Десант на Сатурн, или триста лет одиночества - Минаков Игорь Валерьевич - Страница 33

• Предыдущая
• 33/72
• Следующая

Эх, Шур, не там ты ищешь, где надо, не там. Не представляет эта шайка-лейка особой угрозы. Да только что теперь. Теперь – левая нога, толчок, правая. Правая рука, рывок, левая. Жить можно, только пот совсем залил глаза, и ведь не вытрешь. Ну да зрение нам сейчас ни к чему, тем более, что в глазах и так темно. Как это называется? Блэк-аут?

Только откуда в трикстерах столько злобы и подозрительности? Ко мне, скромному «сумасшедшему андроиду», к другим «овощам», ко всему человечеству? Из-за того, что мы не такие, как они? Но ведь они сами выбрали этот путь, в смысле, быть не такими, как мы! Не понимаю.

Но вот что меня по-настоящему задело, так это слова Орфы. Насчёт виртуальной мамочки. В этом, как ни крути, что-то есть. Ведь интересно, смогу ли? Должен. Левая! Правая! Левая! Ещё! Давай, Хлодвиг, чемпион задрипаный, давай! Туман в голове? Нафиг! Сухожилия держат, кости не трещат, и это главное. Жить можно...

Внезапно я обнаружил, что лежу на ровной поверхности. Значит, выбрался на палубу следующего модуля. И лежать мне ещё минут пятнадцать. Пока неутомимые наники ударными темпами обращают в моих истощённых мышцах аденозиндифосфорную кислоту обратно в аденозинтрифосфорную. А равно как и совершают иные, не менее полезные биохимические чудеса.

В кабину управления я проник без труда. Собственно, через обычную гермодверь. И надолго задумался. Если бы скафандр позволил чесать в затылке, я бы чесал.

Потому что модульный транспортник никоим образом не был расчитан на управление человеком. Медузообразный орг, мозг и бессменный капитан корабля, неаппетитной кляксой раскорячился под защитным колпаком. Никаких органов управления. Чертов мозг вершил свои дела по М-связи. Ах я кретин, мог ведь сразу догадаться...

Я положил тяжёлые, как две свинцовые палки, руки на колпак, настраиваясь на эмоциональное поле меха. Наверное, его не слишком пугало положение корабля. Деловитая сосредоточенность – похоже, мозг упорно ищет неисправность. Или уже нашёл, и там, в двигательном отсеке вовсю суетятся юркие ремонтные орги. Им и четыре «же» по барабану. И что бы ему, кретину, не отключить двигатели! Искал бы потом, сколько влезет. Сколько его душе биомеханической угодно.

А с другой стороны – всё логично. Задание у него простое – как можно скорее доставить груз на Марс. Вот и старается. Оно ж быстрее? Яволь, мой генерал, гораздо быстрее. А о прилепившемся к грузоотсеку «Птере», этот болван знать не знает. Или поломка такова, что исключает возможность остановки спарки?

Нелепость, однако... Как там это? Не в свои сани не садись. Воистину.

Я понял, что осталась только одна возможность. Безумная, но других нет. Я закрыл глаза, вспоминая недавнее возлесортирное приключение, изо всех мыслимых сил пытаясь воспроизвести чувство ледяной бездны.

И оно возникло! По глазам забегали нейтринные мурашки, мир сжался до размеров фризерной камеры, обрушилась ватная тишина... И в этой тишине я услышал, словно со стороны, собственный – собственный ли? – ледяной, лишённый каких-либо эмоций голос:

«...остановить...двигатели... ТМ-131...»

Мой изменившийся голос говорил что-то ещё, и получал какие-то ответы, и снова говорил... А какой-то иной частью расколовшегося моего разума я уловил всплеск недоумения – капитан-механорг явно не ждал никаких команд от незванных гостей. Ну же, кретин, думалось мне ещё одной, уже третьей частью сознания. Давай! Я человек, ты обязан, слышишь, обязан подчиниться!

Невесомость обрушилась, словно удар кувалдой по голове. Я подлетел, врезался шлемом в купол. Спину, всю целиком, пронзила дикая боль. Декомпрессия позвоночных дисков, насколько я понимаю. Что-то, Ирма, в твоих виртуальных симуляторах я с подобным ощущением не сталкивался... да при чём здесь Ирма? Я ведь только что отдал команду по М-связи! Я. Отдал. Команду. По. М-связи.

КТО Я?

О Шур, неужели... неужели Ведьма права? Я механтроп? А всё мои книги, мечты, десанты на Сатурн, чемпионаты по абоксу, друзья и подруги, родители, в конце-концов, – ложная память?

Я понял, что кричу, громко и бессмысленно, и приказал себе заткнуться. И даже врезал для верности кулаком по шлему, отчего несколько раз перекувыркнулся, стукаясь обо что ни попадя. Помогло. Кем бы я ни был, не время пускать сопли. Есть дело, и его надо сделать. Душевными самокопаниями займёмся на досуге. Вот, скажем, на стекле-дисплее шлема загорелся красный огонёк. Это значит – в древнем скафандре, шкуре моей временной, заканчивается воздух. Это ничего. Стоит задержать дыхание хотя бы на две минуты, и верные наноробы совершат очередное чудо биохимии – превратят мой гемоглобин в миоглобин. И буду я легко делать один вдох в десять минут. Эдакий человекокашалот. Стоило ли бы так возиться, будь я не человеком, а...

Я оборвал этот поворот мысли. Выбрался из кабины и, точно прицелившись, сильно оттолкнулся ногами. Следовало спешить в двигательный отсек. Потому что, теперь я точно знал и причину неисправности, и способ её устранения. Всего-то короткое замыкание из-за сгустка металлической астероидной пыли. Всего-то...

Не-е, невесомость, скажу я вам, совсем другой коленкор! Чувствуешь себя если не богом, то во всяком случае полубогом. Или Суперменом. Был такой персонаж рисованых книжек, одну из которых Шур мне дал еще в детстве. В моем детстве, конечно... И стремительный полет вдоль стен модульника, это не карабкание по неудобным скобам из последних сил...

Стоп машина... Тьфу ты, ну почему мне все время лезут в голову эти дурацкие словечки... Ага, вот и технологический шлюз... Протиснусь? Должон! А вот теперь раздуло, мама не горюй. Его величество вакуум, собственной персоной. Кто это тут мается от безделья? Так и есть, ремонтный орг! Один... А где остальные? Бастуют? Ладно, пусть Ирма разбирается со своими подопечными. Мы же займемся ремонтом. Давай-ка братец, вон туда лезь. Видишь, посторонние включения между разгонными пластинами? Это же и без того сверхпроводники, зачем им металлическая пыль? Устранить! Ну же, не трусь. Двигатели застопорены, тока там нет... Ну вот и молодец! Дай как мне тест-прогноз... Отлично, теперь будет работать как часы... Ну, прощевай покедова... Мы с тобой одной крови... Хм...

Побеседовав эдак, побалагурив с несчастным одиноким оргом-ремонтником, который, похоже, элементарно растерялся, оставшись один – остальных, видать, просто сорвало с корпуса ускорением, когда они спешили к двигательному отсеку снаружи – я начал спускаться (или подниматься?) к «Птеру». Дышать, невзирая на все старания наноробов, было довольно тяжело. И не будь сейчас невесомости, я бы уже коньки отбросил. Сознание выполненного долга, конечно, воодушевляло, но больше всего мне сейчас хотелось оказаться в теплой, хорошо освещенной, а главное полной воздуха, рубке дельтаящера. И Мастер Хо, наверное, уже там. Волнуется.

Ничего, старина, я уже иду...

Вернее, лечу...

Ползу...

...Как же жарко, Шур, дышать нечем... Ну неужели нельзя включить кондиционер?... Эти твои наноробы... От них все чешется... Внутри... А почесать нельзя...

Похоже, я все-таки потерял сознание, не добравшись до шлюза. Потому что вдруг без всякого перехода увидел хмуро-озабоченный взгляд Кирка, который стоял почему-то подо мною и выжидательно смотрел на меня снизу вверх, выставив подбородок с ямочкой.

– Жив? – спросил он без всякой радости.

– Да, – с хрипом выдавил я из себя. – Спасибо!

– Не за что, – отозвался Кирк. – Хотя ты был в полной отключке... И не удивительно, кислорода у тебя давно уже не должно было быть...

В глазах Кирка вспыхнули синие огонечки, словно внутри них поместили по светодиоду. И в этот миг мне показалось, что он знает про меня что-то такое, чего я не знаю сам. И это как-то странно ассоциировалось с ощущением космической пустоты и субатомной щекотки... Странный парень, этот Наездник...

– Ладно, пока!

Он сделал мне ручкой и удалился. Я поглядел ему вслед, мучаясь от какой-то несообразности в его облике. Смутная догадка, а может быть, подозрение стучалось в открытые двери моего сознания, но войти не могло...

• Предыдущая
• 33/72
• Следующая