КОТ и К°. Книга первая. На руинах нового мира (СИ) - Артемьев Юрий - Страница 3

Покинув склад и выйдя за территорию промзоны, мы забрали машину с нашим пленником, и поехали подальше, не разбирая дороги…

Почему я тогда не забрал тело дочери… Потому что не хотел проблем с законом. Исправить ничего уже было нельзя. Убийц мы уже наказали. Когда их обнаружат, найдут и тело дочки.

— Вася! Высади меня у метро!

— А с этим что? — опер кивнул в сторону лежащего в фургоне связанного водилу.

— Сделаешь его?

— Без проблем. А что с грузом?

Помимо пленного в фургоне были какие-то коробки с компьютерами и оргтехникой, которые с утра на складе загрузил водитель, чтобы отвезти клиентам фирмы.

— Делай, что хочешь, Вась… Мне не до того сейчас. Надо жене сообщить… Не представляю, как я это буду делать…

— Ясно…

Мы расстались…

* * *

Я ехал на метро и думал о том, как жить дальше… Бывают в жизни такие моменты, которые делят жизнь на «До» и «После». Сегодня именно такой день. Назад уже дороги нет, а впереди уже совсем другая жизнь. Как там было в песне у Пугачёвой? «Фарш невозможно провернуть назад…»

Что я скажу Светлане? Какие слова надо подобрать, чтобы… Да не надо никаких слов. Она и так всё поймёт, стоит лишь при встрече взглянуть глаза в глаза…

Светка… Наша с ней первая встреча тоже не была стандартной. Кому рассказать, не поверят… Такое и в кино не снимают… И придумать невозможно…

* * *

С чего всё началось? Сейчас уже трудно вспомнить… Наверное, это было ещё в прошлом веке, году так примерно в тысяча девятьсот девяносто девятом…

Проще всё рассказать по порядку и не торопясь. А торопиться мне уже некогда.

Как мы встретились со Светланой?

Я тогда работал всего лишь опером в районном отделении милиции. Не в своём районе, а в соседнем…

Глава 2

Глава вторая.

Как избавиться от скуки…

Уходит время, по-английски, не прощаясь,

Не обещая ничего, не возвращаясь…

Уходит время незаметно, безвозвратно.

Нам больше не вернуть его обратно.

Нам не вернуть утраченных мгновений,

И только лишь вуаль из сновидений,

Заносит нас в те времена былые,

Где были мы когда-то молодые.

* * *

Двор, знакомый мне с самого детства. Нет, я никогда не жил в этом дворе. Просто именно через этот двор я почти десять лет ходил в школу, а потом и обратно к себе домой. Короткая дорога к метро также вела через этот самый двор.

Во дворе этого старого дома сталинской постройки мы играли в войну, дрались с пацанами из соседнего района, сидели по вечерам на лавочке и пели под гитару…

В этом дворе мне были знакомы, наверное, все тропы и тропинки. Да что тропинки, я даже знал, где, какая доска отодвигается в заборе, прикрывающем старые гаражи, постройки ещё советских времён. Между гаражами был проход, а за гаражами был уже совсем другой двор совсем другого дома…

Я возвращался к себе домой. Но уже не пешком, как в детстве. Я подъехал на своей, видавшей виды зелёной «Копейке», и, припарковав её за углом дома, шёл через двор, чтобы заскочить в булочную.

Машину я не закрывал. Закрывать её нет никакой нужды. Да кому она нужна? Зайти и выйти из магазина — пара минут. Ни один злодей не успеет покуситься на моё зелёное жигулёвское чудо. Да и толку закрывать классический «Жигуль»? Я сам могу простым перочинным ножом вскрыть её дверь, не попортив замка, и с помощью того же ножа завести её и уехать…

Скучно. Скука смертная… Никакой личной жизни. Работа. Дом. работа… Работа, будь она неладна. Слава богу, сегодня хоть пораньше уйти удалось… Начальство строго следит, чтобы мы с утра не опаздывали… Ага… Зато совсем не следит, когда мы заканчиваем свою работу. Иногда и поздним вечером, а иногда и заполночь… И спасибо за переработку никто не скажет, и премию никто не начислит. А жизнь с каждым днём всё дороже… Где-то услышал поговорку. Очень подходящую: Жизнь дорожает, падая в цене…

Ни моя жизнь, ни жизнь какого другого простого человека не стоит и гроша по нынешним временам. И даже жизнь какого крутого бизнесмена из «новых русских» — тоже не намного дороже. Кого нельзя заказать за деньги, можно заказать за очень большие деньги… А исполнителя уже потом исполнит другой исполнитель за небольшие деньги… Закон джунглей. Каждый сам за себя. Человек человеку — волк. И всё такое…

Вот так и живём… Скучно… Каждый день всё одно и тоже…

Сейчас зайду, куплю хлеба, а потом поеду домой. Телевизор… Диван. А завтра снова окунусь опять в это самое «одно и тоже». Надоело это топкое болото… Но что поделать? Такова жизнь…

Но в этот раз зайти в магазин я не успел…

* * *

Выстрел!

Один… Другой… А потом ещё и третий…

Что меня толкнуло? Не знаю, и даже понятия не имею.

Что с того, что я работаю в должности оперуполномоченного уголовного розыска?

Во-первых: Я работаю в соседнем отделе. А это не только другое отделение милиции, но и даже совсем другой административный округ.

А во-вторых: Рабочий день мой давно закончился. И я успел уже слегка выпить с коллегами по работе.

А в-третьих: Я без оружия. Мой верный табельный «Макар» уже томится в оружейке в моём отделе. И мне за пистолетом минут пятнадцать… Это если на машине ехать… Раньше у меня было оружие на постоянку… Но… Сверху поступило распоряжение руководства… Отменили недавно всем операм постоянное ношение оружия. По причине того, что где-то в Бирюлёве участковый по пьяни пролюбил своё табельное… И вот теперь все сотрудники вынуждены после смены сдавать в оружейку патроны и пистолеты… А с голыми руками как-то несподручно на выстрелы ходить.

Но я почему-то, не раздумывая бросился во двор, откуда всё и прозвучало…

Конечно «Закон о милиции» обязывал меня принять всевозможные меры для пресечения правонарушения или преступления… Закон о милиции? Да кто его строго выполняет?

Что меня толкнуло на это безрассудство?

Инстинкт опера? Да, возможно…

А ещё моя врождённая способность влипать во всякие неприятности по самые помидоры. Вот это уже более вероятно.

Ну, вот именно поэтому, наверное, я и метнулся во двор на звук выстрелов…

А там…

Что там было до моего появления, я не мог знать, но мне открылась следующая картина:

На земле метрах в двух от меня лежал здоровенный бугай в зелёном пиджаке с огнестрельной раной в груди, но ещё живой.

А метрах в десяти от него на земле, как сломанная кукла, вся в крови, лежала девчонка лет тринадцати. На ней были лиловые лосины и китайская куртка-ветровка, сшитая из разноцветных лоскутов.

Кровавое пятно на её плече было гораздо темнее всех пастельных тонов китайского ширпотреба. Она зажимала рану левой рукой, а другой тянулась к пистолету, что лежал возле неё.

Похоже, что это был «ТТ», горячо любимый нашими доморощенными российскими гангстерами. Но на гангстера был больше похож её противник, здоровяк в дорогом импортном костюме.

Девочка тянулась к пистолету, но не успевала. А здоровяк уже поднял свой револьвер, и приподнявшись на левой руке, правой наводил его на хрупкую девичью фигуру, распростёртую на земле.

*лять… Прям реальная такая сцена для голливудского боевика.

На раздумья времени совсем не осталось. На всё про всё, у меня были только доли секунды. Реакция, а может и рефлексы сработали быстрее, чем я успел даже всё обдумать. Подсекаю ногой его опорную руку. Он падает. Заламываю правую, отбираю оружие. На меня смотрят его полные ненависти поросячьи глазки на толстом холёном лице. Оружие у меня. Теперь всё в порядке…

Нет. Не всё…

Стоило мне на полшага отойти от него и взять его на прицел его же револьвера, как прозвучал выстрел.

У толстяка на лбу вырос третий глаз, и его голова взорвалась тысячами кровавых брызг, как спелый арбуз.