Мастер живого оружия. Книга 1 (СИ) - Машуков Тимур - Страница 1

Серое невзрачное здание, серый маленький магазинчик, серая тёмная комнатушка, и не менее серая, обнаглевшая харя, вылупилась на меня своими жиденькими, свинячьими глазками.

— Что за имя у тебя такое дурацкое? Кир… — Видимо на бэйдже прочитал. Глазастый гад…

— Ты давай, хорош языком трепать. Бабки гони за доставку. — Я протянул руку в надежде получить свои законные чаевые.

Клиент, мужик лет пятидесяти на вид, развернулся и ушкандыбал куда-то в свою подсобку. Видимо, заначку расчехлять из своего сейфа.

Ну, что я могу о себе сказать? Звать меня Кир Некрасов. Родился и вырос в столице нашей необъятной родины. Годиков мне двадцать семь, половину из которых я пашу, как проклятый, чтобы не протянуть ноги с голоду. Да и больная мама не то чтобы располагает к накоплению несметного богатства. В столице жизнь дорогая, а уж про лекарства я вообще молчу. Ещё у меня есть две старших сестры, но они давно выскочили замуж. Так что я их уже лет пять как в глаза не видел.

Внимательно присмотрелся к окружению… Ну и что это за место? Хозяйственная лавка? О, вон тот кран, точь-в-точь, как у меня дома… Ну, куда он там запропастился?

— Эй, друг сердешный, ты там скоро?

— Да иду я! И никакой я тебе не друг! Мал ещё, чтобы меня так называть!

Больно надо, идиота кусок. Мне бабки нужны за работу, а вот на тебя — мне откровенно плевать.

— На, вот, держи. И пересчитай. — Владелец лавки сунул на прилавок пачку рублей и плюхнулся в кресло. — Ну? Всё верно?

Я тщательно пересчитал все купюры и сильно удивился.

— Ты пятихатку зажал! Где деньги, блин?!

— Так перед тобой же лежат! Там всё верно. Коробок-то было шесть, а не десять. Так что и доставка должна быть дешевле.

Вот жеж хитрозадая сволочь. Всё предусмотрел. С диспетчерской сейчас вообще бесполезно бодаться. Он ведь постоянный, блин, клиент.

— Хер с тобой, жадина, живи. — Отсалютовал старикану на прощание и вышел на улицу, где меня ждал Ромчик.

— Ну чё, как там? Он расплатился? — Спросил сидящий в грузовичке-партнёре Ромка.

— Да хрен там. Пятихатку опять зажал. Товара-то меньше привезли.

— Вот гад. Этот жук всегда найдёт, где сэкономить. Плохо, что у него не договор, а чисто доверительные отношения с нашим боссом. Так бы я из него всё выбил. — Друг выдохнул сигаретный дым в окно и жестом пригласил меня на пассажирское сиденье.

Это был последний заказ на сегодня. Мы не стали обсуждать этот инцидент. Дмитрий всё равно на голову выше нас, во всей этой цепочке товарно-денежных отношений. Спорить с такими людьми полностью бессмысленно.

Пока ехали в машине, Ромчик неожиданно просил.

— Как мама?

— Жива, пока что. Не знаю, как долго это ещё продлится.

— Если нужна будет…

— Не нужна. Я сам во всём разберусь, и с бабками тоже.

Не хотел говорить о личном. По сути, кроме матери у меня больше никого нет. Да, рак — это сложно. Так что я себя каждый день морально готовлю к самому худшему.

Так мы и ехали всю оставшуюся дорогу, молча. Только радио в машине разбавляло гнетущую тишину.

Высадив меня у дома, Ромка помахал мне на прощание, после чего развернулся во дворе и поехал по своим делам. Опять будет слушать запилы своей жены. Но он везунчик, у него хотя бы жена есть.

— Ага. Везунчик…

От лёгкого чувства одиночества не спасало ничего. Не то, чтобы я вообще ни с кем не встречался, но пожив со мной пару месяцев, все девчонки сваливали из моего жилища, как от огня. Они видели, что в паре со мной перспектив нет, и отправлялись на поиски более предприимчивого самца.

Зашёл в ближайший магазин, который торчал как раз с торца дома, взял пол литра пива и поплёлся в съёмную квартиру.

Поднявшись на лифте, я усталой рукой вставил ключ в замок и провернул его.

Пустота. Никто не ждёт. Всё как обычно. Чёрт, да я настолько беден, что даже кота не могу себе позволить.

Скинул рюкзак в прихожей вместе с кроссами и поплёлся в сторону кровати. Сел на мягкую простынь и просто закрыл лицо руками.

Не могу. Больше не могу. Пахать как лошадь с утра до вечера. Таскать это дерьмо каждый день. Словно белка в колесе, я куда-то бегу, но совершенно не знаю куда.

Запрокинул голову вверх и простонал.

— Сука! Ну почему жить так сложно-то?!

Если бог есть, то он давно забил на меня болт.

Ладно, слезами горю не поможешь. Пойду-ка я в ванную, потом сварганю что-нибудь пожрать и отправлюсь баиньки. И пусть завтра мне повезёт.

Проходя в одних трусах в прихожей, я потёр денежную жабу на счастье.

— Давай, зелёная, не подведи. Чтоб завтра мне фортануло!

Закрыл за собой дверь и включил горячую воду…

Полчаса спустя. Я сидел за компом и уплетал разогретые в микроволновке макароны, запивая их пивом. Да, та ещё хрень, но готовить сейчас — это выше моих сил.

В интернете опять одна чепуха. Даже и посмотреть-то нечего. То ли современные блогеры измельчали, то ли просто время такое, когда ни игр, ни фильмов нормальных не выходит. А для тик-тока я ещё не созрел. Слишком умный для этой дряни.

— Скучно… скучно… скучно…

В MMO-шку что ли какую-нибудь поиграть? Так я уже давно всё вдоль и поперёк зафармил. Когда нет девушки, чем только не займёшься, чтобы убить время.

Доел макарошки, и отнёс тарелку в раковину. Ну а после, меня ждала тёплая мягкая постелька! Наконец-то я могу отдохнуть…

Плюх! Прям с распростёртыми руками рухнул на одеяло и чуть сразу же не вырубился. Пересилив себя, я всё же залез под одеяло и сладко зевнул.

Положив руку на свободное рядом собой место, на меня снова накатило чувство глубокого одиночества.

— Блин, сейчас бы девчонку рядом пожамкать. Вот было бы здорово, просто прижаться друг к другу…

Морфей решил, что мне самое время провалиться в его сладкое, песчаное царство и ласково укрыл меня тёмной пеленой.

— Тяночку… бы… с сиськами…

Загрузка нового игрового модуля.

Подключение объекта класса «ИГРОК».

Подключение успешно.

Биоперенос запущен.

…

…

…

Новому Игроку приготовиться.

Резко открыл глаза, потому что почувствовал лёгкий ветерок под своей жопой. Не понял, я же вроде в квартире был, а тут всё белое, куда ни глянь. Жутковато выглядит.

— Эй! Тут есть кто? — Мой голос эхом унёсся во все стороны.

Странно, вроде всё в дыму, но пол есть.

— Неужели я сдох, попал в рай?! Да это же ништяк!

— Чё разорался-то? Дурак, что ль? — Ай! Меня что-то тюкнуло по затылку.

Когда я обернулся, то увидел высокого рыжего пацана, в чёрной футболке с надписью — GODMODE. Глаз видно не было, потому что он носил непроницаемые чёрные очки. Очень похожие на очки пилотов из американских блокбастеров. Пижонские такие.

— А ты кто? — Вопрос был простой, и это единственное что я смог из себя выдавить в этой ситуации.

— Бог. Давно не виделись, кста. Сколько тебе уже лет? Двадцать семь? Совсем большой вымахал.

Я встал и, честно признаюсь, откровенно уставился на него. Он выглядел, так… необычно. Вроде и похож на человека, а вроде и нет. Сложно объяснить.

— Сдаётся мне, что ты филигранно врёшь. — На секунду задумался. — Ты вообще на бога не тянешь. Скорее на задрота с синдромом дефицита внимания.

Рыжеволосый пижон аж опешил после моих слов.

— Ты много богов за свою жизнь видел? — Спросил он с лёгкой усмешкой.

— Я много книжек умных читал. Бог он…

— Какой? — Перебил меня пацан, улыбнувшись своей зубастой улыбкой. Вот теперь-то я понял, что он ни хрена не добренький. У хороших персонажей таких зубищ не может быть априори.