Друг моего отца (СИ) - Лакс Айрин - Страница 15

Он хочет его сжечь.

И заодном меня вместе с платьем.

Придётся быть тихой и вести себя неприметно.

Хотя я искренне не понимаю, что сделала не так.

Бекетов сказал: идём в клуб.

Я решила, что мы идём в обычный клуб, где все выпивают, танцуют, знакомятся, отрываются на всю катушку…

Выбрала соответствующий наряд.

За то время, что отвёл мне Бекетов на покупки, в интернет-магазине…

Я сделала роскошный выбор!

Для ночного клуба.

Но вдруг мы идём в клуб по интересам, где за пыльными столиками старики раскладывают домино?!

От неизвестности я не могу сидеть спокойно.

Постоянно поправляю волосы и бездумно тереблю цепочку на шее.

Перекладываю одну ногу на другую, и обратно.

— Прекрати, — цедит сквозь зубы мужчина. — Не разводи циркуль.

— Что-что?!

— То-то. Ноги сдвинь.

— Руки на колени опустить?

— Желательно.

Вот козёл.

Вредный. Как чёрт!

От старости, наверное.

Жалею, что бросилась к нему. Но выбора не было.

Как только появится возможность, сбегу.

***

Клуб всё же оказывается ночным.

Хоть и закрытым.

Только для своих.

Никогда бы не подумала, что за железной дверью какого-то склада может скрываться помещение, утопающие в ритмичных низких басах и прорезываемое насквозь лучами неона.

Бит оглушает.

Бум. Бум. Бум…

Кровь начинает бурлить в том же ритме. Верчу головой по сторонам.

Клуб для взрослых…

Потому что есть танцовщицы стрип и выделывают они такое, что даже я подвисаю, разглядывая упругие тела, скользящие вокруг пилонов.

— Нам не сюда, Проблема.

Бекетов кричит мне в ухо. Но музыка такая громкая, что крик Бекетов слышится как интимный шёпот, а его руки, лежащие на моей талии, обжигают.

Когда он успел сграбастать меня в охапку. Да ещё так крепко и близко к своему телу?!

Бросаю на него взгляд исподтишка и вынуждена признать, что на пенсионера Бекетов тянет только на моих словах, весьма далёких от правды.

Сейчас на нём чёрная шёлковая рубашка и брюки.

Ему безумно идёт, и кажется, что дизайнеры разрабатывали фасон исключительно под него.

Давящий фон его тёмной, пульсирующей энергетики не оставляет ни одного шанса. Обволакивает в плотный кокон чувственности и давит…

Мужчина снова наклоняется, говоря что-то.

Но я теряю возможность читать его движения его губ, просто впадаю в лёгкую эйфорию от близости такого сильного мужчины.

Впервые теряю себя настолько, что не чувствую ничего — только сердце бьётся всюду.

Особенно часто и громко там, где мы соприкасаемся телами.

Из транса выводит довольно ощутимый шлепок, отвешенный мужчиной по моей попе.

Причём ладонь ненадолго приклеивается на мой зад и только потом возвращается на талию.

После этой воспитательной манипуляции мы двигаемся с места.

Бекетов широченными плечами расталкивает толпу, врезаясь в море тел, словно ледокол.

Он тянет меня за собой и, честно признаться, я чувствую себя очень уютно и защищённо за его спиной. Бекетов упорно прокладывает путь к служебным помещениям.

Однако и у этого ледокола есть свои пределы. Мы буквально врезаемся в огромных охранников, выросших словно из ниоткуда.

— Я к Гавру, — бросает Бекетов.

В ответ охранник с левой стороны показывает пальцем «один». Тот, что стоит справа, аккуратно, но точно отсекает меня от Бекетова.

Мужчина напрягается.

— В чём дело?

— Теперь только тет-а-тет. Были прецеденты, — читаю по губам.

Бекетов оборачивается на меня.

— Посиди у барной стойки. Без алкоголя. Пиши на моё имя. Никуда не двигайся. Будь в клубе. Поняла?!

Киваю. Найди бы ещё, где тут бар.

— Отведёшь? — просит Бекетов одного из охранников.

Он кивает и мы разделяемся.

Бекетов — направо.

Я — налево.

Меня подводят к барной стойке и даже вежливо-безразлично помогают усесться на высокий стул.

Помня наказ Бекетова, я заказываю коктейль без алкоголя и цежу его через длинную, узкую соломинку.

Разглядываю помещение клуба. Хочется подвигаться немного под ритмичный бит. Я даже начинаю покачивать босоножкой в такт музыке.

Но сойти с места я не решаюсь. Бекетов не шутил, а злить его совсем не хочется.

Марианна

Хочется потанцевать. Может быть, даже с Бекетовым.

На миг представляю нас, стоящими близко-близко друг к другу. Я в его объятиях, прижата к монолиту мускулистого тела.

Из-за каблуков я стала выше, но всё равно мой нос оказался бы где-то на уровне его шеи.

Я могла бы прижаться к его коже губами, чтобы собрать вкус…

Но для поцелуя мужчине пришлось бы наклониться…

Чёрт.

Что за мысли такие?!

Надо прекратить. Немедленно. У меня есть Лёня, вопрос с которым не закрыт.

Нужно как-то разузнать про него.

Может, через подругу?

Даю знак бармену и заказываю ещё один коктейль. Невзначай спрашиваю, есть ли возможность позвонить от них.

— А что с твоим телефоном, красотка? — улыбается смуглокожий бармен. Явно восточных кровей.

— Забыла, — вздыхаю я.

— Посмотри в сумочке! — советует со смехом.

Развожу руками.

— У меня нет сумочки.

— Девушка и без сумочки?

Бармен наклоняется на стойку, внимательно глядя на меня.

— Это нонсенс. Всё равно что мужик без… рабочих рук.

Кажется, он намекал на кое-что другое, ловко взбивая шейкером коктейль, жонглируя им.

Я хлопаю в ладоши: бармен просто ас! Настоящий фокусник.

— Держи! — ловко бросает соломинку с зонтиком.

— И всё же. Я могу позвонить?!

— Дать тебе аппарат?

— Если есть возможность оказать услугу.

— Секунуду…

Бармен наклоняется и через миг опускает на барную стойку… раритетный телефонный аппарат.

Я такие только в фильмах видела и в музее.

Трогаю позолоченную трубку.

— И с него можно звонить?

— Если только на тот свет!

— Ха, это была такая шутка? — спрашиваю, вздохнув. — Жаль.

— У меня самый модный, — смеётся бармен.

— Скорее, раритетный.

— Хочешь позвонить? — раскатисто раздаётся над самым ухом. — Позвони с моего.

Мужская ладонь ложится на спинку моего стула. Оттуда ей недалеко переползти и на моё тело.

Поворачиваю голову в сторону говорящего.

Сначала отмечаю лишь детали — дорогая одежда, претенциозный парфюм.

Золотые печатки на пальцах…

Потом поднимаюсь взглядом на лицо с тонкими губами и крупным носом. Глаза глубоко посажены, взгляд цепкий.

Мужчина немолод, ему около сорока.

Эх…

Почему я приманиваю лишь пенсионеров?!

— Сделай красотке что-нибудь взрывное! — небрежно бросает на прилавок стодолларовую купюру.

Светит деньгами.

Рисуется.

— Спасибо. Но у меня уже есть коктейль.

— Для красивой девушки и ещё одного не жалко будет. Можешь взять с собой. Позвонишь от меня… — предлагает, уже поглаживая обнажённую кожу спины кончиками пальцев.

— Я здесь не одна. Мой мужчина скоро вернётся, — отворачиваюсь в сторону.

— Именно он меня за тобой и прислал. Хватай коктейль и шевели ножками, — меняет тон. — Если не хочешь создать своему мужику дополнительные проблемы.

Бекетов не мой мужик.

Но услышав слово о проблемах, которое Бекетов очень часто употребляет в отношении меня, спрашиваю:

— Тебя прислал он? Почему не сам пришёл?

— Ты же знаешь. У него важный разговор. Двигай. Есть дело…

Коктейль я оставляю на барной стойке.

Мужчина крепко обхватывает меня за локоть и уводит прочь. Поначалу я не испытываю ни грамма сомнений.

Через миг до меня доходит.

Меня ведут на выход из клуба!

Бекетов сказал: оставаться на месте.

Даже если он кого-то послал за мной, то явно отвести в кабинет управляющего или в вип-ку. Но не из клуба же меня выводить.

— Постойте. Мне Бекетов сказал, из клуба ни ногой.