Скандальный роман с бывшим мужем (СИ) - Акулова Мария - Страница 19

Яхта небольшая, но безумно красивая. Интересно Игоря или его партнера? Когда-то мой бывший муж мечтал о своей. Обещал, что обязательно отправимся в небольшое путешествие по Средиземному морю. Только я и он. Но обещание свое не сдержал.

Усмехаюсь своим мыслям и среди немногочисленных гостей пытаюсь найти Виту.

Здесь несколько незнакомых мне мужчин, эффектная блондинка в коротком синем платье с бокалом в руке и наша команда. Два официанта обслуживают мероприятие, предлагают гостям выпивку.

Вита поднимается на палубу, замечает меня первой и машет мне рукой. Я спешу к ней.

— У Молотова крутая яхта, скажи? — восторженно заявляет она. — Не думала, что на такую тусовку когда-то попаду. Здесь даже начальник фонда госимущества есть. И мне кажется, она неравнодушна к Серебрянскому.

Ее слова почему-то отзываются легким уколом в самое сердце. Хотя мне должно быть плевать на то, кто и к кому неравнодушен.

Я до этого момента не позволяла думать себе о всех тех женщинах, которые были в постели моего бывшего мужа за эти пять лет. Но сейчас ярко представляю себе картину, с какой легкостью он завоевывает любую. Ведь эти пять лет сделали его еще более привлекательным и желанным.

— С чего ты взяла? — хватаю с подноса официанта бокал, подношу к губам, с трудом глотаю напиток.

— Она от него ни на шаг не отходит. Как пришла, так и вцепилась в его руку, — возмущается, словно у нее лично Серебрянского увели.

Не замечаю с какой силой сжимаю ножку бокала.

— Ясно. А где они сейчас? Что-то не вижу ни Серебрянского, ни Молотова, — оглядываюсь по сторонам, а сама изо всех сил пытаюсь скрыть свои эмоции и подавить желание сбежать.

В конце концов мне плевать должно быть с кем он и что делает.

— Показывает ей какую-то коллекцию ножей, — кивает в сторону двери, ведущей в каюты.

Настроение, которого и так не было, падает еще ниже.

— Интересно, как долго будет длится это мероприятие? — спрашиваю, как бы невзначай, смотрю на воду темной реки.

— Не будь такой скучной, Агата, — закатывает глаза Вита. — Присмотрись получше к мужикам. Сколько будешь сама с ребенком? Здесь все при деньгах, состоятельные местные шишки. А где, кстати, папашка Тимурки? — резко меняет тему. — Ты никогда не рассказывала о нем.

Папашка его сейчас главе фонда госимущества коллекцию ножей показывает.

Но вслух, конечно, другое говорю.

— Не хочу о нем вспоминать. О, наконец-то отчаливаем, — чувствую качку под ногами и наблюдаю за тем, как отдаляемся от берега.

— Наверное, Молотов наконец-то пришел. Только его ждали.

В момент, когда я собираюсь спрятаться ото всех, на палубу выходит Серебрянский. В компании эффектной рыжей женщины. Она по-хозяйски держит его под руку, словно пытается показать всем, что этот мужчина уже не свободен.

Игорь, словно учуяв меня, поворачивает голову в мою сторону и наши взгляды встречаются.

По телу ползут мурашки от того, как он оценивает меня.

Жалею, что выбрала настолько короткое платье.

— Дамы, почему скучаете? — к нам подходит незнакомый мне мужчина и я отрываю взгляд от Игоря, переключая свое внимание на брюнета рядом с нами.

Мне стоит не забывать, что нас с Серебрянским теперь ничего не связывает. И не позволять своим эмоциям брать над собой верх.

Мне становится скучно, поэтому я нахожу на яхте место, где никого нет, наслаждаюсь вечерней прохладой реки и наблюдаю за светящими многоэтажками вдалеке. За вечер Серебрянский ко мне ни разу не подошел. Не знаю почему меня это так злит. Возможно, потому что когда он не нужен, то отделаться от него невозможно. Или же это все из-за той рыженькой женщины, которая ни на минуту не отходит от Игоря?

Но факт остается фактом — меня безумно бесит, что он на меня не обращает никакого внимания весь вечер.

Допиваю шампанское, взглядом ищу куда можно поставить пустой бокал, но ничего подходящего кроме пола не нахожу. Меня слегка мутит от этой качки, даже голова кружится начинается. Интересно, когда наконец-то яхта причалит к берегу? Прошло уже почти два часа, пора сворачивать вечеринку, но судя по громкому смеху и веселым голосам — вечеринка только начинается.

Пытаюсь достать из сумочки телефон, чтобы позвонить няне и узнать как там у них с Тимуркой дела, но в этот момент яхта как-то слишком уж резко скидывает скорость, я пошатываюсь на каблуках и телефон выпадает из рук.

Он скользит к краю борта.

— О, нет-нет-нет, — бросаюсь туда, но в поле моего зрения попадают мужские туфли.

Это Серебрянский. Он наклоняется и подбирает телефон. Несколько раз подкидывает его в воздух, усмехается, смотря на меня.

— Благодарю, — хмыкаю, тон моего голоса никак не соответствует словам.

Протягиваю руку, чтобы забрать, но Игорь не спешит отдавать его мне.

Экран на телефоне загорается, являя глазам Игоря фотографию Тимурки рядом с жирафом, которая стоит у меня на заставке.

— Хорошее фото, — говорит он, рассматривая внимательно сына.

— Спасибо, — вырываю телефон из его руки. Блокирую экран и прячу в сумочку. Чувствую как в груди грохочет сердце.

Ветер развевает мои волосы, я ежусь на прохладном воздухе и это не скрывается от глаз Серебрянского.

Он снимает с себя пиджак и накрывает мои плечи. Меня обдает ароматом парфюма бывшего мужа. Ткань все еще хранит тепло его тела. Мне стоит сбросить его с себя, но я кутаюсь сильнее. Киваю в знак благодарности.

— Пойдем, на улице становится холодно, — отбирает у меня пустой бокал и подталкивает в сторону. Его ладонь ложится на мою поясницу.

— А твоя девушка не будет ревновать ко мне? — прикусываю губу, не стоило этого спрашивать.

— Не припоминаю, чтобы кому-то присваивал статус своей девушки.

— Ты понял о ком я. Весь вечер от тебя не отходит, — фыркаю в ответ, стараюсь не показывать своих эмоций на этот счет.

— Ревнуешь что ли? — Игорь поворачивает ко мне голову, его бровь взлетает вверх. На мгновенье засматриваюсь на него. Все такой же харизматичный и привлекательный.

— В прошлом, возможно, ревновала бы. Но сейчас нет, — мой голос становится сиплым, вымучено улыбаюсь.

— А мне кажется, что ревнуешь, — настаивает на своем Игорь. При этом почему-то довольным выглядит. — Осторожно, здесь ступеньки, — предупреждает, когда спускаемся вниз в кают-кампанию.

— Здесь много места, — произношу, оглядываясь по сторонам. На диванчиках сидят несколько человек. В том числе и Молотов. Негромко о чем-то переговариваются. Пьют. — Сколько здесь кают?

— Желаешь уединиться в одной из них?

— Серебрянский, — осаждаю его. Сбрасываю с плеч его пиджак, возвращаю.

Внезапно замечаю на себе взгляд той самой девицы. Она сидит в углу за столиком, недовольно смотрит на меня. Могу поспорить, мысленно меня иголками пытается проткнуть.

— Пойдем, покажу тебе здесь все, — Игорь берет меня за руку, тянет за собой. Я не сопротивляюсь. Ведет себя по-хозяйски.

— Голова кружится, — морщусь. — Кажется, у меня морская болезнь. Сверху как-то полегче было.

— Не припоминаю, чтобы у тебя была морская болезнь, — хмурится Игорь, толкает одну из дверей и пропускает меня вперед. — Здесь три каюты, кухня, комната отдыха, бар, джакузи и даже библиотека с собранием редких экземпляров книг. Можно жить.

— Разве мы когда-то вместе катались на яхте или были в круизе, чтобы ты знал есть у меня морская болезнь или нет?

Спрашиваю и застываю посреди каюты. На большую двуспальную кровать глазею, а за спиной слышится звук закрываемой двери.

У меня ощущение, словно я попала в ловушку. Наблюдаю за тем, как Игорь идет на меня и делаю несколько шагов назад, пока не упираюсь спиной в стену.

— Игорь, что ты?.. — сглатываю, когда он практически вжимается в мое тело, отводит руку в сторону. Слова застревают в горле, я внимательно слежу за каждым движением мужчины.

— Пульт, — проводит перед моим лицом, в глазах насмешка. Он взял его с комода, рядом с которым я стою.