Агент Кэт (СИ) - Сешат Агата - Страница 10

Катерина Альдау!

Пять сраных звёзд!

Тропический курорт!

Европейская аристократия!

Это сон или явь, черт возьми?

Это происходит на самом деле!!?

Вылетев на стоянку, Кэт щёлкает сигналкой от внедорожника. Но сигнала не слышно. Кое-что убавляет её восторги. Её форд остался на трассе. Возможно, его уже уволокла дорожная служба. Вместо автомобиля — на парковочном месте стоит велосипед. На радостях, она совершенно забыла о происшествии посреди Блю-Драйв.

Прыжки со значком агента ФБР на шоссе — одна из «тех самых» дерьмовых историй, которые случаются с каждым агентом. Что, если владелец велосипеда подаст жалобу в управление? Что, если последует разбирательство? Или судебный иск? И это накануне её командировки на райские острова! Накануне её Великого Рывка по карьерной лестнице!

Необходимо срочно разгрести собственное дерьмо!

Кэтти Смит тяжело вздыхает. Разворачивается. И шагает обратно к лифту.

***

Она спускается в царство слабых токов, радиочастот и магнитных лент, что плесневеют аж с пятидесятых годов. Под серым зданием офиса ФБР — бесконечные подвалы, забитые мейнфреймами, серверными стойками, и прочей ерундой, о которой агент Смит не знает, и не хочет знать.

Здесь собирают данные, анализируют данные, и производят данные. Важная работа. Разумеется, не такая важная, как у полевого агента. Но тоже важная.

Незаметно для самой себя, Кэт поддаётся настроениям с верхних этажей. Парни с квадратными подбородками и большими пушками — соль земли. Криминалисты, особенно те, что работают с телами — фрики, психопаты и извращенцы. Аналитики — занимаются чёрт знает чем, кроме поиска ответов. Компьютерщики — оторванные от реальности гики, которые тупо просиживают зады, играя в рыцарей, волшебников и драконов.

Почти полчаса Кэт занимается тем, что согласовывает визит с Властелинами Подземелий.

После прений и угроз, к ней выходит знакомый аналитик из отдела информационных источников. Ник Петерсон, джентльмен самого скучного вида — недельная щетина, серый галстук, массивные очки в черепаховой оправе. Его лицо бледно, как мел. И даже бледнее. Кажется, он родился в этих подвалах — и никогда в жизни не высовывал нос из тёмной норы.

Через минуту — агент Смит стоит за спиной аналитика, и смотрит на экран.

— Ник, промотай вперёд. Примерно, на 10.40. Есть!

На мониторе возникает запись с камеры дорожного наблюдения. Размахивающий значком агент Смит, велосипедист и его железный конь. Аналитик нажимает на паузу. Перед агентом застывает чертовски, чертовски, чертовски дерьмовая картинка. В кадре — человек в пляжных шортах, летящий через дверь внедорожника.

— Только посмотрите на эту хрень. Хороший удар. Только посмотри, бриджи этого хиппи почти слетели с задницы. Что это было?

— Ник, это мой прокол. Мне показалось, что этот гражданин — один из подозреваемых в федеральном розыске. Я ошиблась. Со всеми бывает, ничего сверхъестественного.

— И ты конфисковала его велосипед?

— Кхм… послушай, это не то, чем выглядит. Это… это…

— Ага. Ты ведь не втягиваешь меня в очередную дерьмовую историю, агент Смит?

— Послушай, Ник… я с этим разбираюсь. Пожалуйста, распознай его.

Кадр приближается. Начинается обработка. Через несколько секунд на экране возникает перекошенное лицо и размётанные дреды велосипедиста. Так и есть, это чёртов хиппи. Аналитик стучит по клавиатуре. Запускается программа распознавания лиц. Еще через пять минут на экране появилось досье на убежавшего гражданина. Ник присвистывает.

— Саймон Прайс. Двадцать два года. Странный парень.

— В каком смысле — странный?

— Странно, что этот гражданин еще не побывал в тюрьме. Он вылетел из колледжа. Безработный. Проживает в Кедр-Грув, в самом криминальном районе города. Есть приводы за хранение наркотиков. Несколько задержаний. В последний раз арестован при попытке продать десять унций марихуаны в доме престарелых. Представляешь? Этот ублюдок толкал дурь старикам! Тянет на два года как минимум. По непонятной мне причине, судья ограничился общественными работами. Ставлю пять баксов — в следующий раз он загремит по полной. Это твой клиент.

— Ник, сделай распечатку.

— Нет.

— Никки, что значит — нет!? Я федеральный агент! Мне нужны его данные!!!

— Это как стриптиз — смотреть можно, трогать нельзя. Ты здесь без официального запроса. Иди к себе в офис, и распечатывай под своим доступом. Или записывай с экрана. Жду тебя после смены — у нас свидание.

— Даже не надейся. Спасибо, Никки. За мной должок.

Агент Смит вздыхает в очередной раз. Открывает блокнот, начинает записывать адрес. Похоже, мистер Прайс не из тех парней, что нанимают адвокатов, надеясь слупить с Бюро компенсацию.

Однако, необходимо в этом удостовериться.

И вернуть хозяину чёртов велосипед!

Через три часа после беседы на двадцатом этаже, Кэт забирает свой автомобиль. Запрыгивает за руль внедорожника. Следуя указаниям навигатора, направляется по адресу незадачливого велосипедиста.

В багажнике позвякивает железный конь мистера Прайса, если слово «мистер» возможно присоединить к патлатому засранцу. Без всяких сомнений, парень с дредами избрал ремесло уличного пушера. Он — один из вечно накуренных хиппи, что ошиваются пред студенческим кампусом, пытаясь сбыть несколько унций выращенной на заднем дворе марихуаны.

Агент Смит медленно катит по Кедр-Грув. Вглядывается в номера на обшарпанных стенах.

Улицы с одноэтажными домами и обветшалыми магазинами нельзя назвать трущобами. Ведь сюда всё еще приезжают копы. Но это не самое благополучное место в городе. Свет пробивается сквозь окна грязных коробок, разукрашенных граффити. Четверть домов пустует — там поселились сквоттеры, торчки и бездомные. Перед каждыми выборами, мэр без устали распаляется по поводу «рабочих мест» и «новых перспектив» для Кедр-Грув. Но вот беда, он не может найти дураков, что захотят вкладывать деньги в бизнес рядом с притонами наркоманов и пуэрториканской шпаной.

Виды за лобовым стеклом становятся всё более унылыми. Выбитые окна. Ржавые трейлеры. Опрокинутые заборы. Грязные тенты. Заросшие чертополохом газоны. Бродяги и оборванцы вокруг бочек с кострами. И, самое неприятное, никаких указателей с номерами домов.

***

Кэт тяжело вздыхает. Негромко ругается. Совершенно необходимо объясниться или договориться с пострадавшим хиппи. Её фокусы на Блю-Драйв не должны всплыть. Тем более, сейчас, накануне миссии!

Вот только, чёрт возьми, где берлога этого засранца?

Кэтти замечает парочку парней. И тормозит на перекрёстке. Пуэрториканцы одеты по местной моде — клетчатые рубахи, блестящие цепи, приспущенные штаны. Цветные косят под чёрных гангстеров из клипов MTV. Агент Смит решает навести справки о мистере Прайсе, пока окончательно не стемнело. Она не горит желанием общаться со шпаной — но ей не улыбается перспектива кататься до утра между домов с пустыми окнами.

Агент Смит опускает стекло двери внедорожника. Окликает парней. Смуглый бездельник тут же подскакивает к автомобилю. И засовывает голову в окно чуть-ли не по плечи.

— Que pasa, senorita? Чего желаешь купить, красотка?

Кэт морщится. Ругается про себя. Разумеется, эти мудаки банчат на перекрёстке травой или «Неоновым Санчесом». Куда смотрит полиция!?

— Нет, нет, нет! Я не за этим! Послушай, я кое-кого ищу. Ты знаешь Саймона Прайса? Он живёт в этом районе.

На лице пуэрториканца появляется кислая мина. Он качает головой, молча отходит от машины. Скрепя сердце, Кэт выуживает пару двадцаток. Протягивает банкноты через окно.

— Послушай, я училась с ним в колледже. Саймон исчез с радаров и обосновался в Кедр-Грув. Ты знаешь кого-то с таким именем?

К счастью для Кэт, деньги спасают ситуацию. Пуэрториканец принимает зеленые бумажки из рук агента ФБР.

— Саймон Прайс? Детка, я десять лет суечусь на этих ёбаных улицах. И впервые слышу о мистере Прайсе. Погоди, погоди, красотка, я тебе помогу. Эй, Эдуардо! Чикита ищет Саймона Прайса! Ты слышал это имя? Саймон Прайс!