Когда охотник становится жертвой (СИ) - Грэм Анна - Страница 25

Александра третий час подряд пытается разорвать цепь или, на худой конец, вырвать трубу. Доводит себя до отчаяния, пытаясь выкусить скотч или содрать его плечом. Руки и спина затекли, ноги замёрзли, несмотря на то, что в квартире душно — кровообращение ни к чёрту. Копчик, как острая спица — она пытается сесть то на одно бедро, то на другое. Бесполезно. Кости врезаются в твердый пол, и боль яркими вспышками расходится по всему телу. Мучает жажда. Алекс не раз вспоминала тот злосчастный стакан, от которого отказалась — кисловатый привкус чужой крови во рту доканал окончательно. Пресловутое «Без паники» в таких условиях не работает — Маккормик не может ни голову повернуть, ни этой самой головой подумать. Хотя, что толку? Её, как мешок, сгрузили и увезли дьявол знает куда, связали и заклеили рот — она даже не может спросить, за что. Вообще ничего не может. Её похитили, чёрт, похитили, и абсолютно неизвестно, кто и с какой целью.

Шорох замка входной двери, чьи-то громкие голоса, мужской и женский, перемежающиеся заливистым лаем мелкой собаки заставляют её подобраться и напрячь слух.

— Заткни ты эту хуйню уже!

— Это китайская хохлатая. Афродита, ч-ш-ш!

— Это хуйня собачья, зачем ты её вообще притащила? Ты вообще оборзела, медовая!

В ушах грохочет кровь, сквозь плотно запертую дверь в комнату плохо слышно, но Маккормик узнает голос своего похитителя. Он спорит с какой-то дамочкой, и та, судя по всему, не собирается сдаваться, словно перед ней не преступник, от которого стоило бы бежать подальше, а друг, брат или любовник. Алекс не уверена, что такие, как её похититель, вообще способны строить хоть какие-то отношения. Такие, как он, для неё, что одичалые псы — могут только рвать добычу, но этот, видимо, сумел мимикрировать под нормального и даже какого-то неравнодушного. Вспомнить только про это дурацкое ведро.

— Почему ты мне ничего не сказал?!

— А когда? Мне, блять, некогда!

Спор набирает обороты, крики становятся громче, собака визжит отчаяннее, вся эта какофония звуков — звуков свободы и жизни — одним щелчком переключает её из режима пассивного ожидания в режим борьбы. Александра лязгает цепью, бьёт пятками по полу, мычит, но никто не слышит её. Те двое за стеной слышат только себя.

—…права была мелкая, тебе не до нас теперь. Деньги она посылает матери, а сама ты где? Ты теперь свою лакшери-задницу в гетто не притащишь просто так, без повода, да?

— У меня фонд!

— Фонд у неё. И собака за штуку баксов. И сиськи за десятку. Поглотила тебя сытая жизнь, да?

Они затихают ровно тогда, когда Александра понимает, что натёрла руку до крови. Железный браслет жалит растревоженную кожу, отбитые пятки ноют от боли, от бессилия и отчаяния хочется плакать. Хочется сдаться, растечься по полу, как желе, и будь что будет. Единственное, что ей остаётся — вслушиваться, запоминать информацию, заставлять мозги работать, чтобы паника окончательно не овладела ими.

— Коул, — девушка за стеной, явно успокоившись, вкрадчиво произносит его имя. Коул. Надо запомнить. — Я могу все благотворительные фонды мира возглавить, но всем плевать, что я борюсь за права женщин в Судане, с браконьерами в Исландии борюсь, детские дома курирую… Но никому не плевать, что я прачка из Южного Централа, что у меня кривой нос и маленькие сиськи.

— А Золотые яйца что на это?

— Крису всё нравится и так. Но я… — женский голос становится тише и начинает дрожать, словно она вот-вот заплачет, — я боюсь, что однажды разочарую его.

— Знаешь, он, по-моему, тебя любит. Поэтому зря ты хуйней страдаешь. Ты иди домой, мне немного некогда.

— Я пойду улицы прочесывать…

— Не пойдёшь. Все до единого ищут её. Давай-ка, топай к матери, а то потом ещё и тебя искать придётся.

Несмотря на перебор с матом, её похититель умеет вести доверительные беседы. Той девушке с дурацкой собакой (насчёт бесполезности этих глупых животных Александра с этим Коулом, пожалуй бы, согласилась), девушке явно не из простых, он дорог. Так не разговаривают с теми, кто держит людей в страхе, таким не доверяют, таким не раскрывают душу… Он и внешне-то бандит бандитом, как по-писаному — одни татуировки чего стоят. Не стыкуется одно с другим. Возможно, есть шанс надавить на жалость или выяснить, наконец, что с ней будет.

Александра делает ещё одну попытку нашуметь.

— Ты не один?

— Один. Телек забыл.

Слышится шорох, возня и звук закрываемой двери — Коул наскоро выпроваживает девушку за дверь. Собака снова разражается пронзительным лаем — слышно даже с лестничной клетки.

Когда, наконец, наступает тишина, Александра слышит, как Коул мнётся за дверью, а потом стучит, обозначая своё намерение войти. Как мило, чёрт! От этой неуместной тактичности зубы сводит, хочется смеяться и одновременно орать в голос — лучше бы по башке стукнул, а не разыгрывал джентльмена, так было бы очевиднее, что она в заложниках, а не в гостях.

— Привет, — коротко бросает Коул, появившись в дверях. В руках у него коробка пиццы и белые целлофановые пакеты, из которых невыносимо притягательно пахнет едой.

— Я тут пожрать привёз. Не знаю, ешь ты такое или нет, в рестораны-то ваши меня не пустят, да и нет их тут почти, — он выкладывает коробки с китайской едой и куриными крылышками, какие-то сэндвичи, бутылку с молоком, вино, яблоки… Затарился на целый месяц. Похоже, она тут надолго. — Давай я тебе рот отклею, только не кричи, я серьёзно. И руку отстегну одну, не размахивай ей только, ладно?

Александра усвоила, что физически сопротивляться бесполезно — она мало что может против здоровенного мужика, несмотря на то, что тренер с пеной у рта клялся, что всё возможно, главное, тренировки и холодная голова, если уж нападут. Если на тренировках Маккормик выкладывалась полностью, то с холодной головой у неё проблемы, ничего тут не поделаешь. Она не сопротивляется, когда Коул резко сдирает скотч с её рта, пробурчав что-то вроде «лучше сразу, чем тянуть — больнее будет», вздрагивает, когда его пальцы касаются её запястья, освобождая его от браслета наручников. Любое непрошенное прикосновение внушает ей ужас. Лишь бы всё не повторилось, как тогда…

— Вот салат прихватил, если ты худеешь. Хотя я б тебе пяток кило накинул. Чего вы, бабы, на этих диетах помешались, я не понимаю…

— Я тебе не баба.

Медленно и зло, ставя акцент на каждом слове, произносит Александра. Коул замолкает, поворачивает голову в её сторону. Алекс долго смотрит в его глаза. В них — удивление, внимательный, цепкий интерес и… согласие.

— Понял. А есть-то будешь?

— Буду, — рявкает она в ответ, и Коул молча отводит взгляд.

Изнутри её будто жаром обдаёт. Этот странный мужик из тех, чей образ навсегда врезается в память — слишком приметный, яркий, вычурный. Слишком мужланский, в противовес прилизанным снобам в костюмах от кутюр, которые окружали её с самого детства. Широкий бритый затылок, щетина, чёрная вязь татуировок на шее, через которую перекинута толстая цепочка из потемневшего серебра. Простая, чуть растянутая чёрная майка ничего не скрывает, скорее наоборот, обнажает — мощные мышцы, вздыбленные вены под кожей, яркие чернила на руках и на спине, виднеющейся из-под проймы рукава. Эти рисунки притягивают взгляд. Александра ловит себя на мысли, что пялится на него, и со стыдом отводит взгляд, словно застигнутая врасплох за этим занятием.

— Вина? — он наливает красное в простой стеклянный стакан, снова поворачивается к ней, вопросительно гнёт бровь. Ситуация настолько абсурдна и нетипична, что Маккормик только сильнее раззадоривается злостью. Похоже на свидание, только одна сторона присутствует на нём против воли.

— Напоить хочешь? Только тронь, я сказала…

— Да не буду я тебя насиловать! — Коул закатывает глаза и, оставив бутылку, всплескивает руками. — Нахрен мне это надо, мне и так дают нормально! — прозвучало как само собой разумеющееся, будто ему неизвестно, как такое бывает. Зато ей известно очень хорошо. — Руку поранила.