Последние всплески - Тильман Любовь - Страница 11

• Предыдущая
• 11/55
• Следующая

Их ни на миг ни сбросить, ни оставить,

Потоки мыслей, через чувств пролом,

Расслаблюсь чуть, и снова о былом.

Я не желаю прошлого касаться,

Пытаюсь связь ослабить, и сорваться.

Но Чья-то, мне не видимая Длань,

Берёт с меня за кров и пищу дань.

Ему моих терзаний не понять.

Я для Него лишь средство, чтоб вобрать,

Откинув, словно мусор, артефакты,

Моих эмоций трепетные кванты.

Давно никто здесь не писал,

Да и не откликался тоже.

И этот дивный зал, похоже,

Теперь уже ненужным стал.

А я тоскую за друзьями,

За всем, что было в прежних днях,

За дружескими вечерами,

В улыбках добрых и стихах.

Ох, сколько было же сюжетов,

Смешливых, милых, добрых слов…

Знать не осталось здесь поэтов,

Одни слагатели стихов.

Привет, собрат! Коллега по перу!

Я не могу дождаться продолжения.

Сегодня, в сотый раз, переберу

То, что смешно зовут – "стихотворения".

Стих от варенья, о творенья стих….

Я не ищу красивых лёгких строчек,

Пускай находкой будут для других.

Читаю я – там, где пробел, где прочерк,

Где боли недосказанность, любви,

И смех скрывает долгое рыдание…

Где в строчках очень милый визави,

А между строк – тоски воспоминание…

И хочется ещё читать… читать…

Свою судьбу принять, через другую…

И может быть, в конце концов, понять,

Что я за Вдохновением тоскую.

Когда всё прекрасно – Вихрь страсти утих,

То, каждому ясно,

Не пишется стих….

Лишь сердце разбудит

Своя боль… чужая…

Оно уже блудит,

В словах истекая!

Здесь можно итог подвести без натуги:

Печаль и Поэзия – просто подруги.

Им вместе не тесно, и порознь не скучно,

Но в мире поэзий живут неразлучно.

Поэту всё сойдёт. Ему стихи – отрада.

Он Душу отдаёт на растерзанье ада,

Эвтерпу чтоб страданием привлечь,

И мысли перелить в лирическую речь.

В них он живёт, пылает и горит.

Быт за стихами плесенью покрыт,

Изъеден молью дней, и припорошён пылью…

Но в строчках ест он трюфеля, тортилью…

Пьёт не иначе как Шато Лафлёр-Газан,

Которого не видел и в глаза.

За дней текущих суетой,

За маетой и ожиданьем,

С своей единственной судьбой

Несостоявшимся свиданьем,

За всем, что не было вчера,

И тем, что не случится завтра -

Чья бессердечная Игра,

В порывах детского азарта?!

Кто, словно пешки, Движет нас

По пёстрым клеткам Бытия,

Отбрасывая, каждый раз,

За Игровой Доски края?!

Счастье вечно с нами,

В разном воплощении:

Близкими, … делами, …

Лентой лет, … в мгновении….

Жизнь – сама ведь счастье.

Дело только в том:

Что об этом, часто,

Поздно узнаём.

Нас сбивают часто птичьи стаи,

Когда мы сквозим под небесами,

Мыслей облака ловя словами,

И не видим то, что пред глазами.

Их за что винить?! – Они там дома!

И у них своя полётов догма!

«Всё зверьё должно жить дружно,

Нам друг друга есть не нужно! -

Громко тявкали шакалы,

Оглашая воем скалы,

Когда Волк хотел их съесть. -

Где ж твоя, бесстыжий, честь?!

Всем животным нужен мир…»

Волк, в смущении, удалился…

Зря! Он очень б удивился,

Глядя на шакалий пир…

Жаль, не повезло крольчонку…

Громко тявкали вдогонку,

Что он сам на них напал,

И, случайно, пострадал.

Мол, кролям в лесу не место,

Здесь без них довольно тесно.

Птиц всех тоже надо бить,

Чтобы не мешали жить.

Лес весь наш, раз здесь жильё,

Как хотим, так и живём…

И живут так, как хотят,

Убивая и волчат, и лисят,

И всех других…

И сородичей своих…

_______________

Хоть шакал и мал, да зверь,

Ты, дружок ему не верь,

Когда он твердит про мир,

Загляни, что там за пир,

Из чего готовят яства,

И тебе всё станет ясно!

Я тебя совсем не знаю,

Но безумно обожаю

Образ созданный тобой -

Ирреальный и живой.

Ирреальность ведь не ложь -

Мир, в котором ты живёшь,

Пусть в фантазиях твоих,

И не жизнь – лишь краткий миг.

Смех продлевает жизнь? – Бесспорно!

Другое мненье просто вздорно!

Уж лучше час прожить смеясь,

Чем жизнь – пугаясь и таясь,

Того что всех нас ожидает…

Жизнь так и так во тьму растает.

Хотелось бы подольше, но

Склоняет зрелое зерно

К земле отяжелевший колос…

Уже не те мечты. И голос,

Как эхо горное, с трудом,

В пространстве хриплом и глухом.

Но свет в глазах ещё играет,

И сердце радостно вздыхает,

Когда мне руку подаёшь,

И всё бежит по телу дрожь…

И я смеюсь: Врут зеркала,

Что я так много прожила.

Жизнь, как вешние снега,

И хрупка, и быстротечна,

Хоть не видим берега,

Помни: только вечность вечна.

Береги своих родных,

Не обидь их равнодушьем,

Чтоб потом, уже без них,

Не страдать, как в безвоздушье.

И проси тебя простить,

Пока есть кого просить.

Лишь любовь и доброта.

Остальное – суета.

Такой чудесный домик у реки,

Приветливые окон огоньки,

Осенних красок праздничный отсвет…

И только жаль, что автора уж нет.

Но так желанно верить, что Душа,

Живёт в картинах, радостью дыша.

Мне хочется вздохнуть освобождённо,

Как будто тяжесть вдруг упала с плеч.

Всё, в общем тоже, не об этом речь.

Всё тою же жарою дышит сонно,

Вдоль берега скользящая волна.

И пальмы в рыжих пятнышках хамсина…

Но мы то знаем – это не причина,

Она совсем в другом заключена.

А поводы, напрасно, что искать?!

Они нам не помогут, не обманут,

Ещё одним барьером к счастью станут.

Смотри, вокруг какая благодать:

Деревья, словно сказочные горы,

Пустились в новый рост, после дождей,

• Предыдущая
• 11/55
• Следующая