Цена ошибки (СИ) - "TsissiBlack" - Страница 11

Оплатив длиннющий чек, Брок подхватил два пакета из шести и, явно не испытывая мук совести и ущемления своего мужского достоинства, направился к машине. Стив легко поднял все остальные покупки и пошел за ним.

— Лазанья, — мечтательно произнес Брок, заводя машину. — Где-то у меня был семейный рецепт и очень, очень большая форма для запекания.

Дома (Стив поймал себя на том, что называет квартиру Брока так, и мысленно поморщился от осознания того, как быстро прибился к первым же ласковым рукам и теплому дому) к тому времени как он вышел из душа, Брок уже погрузил листы лазаньи в кипящую воду и передал Стиву терку и мускатный орех.

— Натереть, — он указал на орех, — вытащить через три минуты, — кивнул на кастрюлю. — Справишься?

— Так точно, — улыбнулся Стив. — Есть натереть и вытащить.

Брок, похабно улыбнувшись, вдруг оказался очень близко и выговорил в губы:

— Всунь сначала. Потом три и вытаскивай.

— Доверю это ведущему специалисту отрасли, — ответил Стив, дурея от ощущения его дыхания на губах. Казалось, вся кровь устремилась к ним и в пах. Стало жарко и хорошо от предвкушения, от того, как Брок, верно его поняв, вскинул брови и стиснул ладонями задницу.

— Скажи, что я не ослышался, — севшим голосом попросил он.

— Да вроде я ясно дал понять, что не против, ну… принимающей позиции. Но ужин вперед.

— Уж не сомневайся, голодным я на такое не подпишусь, — Брок отошел на шаг, оглядел его с головы до ног и ушел в душ. Штаны у него спереди приятно топорщились, вызывая у Стива желание бросить все к черту и отложить ужин на часок-другой.

Они отлично взаимодействовали и в быту, не только в поле. Не мешали друг другу, сталкиваясь, обменивались короткими поцелуями. Брок командовал, Стив охотно признавал за ним такое право как за более опытным шеф-поваром, имеющим, как оказалось, богатый опыт готовки больших доз калорийной и безумно вкусной пищи.

— Я из большой семьи, — заметив его интерес, пояснил Брок. — По воскресеньям всегда готовили мы с отцом, позволяя матери и сестрам спать дольше и выходить только к позднему завтраку. Отец шикарно готовил мясо, и выходные у меня ассоциируются с охрененными запахами из кухни. Хлеб, мясо, специи, яблоки. Как на Рождество, только лучше. Как подрос, стал помогать. Так что прокормить роту солдат при наличии минимального набора продуктов и доступа к любому огню, хоть бы к костру из еловых шишек, для меня не проблема. Вот уже лет пятнадцать проблема в наличии, так сказать, аудитории. Мать замужем второй раз, у сестер свои семьи, и ты у меня — первый повод готовить за те самые полтора десятка лет.

— А отец?

— Инфаркт.

— Прости.

Брок дернул плечом и кривовато улыбнулся.

— Чего там. Ушел молодым, не болел, не мучился, всех поднял, сестер замуж выдал. Меня из первой командировки дождался. На меня, правда, тогда все сразу навалилось: его смерть, ощущение дерьма, в котором я извалялся с ног до головы, оторванные головы во сне и привычка лезть под подушку за стволом, толком не проснувшись. Передай соль и помешай соус. Что-то я распизделся.

Стив обнял Брока сзади, целуя в затылок, чувствуя, как расслабляются его плечи под ладонями, и думал о том, что все они потеряли кого-то важного. А потом — что хорошо, что эти кто-то у них были. И что они живы, пока о них помнят.

Лазанья вышла неимоверно вкусной — ничего лучше Стив в жизни своей не пробовал даже в лучших ресторанах, в которые нет-нет да захаживал в Нью-Йорке. О чем он честно и сказал Броку.

— На выходных я чалогач запеку. И не поленюсь настоящую заправку для салата сделать из лимонного сока и меда. Посмотрим, что ты тогда скажешь.

Стив уже открыл рот, чтобы ответить — на выходных он думает перебраться куда-то и слезть с его шеи, но у Брока на лице было написано такое мечтательное предвкушение, что он промолчал, чтобы не портить вечер. У него на вечер были планы.

Они не спеша убрали посуду, отдраили столы и даже пол протерли (ладно, Стив протер). Потом Брок разлил по бокалам остатки вина и, зажмурившись от удовольствия, притянул Стива к себе.

— Хорошо, — с удовольствием констатировал он, обращаясь, похоже, к шее Стива. — Черт, хорошо ведь, да?

Стив не нашел, чем возразить, а потому просто погладил его по спине, соглашаясь.

— Ты правда мне дашь? — спросил вдруг Брок, потеревшись щетиной о плечо. Стив поморщился от формулировки и допил вино.

— Проверим? — спросил он, решив принимать реалии такими, какими они были.

— А то, — ответил Брок и потянулся за поцелуем.

Если вчера они жадно рвали друг на друге одежду, не в силах сдержаться, то сейчас медленно целовались, точно зная, что все будет.

— У тебя просто запредельное либидо, — выдохнул Стив, когда они, полностью раздевшись, стягивали покрывало с кровати.

— Кровь горячая, — ухмыльнулся Брок. — По молодости мог и десять, и пятнадцать раз за ночь, если девчонка нравилась. Сейчас, конечно, прыти поубавилось, да и редко кто, работой заебанный, даже на третий заход соглашается, но, — оказавшись рядом, он погладил Стива по заднице, — тут в кои-то веки мне достался правильный партнер. Выносливый.

Стива будто обожгло воспоминанием: Пегги, обещающая научить его танцевать, ее дрожащий от сдерживаемых слез голос и острое нежелание жить, даже ради нее. Те же слова о верном человеке рядом, но насколько разный смысл.

— Подожди, — попросил он Брока и, вернувшись в гостиную, завел граммофон, осторожно нашел раритетной иглой дорожку медленного фокстрота и протянул руку.

— Ты слишком высокого мнения о моем уровне… культуры. Ну или профессионализма.

Брок руку принял, и некоторое время они покачивались в такт музыке, будто нащупывая общее равновесие, а потом Брок повел: легко, будто дурачась, но красиво, верно, как, похоже, делал все.

— У моей сестры не было партнера для бальных танцев. Патрик сломал ногу, и она в ярости чуть его не убила. Я тогда серьезно провинился, и мать назначила танцы искуплением. Кошмарные три месяца. Не думал, что пригодится. Что-то даже помню.

— Выходит, я не ошибся, — заметил Стив. — Ни в уровне культуры, ни в остальном.

— В чем? — непривычно серьезно спросил Брок, разворачивая его после дорожки медленных шагов.

— Надеюсь, что ни в чем.

Брок на секунду коснулся его губ и честно ответил:

— Не жди от меня многого, ладно? Я страшный долбодятел во всем этом. Того и… Все так.

— Пусть остается, как есть, — решил Стив. — И идет как идет.

Брок вдруг подхватил его под задницу, с заметным усилием приподнимая, и они завалились на кровать.

— Кое-что будет охуенно, обещаю. Вряд ли сразу, но в конце концов будет.

Он был неправ. С самого начала все было до сорванного от крика горла хорошо. Брок жалел его, сдерживаясь, хотя точно знал, что Стив может выдержать и не такое, и эта забота, от которой он совершенно отвык, потому что всегда был сильнее, искупала все неудобства от первого секса “снизу”. Тем более Брок уговаривал его, как юную девочку, хотя сам был возбужден до предела, шептал всякие глупости, целовал и никуда, казалось, не спешил.

Стив знал, что до самой смерти не забудет, как почти плакал под ним от наслаждения, ничего не соображая, никого и ничего не желая так, как кончить, сжимая его в себе. Как Брок, перемешивая ругательства и нежности, медленно растягивал его, языком и пальцами, а потом членом. Как со стоном шептал, какой он тесный, какая розовая у него задница, какой он красивый везде, и там — тоже. Стив никогда не слышал, чтобы люди так стонали. Он, конечно, видел порно, но там все было как-то фальшиво, наигранно и плоско, а тут он мог только зарываться пылающим лицом в подушку, подставляясь под поцелуи, под член так откровенно и бесстыдно, что невольно приходила мысль о том, как это выглядит со стороны.

— Хороший, — сдавленно прошептал Брок, замирая, весь внутри, ощущающийся горячим и твердым, — сладкий мой. Потерпи, потом догонишь. Я просто с катушек сейчас слечу, до того ты охуенный.