и я наблюдаю за ним со своего места на кровати, когда он исчезает через открытую дверь в правой части комнаты. Он не включает свет, но из крана течет вода, и он появляется снова с полным стаканом.

— Вот, выпей. Доктор Порша сказала, что сегодня ты будешь испытывать жажду.

Я нетерпеливо беру чашку и подношу ее к губам, не заботясь о том, что расплескиваю содержимое. Когда я заканчиваю, то делаю вдох, как будто пробыла под водой несколько минут, и морщусь, когда у меня снова начинает болеть горло.

— Горло болит?

Я киваю, и он поворачивается к прикроватному столику, достает две таблетки из маленькой бутылочки и протягивает их мне на своей большой ладони.

— Возьми.

Мои глаза сужаются и я перевожу взгляд с таблеток на его ожидающее лицо. Я медленно качаю головой.

— Ты мне не доверяешь?

— Я не знаю тебя.

Он берет меня за руку и кладет таблетки мне на ладонь. Я осматриваю их, нюхаю, как идиотка, прежде чем проглотить то, что, почти уверена, является обычным аспирином, запив еще одним глотком воды.

Он устремляет на меня пылающий взгляд.

— Ты знаешь меня, ma belle muse. Ты просто не хочешь этого признавать.

Мое сердце замирает, а глаза снова расширяются.

— К-как ты меня назвал?

Он ухмыляется.

— Моя прекрасная муза. Я подумал, что ты уже знаешь, что это значит.

— Я знаю... — Мой пульс учащается в венах, пока медлительный мозг пытается все это сложить. — Ты мой демон музыки.

Эта ухмылка расширяется до полуулыбки. Удовлетворение вызывает трепет внизу моего живота.

— Очень хорошо, ma chérie. Мне всегда нравилось, что ты дала мне это прозвище. Я нахожу его вполне уместным. — Он низко кланяется. — Но с этого момента ты можешь называть меня просто Сол.

— Сол... — Я ощущаю вкус его имени на языке, наслаждаясь этим ощущением, пока не вспоминаю, что сказал мне Рэнд. — Но ты также Призрак Французского квартала. Ты… ты делаешь людям больно. Как Монти… и Жак Барону.

Он хмурится и выпрямляется.

— Монти никогда не подвергался реальной опасности, потому что цепь люстры слишком прочная и короткая, чтобы порваться или упасть на землю. Что касается Жака… он был отвратительным насильником, который не уважал женщин. Любой, кто понесет мое наказание, чертовски этого заслуживает. Жак Барон не был исключением. Наверняка ты разбираешься в самосуде лучше, чем кто-либо другой.

Мое сердце бешено колотится при его последней фразе. Понятия не имею, как Сол так точно определил мой моральный кодекс, но он прав. В его заявлении также не было осуждения меня, только факт, и остальная часть его ответа удовлетворяет мое любопытство. Известие о том, что Жак получил по заслугам, подтверждает удовлетворение, которое я испытала, когда впервые услышала, что он мертв. Иногда буквальная борьба за справедливость — единственное, что у нас есть в этом мире. Но я не осмеливаюсь согласиться с ним вслух.