История кривого билда: Баф-машина (СИ) - Вишневский Сергей Викторович - Страница 27

Спохватился он лишь после того, как на периферии зрения начал мигать зеленый сигнал будильника. Надо найти копье и выходить в реальность. На сегодня точно все.

***

Днем ранее.

Старый хирург сидел на веранде и перебирал пальцами измочаленную ромашку. Время тянулось, ожидание нарастало, нервы натягивались как струна. Проф помассировал виски и услышал звук чьих-то шагов.

Поднятый взгляд обнаружил детей и внука Степку – того самого программиста, что оставлял видео сообщение.

– Привет Пап! – поприветствовала Лидия, самая старшая. Она подошла и обняла отца.

– Привет! Как ты? – а это уже Петр – средний. Он лишь пожал руку.

– Чистого кода, деда! – вскинул руку и по-доброму улыбнулся внук Степа.

– Здравствуйте, – кивнул профессор. Он нахмурился и сложил руки в замок, на груди. Нет, он не испытывал злости или агрессии. Просто пытался спрятать свое волнение.

– Как ты тут? Хорошо питаешься? – не к месту брякнула Лидия.

– Я в капсуле. Кормят там через трубку, в любом случае. – буркнул Лев Николаевич.

– Прости, я не подумала, – растерянно произнесла она.

– По привычке, – кивнул Проф.

– Да, по инерции спросила, – кивнула женщина и затараторила о другом – Мы так волновались! Я не поверила, когда увидела видеозаписи с тобой. Врачи предполагали, что мозг пострадал и ты…

– Сошел с ума? – хмыкнул Проф.

– Ну, почему сошел? – вступился Петр – Просто операции на мозге всегда сопровождаются риском…

– Петь, не тебе про риски при операциях на мозге говорить, – буркнул старик и глубоко вздохнул, – Стас написал, что вы хотели встретиться, какое-то важное дело?

– Пап, ты только не волнуйся, врачи говорят, что сердце у тебя еще побегает, но тебе уже не 20-ть лет, чтобы переносить нагрузки… – начала щебетать Лидия.

Ее оборвал поставленный голос Петра.

– Пап, мы твою квартиру на продажу выставили, сам понимаешь, нам такую жилплощадь не потянуть, – тут же перешел к делу Петр. – Завтра будет сделка и мы получим деньги. Мы хотим перевести в игру сколько тебе надо, а остальное поделить…

– Погоди, – встряхнул головой Проф от такой шокирующей новости, – Вы что? Продаете МОЮ квартиру?

Лидия и Петр переглянулись, а Стас спрятал взгляд.

– Каким образом вы смогли провести документы, если я тут, в игре, а квартира, там в реальности?

– Пап, когда все случилось, еще когда ты был в реанимации, мы оформили документы на твою недееспособность. Так мы уходили от части налогов и к тому же, при захоронении рядом с мамой надо оформить ряд документов…

– Вы чего? – не веря своим ушам, Проф подался вперед и пристально посмотрел на своих детей, – Я… Я же живой!

– Пап, ты не понял! Просто потом это может стать проблемой, к тому же твоя квартира – это обуза! Без твоих льгот – это серьезный удар по нашему с Лидией бюджету! – Попытался объяснить, Петр.

– Это моя квартира! Я живой! В конце концов – у меня должны быть выплаты, пенсионные…

– Их хватает, чтобы погасить коммунальные платежи и оплатить поддерживающую терапию в капсуле, – подал голос Стас.

– А как же моя библиотека? – переводя затравленный взгляд со Стаса на Петра, а затем на Лидию, Лев Николаевич ждал ответа, но того не последовало, тогда он хлопнул ладонью по столу, – Что вы сделали с моими вещами? Куда дели мой рабочий стол? Петя! В глаза мне смотри! А фотографии? А грамоты?

Профессор сжал челюсти так, что вздулись скулы, и встал.

– Я живой, слышите? – сквозь зубы прошипел старик, – Зарубите себе на носу! Я! ЖИВОЙ!

После этого старик отшвырнул в сторону стол и хотел кинуться на своих собственных детей с кулаками, но к нему подскочил Стас. Он обнял его и приподняв над землей, сделал пару шагов вперед. Пока внук относил деда подальше от матери и дяди, последние благополучно ретировались, покинув веранду.

А дед продолжал кричать, материться и махать руками вслед удаляющимся детям, прямо на весу, но бить внука или вырываться он не пытался. Спустя пару минут крик старика стал тише, затем он превратился в повышенный тон, затем перешел в громкий шепот.

– Я ведь живой, Стася, я ведь еще могу, – срывающимся голосом шептал старик, обнимая внука, – я ведь еще не умер… Слышишь Стася?

– Слышу... – шептал парень в ответ, – ты живой, деда…

– Я ведь им еще всем, покажу…

– Покажешь деда…

***

Александр застал Профа в таверне «Три карася». Тот был занят крайне странным делом.

Старый хирург сидел за столом с прямой спиной и сложенными на груди руками, молча переводя взгляд с одного блюда на другое. А посмотреть было на что! Перед ним стояла тарелка с запеченной картошкой, политая растительным маслом. На краю тарелки, маня сочным видом, лежал соленый огурчик. В соседней тарелке, был мясной гуляш, который исходил паром и источал умопомрачительный аромат. Еще несколько тарелок были заняты нарезкой свежих овощей, зеленого лука, копченого мяса и филе красной рыбы. Во главе стола стояла запотевшая, кривая, темно-зеленая бутылка. На ней была потертая этикетка, на которой кривыми печатными буквами кто-то написал: «Для оптики! Не пить!»

– Привет Проф! – Махнул рукой Александр, как только заметил его. Профессор в ответ мазнул взглядом, кивнул и вернулся к созерцанию еды. – Ты чего? Картошку гипнотизируешь? Или это такая медитация?

Проф вздохнул, но не ответил. Он начал тыкать в менюшки и через пару секунд он высветил у себя над головой таймер, который отсчитывал какое-то время. На таймере осталось 22 минуты.

– Квест, что ли? – нахмурился Александр, но тем не менее, решил подождать.

Он уселся за стол, с другой стороны, и достал маленькие палочки, бумагу, флакончик с клеем и небольшой мешочек.

– Слушай, я тут с квестом на Паладина завяз, – начал свой рассказ парень, заодно начав что-то мерять пальцами и прикидывая палочки. – В общем, квест у меня получился какой-то неправильный. По гайдам там нужно убить какого-то агрессивного зверя, который на меня нападет, мол, злой дух. И голову этой страшной твари надо принести капитану Вальсу в «Святой орден»».

Проф никак не реагировал на рассказ. Лишь один раз он поднял взгляд на Александра, чтобы посмотреть чем тот занят, да и то мельком.

– В общем, там оказался обычный олень, только говорящий. И я… – тут Александр замер, остановившись на середине движения, и поднял взгляд на профессора, – Не поднялась у меня рука, Проф. Олень красивый, слов нет, лес как в сказке. Он меня не боится, даже руку лизал. А мне его прирезать вроде как надо. Понимаешь?

Проф опять промолчал. Таймер над его головой показывал 18 минут.

– Я поначалу думал, попал. Мне теперь только в рыцари идти, или вообще плюнуть и в маги. А потом, знаешь… – Саша откупорил бутылек с клеем, и принялся склеивать мелкие палочки, периодически продолжая поглядывать в браузер, – Решил, что тварью не буду. Ни ради денег, ни ради опыта, ни ради славы или еще чего-то. Не хочу я резать, все до чего руки дотягиваются, ради капельки опыта, колечка эпического или непонятного задания.

Проф наконец-то отреагировал невнятным звуком, больше похожим на хмыканье.

– Да, знаю, но так же и оскотиниться недолго, – Александр уже заканчивал каркас будущего бумажного фонарика. Последняя палочка легла как положено и он наконец-то облегченно выдохнул. – Тонкая работа, однако. Теперь бумагу клеить. Еле нашел такие вот палочки тоненькие, из самой легкой древесины. А, да, прости. У того оленя, на рогах были фонарики бумажные, вот такие. Один в один! Представляешь? Тот олень, как… Как… У меня слов описать нет…

В этот момент таймер над головой Профа показал, что время закончилось.

– Здравствуй, Саша. – тихо произнес Профессор.

– А ты чего молчал как рыба? – спросил парень, аккуратно наклеивая тончайшую бумагу, – Квест?

– Да.

– Тоже в гайдах такого нет?

– Нету.

– А как получил?

– Вспылил, на кафедре исцеления, при Соборе «Милосердия». – Не вдаваясь в подробности произнес старик, – Квест дали на класс. Называется «Пост». 12 часов, не есть, не пить, не разговаривать.