История Зеербургского подполья (СИ) - Перемолотов Владимир Васильевич - Страница 57

Маленький кивнул.

- Ну да. Вертолеты впереди услышали и свернули. Хотели отсидеться, но пришлось спешно уходить вглубь. У них там собаки...

- Обнаружили вас?

Террористы переглянулись. Молчание несколько затянулось. Наконец Корявый выдавил из себя.

- Нет. Некому стало обнаруживать. Некому...

Казалось, он стыдится своих слов.

- Что, не стали вас преследовать?

Он помялся.

- Ну... Можно сказать и так.

- Да что ты крутишь? - рассердился я. Видно было, что не все говорит товарищ. И даже не меньшую половину того, о чем следовало бы сказать. - Что случилось?

Они снова переглянулись, словно искали друг у друга поддержки.

- Вход в пещеру исчез...

- Завалило? - переспросил Супонька настороженно. Выглядели ребята чистыми. Рядом с завалом такими чистыми не останешься.

Маленький отрицательно покачал головой.

- Нет. Исчез... Прямо на глазах. Вот он есть - я мигнул, и его не стало...Стена... Камень...

В голосе его слышалась тоска человека, вынужденного говорить то, во что он и сам не верил.

- Чудеса... Как в кино, - сказал Супонька, а я ничего не сказал. И не спросил, рассматривая Корявого.

Тот словно китайский болванчик кивал, подтверждая, что все так и случилось.

- Тут что-то вообще странное творится... Не только со стенами.

Маленький протянул календарь.

- Мы его там вон нашли....

Я повертел бумагу в руках. Календарь как календарь. Отрывной. На каждом листочке свой день. Все месяцы на месте, числа вроде тоже. Он перевел взгляд на Маленького, ожидая объяснений.

- На дату глянь...

Календарь оказался на 1944 год. Несколько секунд я держал его в руке, но так ничего и, не сказав, передал товарищу.

Взяв из командирских рук бумагу, Супонька потер её и даже понюхал.

- И что? - спросил Маленький, не скрывая скептического интереса.

- Не лежалая бумага, - сказал Супонька задумчиво. - Та пахнет иначе...

Безо всякой уверенности в голосе предположил:

- Новодел что ли? Сувенир для туристов?

- Кто его знает....

После тех странностей, что происходили с нами не так уж и давно, страшно было подумать, что это на самом деле может означать.

"Не дай Бог!" - мысленно перекрестился я, - "Неужели и правда 44-й? Эти, из будущего к нам, а мы, получается... Что ж такое на свете твориться-то?"

А вслух, для всех сказал:

- Ладно... Все непонятки на потом оставим... Задача остается прежняя. Сейчас нам отсюда как-то выбраться надо.

За этими словами таилось лукавство. Я точно знал, что выход найдется. И выход и много чего еще...

Перед глазами всплыла картинка, как Монстр ладонью разбивает камень и за обломками кирпичей обнаруживаются ящики с оружием.

На всякий случай я провел рукой по стене и слегка толкнул её...

Я не удивился.

Камни осыпались, словно не рукой я ударил, а молотом, и не по камню, а по источенной сотнями лет древней кирпичной кладке. Облако пыли вспухло и почти мгновенно рассеялось. Супонька покачал головой. Это произошло хоть и неожиданно, но... Скажем так. Если б получилось как-то иначе, я удивился бы...

Когда пыль осела стали видны ящики... Разумеется оружие. Только вот...

Я провел рукой по стволу шмайсера. Не зря, видно, ходили слухи о том, что кто-то из тогдашних генералов водил шашни с нацистами. Вставив магазин, щелкнул затвором. Слегка обалдевшие товарищи стояли рядом.

- Вооружайтесь. Получить что-то лучшее в ближайшее время вряд ли получится...

Оружие в руках снова делало нас действующими лицами Истории. Теперь мы могли не только отвечать, но и спрашивать... Теперь бы еще сухпайков. Я потянул носом... В воздухе мелькнул запах колбасы...

Над реальностью.

Первый и Второй стояли перед экраном. Первый держал в руках бутерброд, Второй - вилку с насаженной сосиской. Пережевывая, Первый спросил.

- Это что тут вообще происходит?

На экране и впрямь суетились герои их экшена, расковыривали какие-то ящики... Звука не было, да и зачем там звук? Милитаризм так и пер с каждого квадратного сантиметра экрана.

- Я думаю, пока нас нет, комп сам с собой играет... - прожевав откушенное предположил Второй. - У нас на кухне свои дела, а тут - свои. Жизнь-то там, за экраном, своим ходом идет...

- Да я о другом. Ты же говорил, что нет у тебя больше складов с оружием?

- Нет.

- Это что тогда?

Он потыкал пальцем в экран.

- Это?

Куча оружия говорила сама за себя, но как-то выворачиваться нужно было.

-Ты же видишь, что это за оружие. Остатки со Второй Мировой. Их тут оставил не я, а фашистское подполье, когда готовили путч в 43 году. Точно знаю. Мамой клянусь...

Первый ничего не сказал. Тогда Второй добавил:

- Слушай, что тут стоять? Там водка греется...

Реальность.

Енм Приор. Марсианская Красная Армия.

Я не успел ничего сказать, как где-то рядом заработал мотор. Электромотор. Звук был глухим и жужжащим.

- Электромотор... - сказал Маленький. - Лифт?

Что бы там не гудело, встречать это в коридоре никак не хотелось.

- Туда!

Я рванул ближайшую дверь. Она распахнулась, не сдерживаемая защелкой замка, и на нас обрушилась темнота. Супонька провел рукой по стене рядом с собой. Есть тут враги или нет, еще неизвестно, но даже для того, что понять это, нужен свет.

Вспышка заставила нас отпрянуть к стенам.

Мы оказались в комнате. Даже нет, не в комнате, а скорее в маленьком зале. Стол, стулья... Окон в тут не имелось, но их обозначали полотна драпировки - они смотрелись, словно закрытые шторы, придавая залу какой-то домашний вид.

Шум мотора стих, послышался металлический лязг открывающихся дверей и шаги. Шло несколько человек. Я кивком головы отправил товарищей за портьеры и сам укрылся за ближайшим полотнищем.

Шаги становились все отчетливее, и не прошло и десятка секунд, как в зал вошел первый человек...

Я почувствовал, как сжатая где-то в груди пружина ожидания расслабляется, отпуская перетянутые нервы.

- СС... - озадаченно прошептал Супонька за моей спиной. - Самый настоящий СС...

Я не стал отвечать. Тут ни возразить, ни согласиться - человек выглядел стопроцентным эсэсовцем. Но именно эта стопроцентность и делала его немного нереальным - не мог нормальный человек полностью соответствовать идеальному образу, а вот у этого - получалось. Все в нем было настоящим - и до блеска начищенные сапоги, и фуражка с черепом-кокардой, и серебряные шнуры погон, и портупея, в которой наверняка лежал так любимый всеми кинорежиссерами парабеллум. Но вот все вместе это и представляло его мифом.

"Кино!" - с облегчением подумал я и вопросительно посмотрел на товарища. Тот вопрос понял и вместо ответа пожал плечами. Это, по крайней мере, объясняло все странности: и ненастоящую стену, и древнее оружие за ней, и календарь... Правда все это не объясняло, как мы попали сюда, но это все потом... Ни одна теория в мире не может объяснить все сразу. Я еще держал эту мысль в голове, как в двери показался второй артист, поставивший все на свои места.

"Точно кино... Надо же... Вырядился как...". Если первого я бы мог условно назвать "черным" то второй вполне заслуживал слова "золотой". Блестящая золотом шапка, похожая на снарядную гильзу с козырьком и золотого же цвета хламида, похожая на греческий хитон. Все это сверкало и переливалось, создавая впечатление богатства и безвкусицы. К тому же на зеленого цвета лице, кроме полагающихся от природы глаз, рта и носа, рисовалось столько презрения к окружающим, что у меня мелькнула мысль- "Кинозвезда что ли какая?"...

Оба они и по отдельности были выше здравого смысла, а уж вместе... Глянув на них я перестал сомневаться.

"Не самый скверный вариант. Ничего страшного... На съемочной площадке всегда бардак и людей разных - прорва... Отбрешемся".