Полночный детектив - Словин Леонид Семенович - Страница 50

• Предыдущая
• 50/63
• Следующая

Их использовали на железной дороге как шумовые сигналы.

Но сегодня я мог не сомневаться в смысле их применения.

Меня серьезно предупреждали! В желании обезопасить себя я вторгся слишком далеко на территорию известного ведомства, курировавшего Фонд Изучения Проблем Миграции…

Я вернулся к Дику Френсису.

После детективных хроник о заказных убийствах, криминальных структурах, после скандальных мемуаров общественных деятелей, проституток и любовниц советских вождей, приятно было погрузиться в чтение романа, где убийцам и продажным политикам противопоставлен стабильный мир, символизирующий традиции, добропорядочность, устои…

Раздался звонок…

Свояк грубо ворвался в мир конюшен для благородных животных.

– Мне сейчас позвонили… Кидала уже там. В кафе… – Он спешил. – Ты поможешь? Тогда так. Ты едешь к «Соколу». До церквушки. Знаешь? Там поставь машину. Мы тебя подберем…

У них уже все было решено.

– Сколько вас? – спросил я.

– С тобой четверо…

Жена оторвалась от телевизора:

– Далеко?

– Я скоро.

– Вот она, моя машина!

Вообще-то он был несентиментальным, свояк. Здоровый лоб, ручища – как две лопаты. Сейчас мне показалось, что он вот-вот заплачет. Никогда не думал, что он так расчувствуется…

Свояк погладил «японку» по серебристому округлому корпусу.

Мы стояли под мигающими огнями. Над автостоянкой раскачивались гирлянды разноцветных лампочек. Быстрые тени взбегали по снежным комьям вверх по фасаду армянского кафе.

Поодаль незнакомый охранник разговаривал с кем-то из клиентов, он не обращал на нас никакого внимания.

Машин на стоянке вокруг было совсем немного…

– Чего будем делать? – Свояк и двое его друзей ждали моего приказа.

Далеко от своих кульманов и компьютеров, жен, собачек, туристических палаток они выглядели беспомощными подростками.

Я щелчком отбросил недокуренную сигарету.

– Документы на машину у тебя с собой?

– Вот они.

– Давай сюда. А сам уйди. Тебя он сразу узнает…

– Может, мне встать там?.. – Он показал за стену кафе.

– Можно. И постоянно следи за нами, чтобы чуть что – сразу сюда. А вы двое пока останетесь в машине…

Собственно, никакого готового плана вызволения украденной «Мазды» у меня не было. Но это была штатная для мента ситуация, из которой существовало много выходов и десятки решений, каждое из них можно было принять с необходимыми поправками по ходу действия…

– Дайте ему открыть дверцу и сразу берите с двух сторон. Главное, хватайте за руки! У него может быть с собой оружие…

При упоминании об оружии мои помощники помрачнели. Я их понимал: да черт с ним, в конце концов! И с машиной, и с деньгами! Жизнь дороже!

Я качнул головой:

«Нет, ребята! Ни хрена!.. Честь дороже! Нельзя допускать, чтобы о тебя вытерли ноги!»

– Ждите здесь…

Я направился к дверям вестибюля.

Кидала вряд ли запомнил меня в тот день на Кожуховском авторынке, тем более, что во время продажи-сделки я не подходил близко – свояк уверил, что в том нет необходимости.

Я отдал куртку швейцару, прошел в зал.

Внутри царил обычный полумрак.

У стойки на тумбах сидели человека четыре.

Не оборачиваясь, я заметил: последним, у стены, рядом с экзотическим растением в большой глиняной амфоре, сидел наш кидала…

Услышав шаги, он поднял голову, прилип ко мне настороженным изучающим взглядом. По обычной воровской классификации каждый, кто сюда входил, мог оказаться блатным либо фраером… Либо ментом. Насчет меня он не мог решить сразу, и еще несколько минут я затылком ощущал на себе его цепкий напряженный взгляд.

Насколько я успел заметить, перед ним стоял бокал с пивом – кидала кого-то ждал, а может, просто убивал время. Ясно, что я не должен был рассиживаться и делать заказ, а при первой же возможности возвращаться к машине. В любую минуту кидала мог отодвинуть бокал, оставить на столе деньги, уйти.

Не признав меня ни своим, ни фраером, он все равно на всякий случай постарается уйти раньше меня…

Как обычно, с десяток мужчин по двое и в одиночку сидели за столиками. Худой, в круглых очках юноша, которого я уже видел, лабал на пианино что-то восточное жалостное. Мой столик у окна был свободен, но я не пошел к нему, нашел глазами своего знакомца – официанта. Курчавый, с тонкими усиками, журналист, а может, киллер – спрос диктовал предложения – увидев меня, подошел.

–Ереванскую толму? Ишхан-хоровац! – Он, похоже, обрадовался: – Не ожидал, что так быстро увижу вас…

–Ну, почему же… – Я протянул руку. Мы поздоровались.

Я знал, что кидала со своего места, за стойкой, все еще следит за мной. Сейчас ему должно было сразу полегчать.

– Детективных романов больше не оставляют?

Он улыбнулся маслянистыми чужими глазами:

– Был один. По-моему, Тереховой…

– Это мы уже проходили…

– Вы сядете?

– Нет. Узнайте, пожалуйста, на кухне: нет ли у них чего-нибудь мясного готового… Если есть – пусть завернут. И лаваш тоже…

Я достал «тайм», зажигалку. Подошел ближе к раздаче. Закурил.

На секунду мне еще раз удалось увидеть кидалу, но он уже не смотрел в мою сторону. Успокоился.

Я понял:

«Брать его все-таки придется в машине…»

Готовое мясное нашлось. Официант принес с кухни небольшой пакет.

– Тут армянский шашлык с виноградными листьями…

Сквозь пакет я уже привычно ощутил тончайший аромат вымоченного в вине и специях мяса и тонкий, смачный до одури запах свежайшего белейшего лаваша.

– Приятного аппетита. У меня все-таки такое чувство, что вы не скоро теперь у нас появитесь…

Да, не прост был этот человек. Действительно ли он был педагогом или журналистом там, у себя в Спитаке? Или стал бы тем или другим, если бы не два грозных природных явления – землетрясение и распад империи?!

Вряд ли теперь этот человек когда-нибудь вернется к своей мирной низкооплачиваемой профессии да и вообще в свою ставшую уже независимой страну, покрутившись в мире столичных кидал, наперсточников, поставщиков фальшивых авизо, продавцов наркоты…

По ивритскому «бэ седэр», которое он как-то применил вместо английского «о'кэй», было ясно, что он уже поработал и там, где мог быть принят только как нелегал, иностранный рабочий либо как сутенер…

Я пошел к выходу и наткнулся на бывших коллег.

Корифеи из криминальной милиции Округа во главе с Пашкой, видимо, избрали маленькое армянское кафе своим тайным конференц-залом.

В дверях их уже приветствовал мэтр и кто-то еще из владельцев заведения. Менты, все как один, были уже навеселе. Говорили громко. Я узнал голос Пашки Вагина. Мы действительно встретились. Лоб в лоб. Я отвернулся, и Пашка – выученный опер – прошел мимо, даже не взглянул в мою сторону, словно бы и не заметил.

Охранник на автостоянке, когда я вышел из кафе, сменился.

Теперь тут стоял другой, тоже мой знакомец из Спитака – лицо кавказской национальности – высокий, в куртке, с надвинутым на лоб капюшоном…

Мы перекинулись несколькими словами, и я прошел к машине, на которой мы приехали.

В мое отсутствие свояк не выдержал, тоже подсел к своим коллегам.

Сидели они – растерянные, прислушиваясь ко всему вокруг, в ожидании начала перестрелки. Увидев меня со свертком, один из них, тот, что сидел за рулем, крутанул стекло. Ему показалось, что я собираюсь их вооружить…

–Не надо…

–Надо. На, поставь! Там закуска… – Я передал сверток с харси-хоровацем. – Сейчас он появится…

Я был уверен: после приезда ментов кидала долго в кафе не задержится.

Я отошел от машины. Закурил.

Кидала показался минут через пять. Огляделся, шатко направился к своей, а в действительности, теперь уже нашей машине. Открыл дверцу…

Настал мой выход.

• Предыдущая
• 50/63
• Следующая