Новогодняя охота (ЛП) - Элкот Эмма - Страница 2

Гэвин: Ты где?

Гэвин: Мне нужна мотивационная речь. Сойер здесь, и я хочу выйти на охоту.

Сообщения доходят, но остаются непрочитанными. Наверное, он уже едет. Все хорошо. Осталось чуть меньше трех часов до полуночи, а значит, у меня предостаточно времени, чтобы взять в рот идеальный, роскошный во всех пониманиях орган.

Напоследок я еще раз хмурюсь, приподнимаю верхнюю губу и скалюсь, чтобы мысленно превратить себя в хищника, вышедшего на охоту за членом. Затем отрываюсь от раковины и направляюсь в сторону кухни, где располагается королевский выбор пива и других напитков.

***

Я уже прилично навеселе, когда снова вижу Сойера, спасибо пиву и вкусному красному коктейлю. И чувствую - “Да, детка, я готов!”, но еще не совсем в стельку. Пьяный вусмерть Гэвин шумный и неуклюжий и не умеет вовремя заткнуться. Подвыпивший Гэвин гораздо приятнее, хоть и тормозит немного.

Сойер появляется в комнате, и я решаю продемонстрировать сколько пива - а, следовательно, и члена - могу проглотить разом. Но горло отказывается сотрудничать, и в итоге все пиво проливается на рубашку, словно я вот только от стоматолога, и анестезия до сих пор не отошла.

И поскольку я единственный, кто остался, Сойер становится свидетелем моего позора.

Но хуже всего другое - спрятаться некуда.

Все происходит в прачечной, куда я смылся, дабы разработать план по проникновению в штаны Сойера.

Ну знаете… стирка там, одежда.

Кстати, подвыпивший Гэвин пять минут назад считал это забавным.

Но подвыпивший Гэвин сейчас проклинает себя за то, каким придурком он делается под алкоголем.

Надо что-то срочно придумать.

К счастью, алкоголь в крови не превратил меня в последнего идиота.

После настоящего водопада дешевого пива, которое пропитало мою рубашку и перед джинсов, я с грохотом ставлю пустую банку на сушилку, вытираю ладонью рот и через голову сдираю рубашку. С тем же запалом я избавляюсь от обуви и джинсов. Пиво все же надо мной сжалилось - трусы остались сухими.

Маленькие радости жизни, согласны?

- Я тут собирался постирать, - сообщаю Сойеру, похлопывая по крышке стиральной машины. - Не хочешь ничего засунуть?

Сойер тупо на меня смотрит.

Я также тупо смотрю в ответ.

И только долгие десять секунд спустя понимаю, что мой глупый рот забыл произнести “в машинку”, как мы изначально и договаривались.

Тишина еще дольше затягивается. Я стою истуканом с комком сырой одежды под мышкой, а второй рукой наглаживаю чужую стиральную машину. Отдаленный звук громкой музыки напоминает, что вечеринка в самом разгаре, но чтобы на нее вернуться, надо пройти мимо Сойера, а просто так прошмыгнуть не удастся. К тому же одежды на мне также не наблюдается. Хотя носки и нарядные трусы, конечно, лучше, чем абсолютная нагота.

И с чего я вообще решил, что раздеться под предлогом стирки будет клевой идеей?

Никогда так не делайте.

Я уже готов кашлянуть, но тут Сойер скидывает с себя школьную куртку и через голову снимает футболку. Никогда не видел его без одежды, и один вид рельефного пресса повергает меня в нирвану.

Блядь, Сойер охрененный.

В смысле, я помнил, что он красивый, но при виде голого торса совершенно другие впечатления. Может, во всем виновато освещение, но его кожа как будто сияет. Похоже, Сойер научился применять фотошоп и в реальной жизни. А тело какое? Широкая грудь, узкая талия. Господи, помоги. Он весь твердый. Просто… твердый. Я могу забраться на Сойера, как на дерево, а он только слегка покачнется от усилий.

Я завороженно рассматриваю, как изгиб его плеч перетекает к холмам хорошо проработанных рук и к скомканной одежде в ладонях. Сойер с улыбкой шагает ближе и вручает ее мне.

- Этого хватит?

Сердце бешено бьется. Во рту пересыхает. Богатый хозяин этого огромного особняка наверняка решил, что здорово соорудить отдельную прачечную комнату… видимо, с каким-то автоматическим циклом, потому что, клянусь богом, помещение начинает вращаться.

Сойер разделся и отдал мне свою одежду.

Он мне улыбается.

А меня сейчас вырвет.

Нет-нет, я сейчас по-настоящему блевану.

Все происходит так быстро, что я никак не успеваю этому помешать. В одно мгновение я с сердечками в глазах рассматриваю мужчину своей мечты, а в другое - блюю на его школьную куртку.

2

- Господи, Гэвин, ты в порядке? - Сойер хватает меня за руку для поддержки. - Может, тебе стоит сесть?

Что мне и стоит, так это найти какую-нибудь норку и забуриться в нее на следующие триста лет, но остается только второй вариант - сесть, поэтому я киваю. Сойер практически роняет меня на пол, я тут же прижимаюсь спиной к прохладной поверхности стиральной машины и закрываю глаза.

Когда не вижу кружения комнаты, не так уж и хреново.

- Не надо было столько пить, - ругает Сойер, но в голосе все равно слышится беспокойство, которое даже мое пьяное тельце замечает.

Одежду из моих рук забирает или Сойер или какая-то небесная сила, не знаю. Слышно непонятное копошение, звук открывшейся дверцы стиральной машинки и свист крышки, которую открутили от бутылки со специальным гелем.

Машинка оживленно гудит и начинает набирать воду.

Сойер стирает мои вещи.

Я открываю один глаз и наклоняю голову назад. Мой полуголый темноволосый мускулистый личный бог как раз заливает моющее средство в отсек машинки, а поняв, что я пришел в себя, на секунду бросает на меня взгляд. Я успеваю мельком заметить выражение его прекрасных карих глаз и еще одну улыбку, прежде чем он убирает гель на место и опускается на пол рядом со мной.

Технически это третий раз, когда я вижу Сойера за сегодняшний вечер, с момента как отключился на некоторое время. Но это первая близкая встреча с бугром в его штанах. Матерь божья, с такого расстояния комплектация кажется еще роскошнее. Думайте, что хотите, но упрекнуть меня в ужасном вкусе среди членов нельзя.

Вода прекращает набираться и начинает вращаться барабан. Вибрация отдает в спину. Я прижимаюсь плотнее, ощущения приятные, но Сойер, похоже, со мной не согласен. Прислонив голову к металлической стенке, он так удрученно и подавленно вздыхает, что мне становится его жалко.

- Зачем ты напился?

Понятия не имею, как на такое отвечать, поэтому молчу дальше. Пару минут назад я и мечтать не смел, что Сойер знает мое имя, и его волнение за мое нетрезвое состояние немного сбивает с толку.

- Не стоило так долго тянуть резину, - продолжает он. - Если бы мне хватило смелости, все было бы иначе.

Сойер, видимо, тоже пьяный. Я совсем не догоняю, о чем он говорит. А если это правда, то есть надежда, что завтра он ничего не вспомнит. Черт возьми, надеюсь, я ничего не вспомню. Какое разочарование для такого многообещающего отсоса века!

- Эм, мне очень неудобно за твою куртку, - отвечаю я, ведь это единственное рациональное объяснение его волнениям о моем пьяном тельце. - Не хотелось на нее блевать. Да я вообще-то и не собирался.

- Думаешь, меня волнует какая-то куртка?

- Эм. Да? - Открываю оба глаза, в надежде разобраться, к чему вообще Сойер клонит.

Судя по интонации, куртка его мало волновала, но тогда я не знаю, что думать: во всей заботе о моем ясном уме смысла не вижу. Сойер сидит с таким глубоко несчастным выражением на лице, что мне и самому, глядя на него, становится грустно. Хочется взять его за руку и пристроиться под ней, надеясь прогнать боль своим прикосновением.

Я придвигаю ладонь чуть ближе, наши мизинцы соприкасаются.

- А почему еще тебя волнует, что я напился? - спрашиваю у замолчавшего Сойера.

Он разочаровано выдыхает через нос.

- Потому, эм, что… ладно.

Я рассматриваю его лицо в поисках намека хоть на что-нибудь, но не замечаю ничего, кроме отвлекающих острых скул. Выяснить, что не так самостоятельно не выходит, пусть объясняется яснее:

- Необязательно рассказывать все свои секреты, но если ты хочешь, чтобы я понял, говори прямо. Мой пьяный мозг отказывается воспринимать намеки.