Пленница сталкера (СИ) - Кучер Ая - Страница 3

После того, как мою бронь на отель трижды отменяли – пыталась уехать, не сказав сталкеру. Как все поклонник пропадали с горизонта. Как каждый поход в полицию заканчивался его звонком…

После всего этого я поняла, что у моего преследователя есть связи.

И он получит всё, что захочет.

– Куда ты меня ведешь? Пожалуйста, не надо.

Срываюсь на мольбу, потому что ничего другого мне не остается. Он сегодняшний победитель, герой. Никто из работников клуба не поможет. А посетителям… Им плевать.

И я полностью во власти мужчины, которого боялась больше всего.

– Надо, Кристина. Знаешь, что делают с такими, как ты?

– Я не…

– Ты – да. Переходная. Клеймо, Кристина. И от него не отмыться. Кто-то встречается с ними по желанию. Кто-то забивает.

– А ты…

– А я забираю тебя себе.

В лицо бьёт прохладный воздух. Скрипит металлической дверь, громко закрываясь. Меня начинает потряхивать из-за холода. В одном платье в разгар зимы.

Снег растаял несколько дней назад, под ногами – болото. И всё равно холодно. Мороз щиплет кожу сквозь ткань платья. А мужчина… Он ведь не переоделся. Только спортивные штаны и жилетка.

Разве ему не холодно?

– Моя верхняя одежда осталась в клубе. И сумочка!

– Привезут потом.

– Послушай…

– Нет, это ты послушай.

Меня ощутимо встряхивают. Не вижу, но чувствую, что мужчина склоняется надо мной. Крепко сжимает мои руки, его мышцы напряжены. Злость плещется в воздухе, прижимает меня к земле.

Энергетика сталкера давит. Могу лишь часто дышать, вздрагивая всем телом. Всхлипываю и ненавижу себя за этот звук. За слабость. Что мужчина сделает со мной всё, что пожелает.

Безумный.

Жестокий.

И я не смогу его остановить.

Меня накрывает паникой, которую не получается погасить. Она бьётся внутри меня, лишает кислорода. Что он сделает со мной? Как поступит?

Он действительно воспользуется шансом? Столько лет защищал меня от всего плохого, чтобы сейчас сломать? Взять силой, забрать?

«Только я могу тебя обидеть».

Мужчина написал мне это после того, как сломал руку парню из моего университета. В трех местах. За то, что тот нагло приставал и распускал руки.

Никому нельзя.

Только моему личному сталкеру.

– Запомни новые правила. Ты будешь по ним жить. Говоришь, только если я разрешаю. В другие моменты – держишь рот закрытым. Или я найду, чем его заткнуть. Не споришь. Не плачешь. Не отказываешь.

– Ты не можешь обращаться со мной, как со…

– Шлюхой? Но ты участвовала в аукционах. Как шлюха. Пришла сюда разодетой, как шлюха. И оказалась девкой бойца, которых подкладывают под всех. Так что да, златовласка, теперь у тебя роль шлюхи. И чем покладистей ты будешь, тем проще будет твоя жизнь.

– А если нет?

– Поверь, Кристина. Ты не хочешь узнать, как я умею воспитывать.

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍

Меня трясет от угрозы мужчины. Кажется, только сейчас начинаю понимать, что происходит на самом деле. И как сильно я попала. До этого всё было размытым, ненастоящим. Просто проблема, из которой я обязательно найду выход.                                                                     

Или его найдет сталкер.                                                                     

Так всегда было.                                                                     

А теперь меня накрывает паникой, сжимаю пальцы в кулак, словно так не будет страшно. Мы встретились. Мой преследователь и я. Тот, кто был неуловимой тенью столько лет…                       

Только теперь он не спасает, а утягивает в пучину.                                                                     

– Эй, - мужской голос доносится со стороны, мимо воли делаю шаг к сталкеру. По крайне мере, в ту сторону, где он был. Тут же налетаю на горячее тело, талию сжимает чужая ладонь. – У нас там намечается попойка. Отмечаем твою победу.                                                                     

– Без меня, - сталкер давит на мои плечи, и я понимаю, что он усаживает меня в машину. Подчиняюсь. – У меня другие планы на ночь.                                                                     

– Да это ясно. Слушай, Лютый…                                                                     

Дверь хлопает, бьёт по руке, заставляя отшатнуться. Мужчина отрезает меня от посторонних разговоров. Гул чужих голосов чуть стихает, превращая слова в неразборчивое нечто.                       

Лютый.                                                                                                                   

Его так зовут?                                                                                            

Я не знаю, как выглядит мой сталкер. Отчаянно пытаюсь вспомнить лицо бойца на ринге, но всё расплывается. Помню темные боксерские шорты, никаких перчаток. Крепкое подажатое тело.

Каким мелким казался Паша на его фоне, как я переживала за друга… А всё остальное смывается в пятно. Ни одной черточки не помню, ничего. Только темные волосы, шоколадного оттенка.

Это всё, что я знала о сталкере – обрывки его внешности.                                              

А теперь ещё появляется имя. Кличка или фамилия? Никого с подобным именем я не знала. Мне всегда казалось, что сталкер – это кто-то из знакомых. Не выдает себя, не рассказывает.

Но теперь…                                                                     

Я не уверена ни в чем.                                                                     

– Лютый? – произношу в слух, когда водительская дверца открывается.                                              

– Услышала, значит?                                              

Киваю. Может, стоило промолчать. Но мне нужно было понять, что в машину садиться именно он. Услышать его голос. Все ещё тихий, но… мощный. К такому хочется прислушиваться, не перебивать. Не возникать лишний раз.                                                                                            

Некоторые криком не добьются того, что легко получит Лютый шепотом. Сжимаюсь, мну край платья. Пальцы немеют от страха. Я не понимаю, что будет дальше.                       

Может, мужчина решил так наказать за то, что вышла из дома? Нагнать ужаса, поиздеваться? А после отвезет домой, убедившись, что я усвоила урок?                                              

Сомневаюсь в этом, но единственная надежда, за которую я цепляюсь. Глаза жжет под повязкой, слезы никуда не деваются. Нельзя истерить, злить Лютого ещё сильнее. Только я не умею справляться с эмоциями.                                                                                                                   

Лютый.                                                                                                                   

Прокатываю имя в голове, будто смакую его. Грозное и сильное, под стать мужчины. То, как он вел себя на ринге: быстрые удары, никакой пощады, четко и зло… А в комнате? Когда он набросился на охранника, сделавшего мне больно.                                                                                            

Лютый, определенно.                                                                     

Или бешенный, тоже хорошо подходит.                                                                     

– Не снимай, - мои пальцы крепко сжимают, когда я тянусь к затылку. – Ты не поняла?                       

– Поняла. Просто поправить не хотела, мне не удобно.

Машина погружается в тишину. Только мотор тихо гудит, прогревая салон. Но Лютый отпускает мою руку, и я принимаю это за разрешение. Тянусь к затылку, чуть опускаю тонкую резинку.