С небес на землю, но только с тобой (СИ) - "Arne Lati" - Страница 60

• Предыдущая
• 60/116
• Следующая

      Не раздеваюсь, лишь расстегиваю куртку, чувствуя, что этим въедливым запахом пропиталась вся одежда, волосы, даже кожа. Воротит от самого себя и с трудом удается усидеть на месте, хочется бежать отсюда, но я упрямо сижу. Спокойно игнорирую направленные на меня недовольные озлобленные взгляды и продолжаю ждать, чувствуя, как с каждой минутой что-то внутри умирает.

      Он целует его, скорее всего уже трахает, и это больно, твою мать, очень. Попытку Ильи встать и пойти в коридор пресекаю одним лишь испепеляющим взглядом, сидит спокойно, молчит.

      Спустя примерно час, может чуть больше, или меньше, точно не скажу, потерялся во времени, входит потрепанный Глеб, в своих темных джинсах, с оголенным торсом и накинутым на плечи свитером. Все еще мутные глаза, но в них отчетливо видно осмысление, ясность, почти трезвость. Он не улыбается, такой, какой и всегда. Но стоит ему скользнуть по мне взглядом, как что-то меняется, в нем меняется. Губы трогает легкая усмешка и это добивает меня. Мы несколько мгновений смотрим друг другу в глаза, без лишних эмоций, я давно уже закрылся, а вот он не может открыться из-за абсурдности ситуации. Что ж, раскаянием даже не пахнет.

      Встаю, застегиваю куртку и, не глядя ни на него, ни на кого либо еще, выхожу из комнаты, даже не задев его плечом, просто мерзко прикасаться к нему сейчас, тошно. У выхода встречаю Сашку, поймав его перепуганный взгляд, улыбаюсь, радостно так, не чувствую ни агрессии, ни обиды…

      Хотя, кого я обманываю, да и зачем? Подойдя к нему вплотную, со всей силы бью по ебалу, да так, что пальцы хрустнули. Опять костяшки выбил, гадство. Не обращая внимания на валяющегося на полу парня, перешагиваю через него, и покидаю квартиру.

      Лестницы, каждый торопливый шаг совпадает с ударом сердца, на губах горькая улыбка. Тороплюсь не потому, что боюсь получить сдачи, скорее сейчас выплеснуть напряжение не помешало бы, просто хочу покинуть это место. Я задыхаюсь.

      Погони за мной не последовало: ни Сашка, ни Глеб, последнее давит больше всего. Хотя не уверен, что сейчас выдержал бы хоть одно его прикосновение, слишком он воспринемается грязным.

      Садясь в машину, не вижу, но чувствую, что за мной наблюдают. Не позволяю себе посмотреть наверх, не могу, и так больно, а будет еще больнее. Но отъезжая, все же замечаю краем глаза стоящего на балконе, все так же раздетого, Глеба. Он курит и смотрит вниз, а что еще остается-то? Только смотреть на дело рук своих.

      Мучительно медленно отъезжаю с места и спокойно покидаю двор, физически чувствуя, что необходимо вжать педаль газа в пол и сорваться с места, умчаться прочь, ведь с каждым оставленным позади метром, мое сердце остается все дальше от меня, вырываясь из тела по кусочку.

      Выезжаю на трассу, мчусь по ночному городу, не замечая ни редкие машины, ни стрелку спидометра, стремительно ползущую вверх, ни пелены слез перед глазами, ни подступающей истерики, поэтому, когда попав колесом в выбоину на дороге машину дергает вбок, не успеваю среагировать. Меня закрутило на дороге, крутанув несколько раз и дернув в сторону, вынесло на встречку. Нет страха или паники лишь холод и расчет. На встречу несется фура, истерично сигналит, мигает аварийкой, и скрипит шинами на заледеневшем асфальте, пытаясь экстренно затормозить. Резко по газам, включаю заднюю, и на скорости дергаюсь назад, вылетев в кювет. Фура проезжает мимо, еще пару метров, несколько секунд и столкновения было бы не избежать. А может, следовало остаться на месте?

      Додумать мне не дали, дверь с моей стороны резко распахивается, на меня смотрит обеспокоенно перепуганный мужик лет сорока, глаза шальные, майка развевается на ветру, а рот приоткрыт в изумлении.

      - Живой? – испуганно орет мне в лицо.

      Качаю головой, пытаясь понять, чего он так перепугался? Ему-то на фуре светили максимум ушибы, ну это если не перевернет.

      Выдергивает меня из салона и тащит к своей машине. И зачем? Мне настолько все равно, что происходит, что становится смешно. Он заталкивает меня силком в свою машину, захлопывает дверь и запрыгивает с другой стороны.

      - Ну и крутануло тебя, пацан, - искреннее волнение приятно удивляет, - и как мозгов хватило назад сдать, ты молодец, обоих спас. И как тебя угораздило? – он что-то старательно ищет на спальном месте, матерится временами и только сейчас понимаю, что вся его нервозность - это вполне нормальный стресс на то, что чуть не убил человека и сам не убился.

      - Потерпи, сейчас подлечим, - произносит, открывая аптечку, и до меня доходит, почему он так нервничает.

      С левой стороны теплая липкая струйка стекает по виску, немного кружится голова и хочется пить, просто нестерпимо. Он смачивает вату какой-то жидкостью, протирает мне висок, осторожно убрав шершавыми пальцами прядь волос в сторону и выкинув вату. Успеваю заметить, как она пропиталась кровью, вся. Еще несколько подходов, что-то отрезает, прикладывает, матерится, бездумно смотрю перед собой, на выцветшую фотографию с изображением симпатичной женщины лет тридцати пяти и озорного мальчишки лет на пять помладше меня и так тошно становится, горько. Интересно, а отец переживал бы, если бы меня не стало?

      - Ну все, как новенький. Ты как, парень?

      - Пить хочу, - шепчу, не зная, куда делся голос.

      Он протягивает мне бутылку, делаю пару глотков, и тут же откинув ее, распахиваю дверцу, и на половину вывалившись из машины, выплескиваю содержимое своего желудка. Вроде полегчало. Захлопываю дверь, все еще чувствуя на языке горьковатый привкус желчи, и виновато смотрю на него. Простота этого мужчины передается и мне и совершенно не хочется быть высокомерным избалованным ублюдком, каким я являюсь.

      - Да нормально все, - он понимающе улыбается, протягивает мне бутылку воды и чистый платок, за что я ему благодарен, за все, за ту частичку тепла, которая радует, но не согревает сердце.

      - Спасибо, - выговорить удается со второй попытки, горло саднит.

      - Да не за что. У тебя сотрясение походу, в больницу надо, я отвезу.

      - Не надо. Тачку вытянуть помоги, - перебиваю его, не хочу к врачу, не хочу вопросов и осуждающих, или еще хуже жалеющих, взглядов.

      - Тебе нельзя за руль, - просит он.

      - Нормально все будет.

      И он верит. Некоторое время уходит на то, чтобы вытащить мою машину из кювета, вроде на ходу.

      - Спасибо еще раз, - пожимаю ему руку, искренне благодаря за все и уже собираюсь уходить…

      - На вот, малой, номер возьми. Проблемы будут на дороге, да и вообще, набери. Не я, так наши на трассе помогут, я договорюсь. И кстати, меня Алексеем зовут, - и вручив мне клочок бумажки, хлопает меня по плечу, почти по-отечески, и торопливо идет к своей машине.

      - Виктор, - отзываюсь поздно и не уверен, что он меня услышал.

• Предыдущая
• 60/116
• Следующая