Чистильщик online (СИ) - Молотов Владимир - Страница 29

Другой салон мобильной связи оказался примерно в десяти шагах от того самого, где произошла перепалка между грузным следаком и спокойным менеджером. Здесь клиенты ещё не успели осчастливить продавцов. Девушка за прилавком – приятная блондинка со стрижкой под мальчика — мило улыбнулась и поздоровалась со мной. Из-за её спины выглянул рябой парень, копошащийся в коробке в позе «сидя на корточках».

«Ну вот, совсем другое дело!» Я выбрал подходящий телефон с подключением (при мне опять лишь паспорт с двумя пятитысячными бумажками да несколькими мелкими купюрами). При этом девушка, как и полагается, попыталась сплавить мне в придачу к аппарату плёнку и страховку, но я, так же мило улыбаясь, вежливо отказался. Кстати, меня немного удивил её странный говор с некоторым оканьем.

Когда я выпростался из салона, то сразу на новом устройстве загрузил интернет. Егор уже оказался «онлайн». Я нашёл его знакомый мне аккаунт в одной из популярных соцсетей. Значок статуса загорелся зелёным.

— Ты где? -- написал я ему во внутреннем чате. – Что за улица?

Он ответил примерно через тридцать секунд (пока я отошёл за угол киоска, чтобы не отвлекать прохожих).

– Название улицы такое, какое в любом городе встретишь, – отписался Егор.

– Ладно, сообщи адрес, я сейчас приеду к тебе на такси.

И он передал мне номер дома и название улицы.

Я засеменил по направлению к стоянке такси, на которой красовалась яркая машина с характерной раскраской и шашечками (этот островок я обнаружил неподалёку от себя, рядом с небольшим торговым центром). По пути я присмотрелся к стрелкам ментальных часов на левой руке – на новую миссию они отмерили стандартные семьдесят часов.

– Чистильщик Игорь, маэстро, онлайн, нахожусь в новой локации, – пробормотал я себе под нос, так, чтобы не услышали прохожие.

В ответ – наглая тишина. Странно. Кигред упорно отмалчивался, как будто специально сохранял интригу. Ну и ладно. Чёрт с ним!

По дороге я оглядел прохожих.

Вообще люди везде в наших мегаполисах одинаковые. Однажды мне попалась книга, старая, из советского прошлого, под названием «Москва-Петушки». Так вот, там автор писал про советских прохожих что-то вроде: «какие глаза у моего народа… они постоянно навыкате. Полное отсутствие всякого смысла – но зато какая мощь! Эти глаза не продадут… ничего не продадут и ничего не купят».

А я бы теперь сказал на месте автора:

– Какие глаза у моего народа! Они постоянно смотрят в себя. Их всегда наполняют мысли о бесконечных проблемах и о недостижимом личном счастье. Эти глаза продадут всё, что угодно, кроме Родины, лишь бы искупаться в лёгких деньгах!

Они не смотрят исподлобья, как в мире чистогана, с неутихающей заботой и мукой. А глядя в себя, они одновременно взирают прямо вперёд, ища ответ на вопрос: в каком же вообще мире, чёрт возьми, мы теперь живём?!

Думая так, я сел в такси, ибо водитель кивнул на мой машинальный вопрос о его свободе. Я назвал улицу и дом, он лишь повёл чёрными бровями и обозначил цену:

– Двести пятьдесят.

– Идёт! – бросил я.

Небольшая чистая иномарка, в которую я сел, как любят у нас говорить – бюджетная, резво понеслась по широкой улице. За окном замелькали магазинчики, торговые центры, всё те же панельные дома с эркерами на балконах. Вот только у некоторых многоэтажек фасады неожиданно обновились.

– Ух ты, как много домов отремонтировали, очень странное дело! – заметил я, покосившись на водителя – бывалого парня лет тридцати трёх со смолистыми волосами и хитрыми глазами.

– Так это ж к мундиалю готовятся! – пояснил он. – А стоит свернуть на второстепенную улицу, и никакого тебе ремонта!

Я услышал в его речи опять это странное оканье, такое же, как у продавщицы из салона. Похожий говор, между прочим, я встречал в Москве. Но ведь здесь никак не столица, одёрнул я себя!

– А-а, понятно! Я просто приезжий. Первый раз у вас.

Водитель с интересом глянул на меня.

– Скажите, – протянул я, – а разве ваш город тоже принимает чемпионат мира по футболу?

– Ну конечно, а как же?!

– Да, вот ещё вопрос. – Мне пришло в голову, не мудрствуя, выпытать название города у таксиста. – А как называют местных жителей? Ну, в Пензе, например, пензенец, в Волгограде – волгоградец, а у вас?

Водитель повёл плечом:

– Можно самарец, а можно и самарчанин или самарчанка.

– Ах да, ну конечно! – обрадовался я. – Город Самара, самарец, самарчанка…

Таксист покосился на меня и как-то странно улыбнулся.

Итак, вот где пройдёт мой очередной кон Игры – в знаменитом городе на Волге! Что ж, здесь я тоже никогда не бывал.

Оставшееся в пути время шофёр не обронил ни слова. Я тоже затих. Меж тем Кигред так и не вышел на связь.

И вот, наконец, мы прибыли. Я быстренько рассчитался, выскочил из такси и сразу же увидал Егора.

Он стоял на углу здания и копошился, тыкая пальцами по экрану, в своём новом телефоне.

– Привет, давно не виделись! – сказал я, едва оказался рядом с ним.

Он оторвал глаза от смартфона и поглядел на меня. Едва заметный отпечаток муки и усталости сменился оживлением.

– Наконец-то! Я уж заждался.

– Ну что, ты прямо из Москвы? – с ходу спросил я.

– Блин, мне так скучно было без тебя, – протянул Егор, крепко пожав мне руку, и я ощутил тепло в душе. – Но там всё закончилось, по сути, ещё в день твоего отъезда.

– А что было-то? – спросил я, похлопав его по плечу.

– Представляешь, оказалось, что за ложным Иисусом уже охотились спецслужбы. Они тоже шли за ним по пятам. Только мы немного их опередили.

– Вот как? – удивился я.

– Ну да. Короче, каким-то образом эфэсбэшники вышли на нас, и мы тут же сдали им Иисуса. К нам, конечно, было много вопросов, но Костя помог выкрутиться, – заключил Егор, слегка жестикулируя руками.

– Понятно. – Я покивал. – Всё ясно. Ну а где же тут тебя выкинуло-то? – осведомился я, осмотревшись по сторонам.

Мы стояли посреди тротуара, недалеко от автобусной остановки. Рядом высился старый пятиэтажный дом с табличкой «улица Революции». Через дорогу красовался бутик модной одежды. Рядом с ним скучал дом сталинской постройки. Мимо нас проносились автомобили, изредка сигналя клаксонами. Прохожие спешили по своим делам, глядя в себя и вперёд. Типичный мегаполис.

– Меня выбросило во-он на угол того дома. – Егор указал пальцем в конец квартала. – Там как раз дедок мусор выносил, так он аж чуть в обморок не упал.

– Ну и как, всё-таки не упал?

– Да нет, поматерился и свалил.

– Ну хорошо. А ты уже понял, куда мы попали? – спросил я у новичка.

Тот помотал головой.

– Это Самара, брат. – Я наставнически похлопал напарника по плечу.

– Вон оно что, всё ясно, – спокойно отреагировал мой коллега.

Я глубоко вздохнул.

– Жаль, но мне не доводилось бывать в Самаре, – флегматично добавил коллега.

Я вообще успел заметить, что некоторая флегматичность моего напарника – она порой накатывает на него как-то неожиданно, что называется, редко, но метко, после моментов оживления.

– Увы, мне тоже не доводилось, – поделился я.

Тут, наконец, дал о себе знать Голос. Чёртов Кигред как будто пронаблюдал за нами с небес и подобрал самый подходящий момент для указаний.

– Маэстро Игорь, ты на месте?

– Да, уже давно, – по обычаю вслух ответил я.

– Сообразил, что за город? – спросила сущность.

– Самара.

– Молодец, – последовала похвала без интонации.

Егор озадаченно посмотрел на меня.

– Голос слышишь? – оправдался я.

Он помотал головой.

– Вам необходимо разместиться на квартире местного Игрока, – сообщил между тем Кигред. – Этот Игрок сейчас в Москве, решает проблемы там. Его квартира находится по следующему адресу.

И Кигред продиктовал улицу и номер дома.

– А какая у нас здесь миссия? – поинтересовался я.

– Об этом чуть позже.

И он отключился.

Мы добирались до указанной квартиры на автобусе минут двадцать. По пути, сидя на заднем кресле, я изучал горожан, входящих в салон. Большей частью они оказывались симпатичными девушками с торчащими из ушек проводками.