Возрождение из пепла - Белова Елена Петровна - Страница 9

• Предыдущая
• 9/139
• Следующая

– Нет, но…

– Это вампиры, Таня. А ваша врач… – Он не договорил. – Уходите.

– Какого дьявола?! – послышался полупьяный юношеский голос. – Не, ну вы видали? Какой-то чмырь с манией величия развел тут шоу, а вы все развесили уши?

Компания нетрезвых подростков под самым экраном одобрительно засвистела, в стену полетела бутылка из-под дорогого пива.

– Этот придурок указывает нам… экхххх…

Худенькая, сгорбленная старушка оказалась около него как по волшебству – никто не уловил движения. А сейчас она держала юнца перед собой на вытянутой руке, сжимая горло. Ноги парня в дорогих кроссовках беспомощно болтались, чуть не доставая до пола.

– Эй!

– Вы что делаете?

– Вы…

– Лица, допустившие критику Его Величесства или оказавшие сссопротивление слугам Повелителя, будут уничтожены, – прошипел негромкий, какой-то бесплотный голос, и тонкие губы старушки раздвинулись, обнажая клыки. – Вмессте с посссссобниками…

Люди шарахнулись – старуха исчезла. Преобразилась. Истаяли морщины. Распрямилась и налилась упругой силой фигура. Седые волосы стали просто светлыми, и молодая женщина с кроваво-алыми губами шагнула вперед:

– Вкусссссные прессступники.

Минуты текли. В палате все так же стояла тишина.

Откуда-то слева вдруг послышался крик. Долгий, полный страха и боли.

– Помогите! Помогите-е-е!

Юноша инстинктивно дернулся, но встать при таких травмах не получилось бы даже у прославленного старика Шварценеггера.

– Проклятие! – простонал он, падая на подушку. – Началось. Скоро будут здесь. Дайте руку, быстро!

Быстрое касание дрожащей руки. Почти неслышный шепот… Неяркая золотистая вспышка… Проступившая на лбу испарина…

– Идите. Полчаса… вас… никто… не увидит… Прощайте.

– Динамит, че мы сюда лезем, а? Тут ни фига нема уже лет пятьдесят!

– Заткнись.

Динамита так прозвали недаром – характер у него был тот еще. Еще словишь пинок куда не надо. Шакал затих. Но ненадолго – черные от плесени стены были еще страшней. И разрушенный тротуар под ногами. И вообще, с утра что-то такое в воздухе носится. Муть какая-то, страшно.

– Че заткнись? Мало того что Капотня, так еще и комбинат. Жуткое место. Как рвануло тогда, так с тех пор здесь и не строят ничего, и не… Ну ты че, сюда нормальный никто не лезет!

– Увянь. Ничего тут не взрывалось…

– Не, ну в реале, че мы там забыли? Ты разве не знаешь, что туда распоследний бомжара и то не суется? И психованные эти любители приключений тоже. Оттуда ж никто не возвращается!

– Вранье.

– Ну Динамит… Череп, скажи ему!

– Заткнись ты, – вяло отозвался третий член группы, и Шакал понял, что проиграл. Черепу что, он как закинется своей «крупкой», так ему все по фигу. А вот вломить может по полной. Может, смыться, пока не поздно?

Как тут тихо. Будто не в Москве, а в этой… как ее… Сахаре. Даже птиц нет. И крыс. И вообще.

– Тряпки взяли?

– Че?

– Тряпки. Мельница говорил, он сюда прошел с тряпкой на голове. Наширялся и прошел.

– Мельница?

Так вот откуда заявился Мельница. Болтливый парень, вдруг притащивший в банду сумку с серебряными браслетками… Неужели тут нашел?! Шакал по-новому глянул на стены, все в какой-то черно-зеленой слизи, на обгоревшие остатки цехов. Где-то тут их ждало богатство. Может, даже вот тут, за той упавшей стенкой. Груда кирпичей, бетон ломаный… шевелится…

Шевелится?!

Шакал облился холодным потом – стена поднималась. Сама по себе.

– Динамит, смотри!

Может, дело было в освещении (стало как-то темновато, словно вот-вот будет гроза), может, просто они надышались чем-то. Может… Шакал потерянно озирался, глядя, как комбинат меняется, меняется с невероятной быстротой.

Со стен сошла склизкая плесень, они стали расти, расти, расти… уходя в высоту, заслоняя небо. С тротуаров исчезли груды битого камня. Засверкали целыми стеклами окна. Закружились над красивыми блестящими крышами огромные паутинно-белые воздушные шары. На глазах Шакала из одного шара вылетела девушка, распахнула радужные крылья и закружилась над ажурным белым мостом.

Цветными змейками пробежали между домами цепочки огненных гирлянд, развернулись флаги, высыпали на улицы люди… и нелюди.

– Да здравствует Повелитель!

– Долой конспирацию!

– Свобода!

– Люди, кончилось ваше время!

– Ура!

Бог знает что они ожидали увидеть наверху – аккуратные разноцветные домики? (Центр многие годы успешно маскировался под базу отдыха, и большинство отдыхающих даже не подозревали о подземных этажах и ракетных шахтах под собственными ногами.) Следы пожара? Развертываемые боевые части? Но такого они не ждали.

Базы не было.

Взбаламученная черная вода гневно клокотала в котловине нового озера. Среди водоворотов и пенных гребней проплывали обломки стен, сорванные двери, наполовину надутая резиновая лодка… и тела.

Базы «Око тайфуна» с ее скоростными лифтами и хитроумными системами пропуска-распознавания людей больше не было.

– Значит, вон оно как, – хрипло проговорил сержант. – Вон они как с нами, да? Сволочи.

Игорь молчал, с трудом удерживаясь от взгляда в потолок. Это там? Черная вода пополам с жидкой грязью?

Там. Над головой. И одно из этих неузнаваемых, изломанных тел – Лика. Синеглазая Лика, помощник диетолога… Вечером они собирались обговорить сроки свадьбы…

– Парень, а подстроить на другой участок можно?

– Наверное, – безжизненно проговорил Игорь.

– Москву покажи! Москву. Или нет… Светлогорск покажи! Там мои… Получится, а?

Да, конечно. Надо же узнать о семье!

Так. Сейчас-сейчас… Код. Сеть… Карта-схема… Нет, не получается…

Спутники, которые могли отследить обстановку в любом уголке страны, то ли поредели, то ли сменили код. Найти Светлогорск не получалось.

Вместо этого в сетке помех и вспышек постепенно вылепилось изображение другого города. Игорь не поручился бы за свои слова, но, похоже, это был какой-то южный город. Бухара? Ташкент? Неизвестно. Читать хвостатые буквы восточных алфавитов Игорь не умел. Но там на первый взгляд было довольно спокойно. Только над округлым куполом в центре города вился какой-то незнакомый черный флаг. А на площади выстроилась огромная очередь, вдоль которой неторопливо шли типы в знакомой черно-красной форме, то и дело вытаскивая то одного человека, то другого. Кажется, только мужчин.

Еще раз. Сеть. Карта-схема… Найти подходящие… Ага, вот. Есть изображение. Укрупнить.

– Выключи…

Игорь поспешно переключился на другой спутник – наугад. Лишь бы не видеть, не смотреть. Кажется, это были Афины, где, по новостям, собрался саммит глав государств. Были… Где-то у горизонта виднелся уцелевший Акрополь, знакомый по картинкам в учебнике истории, но центр… Игорь не представлял, что могло так оплавить камни и стекло – термические снаряды? Черный густой дым застилал весь экран – асфальт до сих пор горел. Никто не пытался ничего тушить.

Старательно сглатывая душащий комок, Игорь попробовал новую комбинацию.

– Смотри.

Сержант придвинулся ближе, воспаленными глазами вглядываясь в экран.

– Это не Светлогорск. Это… я не знаю, что это!

Игорь снова сглотнул комок в горле.

Незнакомый некрупный город, застроенный аккуратными четырехэтажными домиками санаторного типа, утопал в зелени. Его не затопило и не сожгло. Но он был пуст. Совершенно пуст.

Пустой рынок – ни одного покупателя у прилавков. Пустой автобус замер у светофора – ни водителя, ни пассажиров. Ни одного человека на солнечных прямых улицах. Ни одного лица в окнах… Ни одного ребенка на широком речном пляже с многочисленными аттракционами.

Пусто. Мертво и пусто…

– Что это?.. Что это, а?

– Не знаю, – отозвался Игорь, уже понимая, что, возможно, ни Светлогорска, ни родной Ялты в этом безумии не найти. Координаты спутались и сбились, а питания надолго не хватит. Им не узнать, что с родными. И не увидеть их. Даже весточки не послать.

• Предыдущая
• 9/139
• Следующая