Танцы с Варежкой - Вильмонт Екатерина Николаевна - Страница 14

• Предыдущая
• 14/38
• Следующая

— Частный детектив?

— Да, вот моя визитка. А вы?

— А я...

— Одно я понял, вы артистка?

— Артистка, блин, — горько усмехнулась Варя. — Меня зовут Варвара.

— Очень приятно. Так что с вами случилось, Варвара? И кто это так вас разыгрывает?

— Если бы я знала... Это уже не первый раз...

— Постойте, вы ведь Варвара Лакшина? Это у вас сожгли дверь, испортили вещи? Какое-то время назад это было в Интернете.

— Вы запомнили? Ну надо же... А что вы делали в Склифе?

— Привез соседского мальчишку, который ногу сломал. Ну, Варвара или можно просто Варя?

— Можно.

— Выпейте коньяку и расскажите...

— Шеф! — возник рядом Вениамин. — Я уже видал зеленый «опелек» со спущенными колесами.

— Вот, Варя, познакомьтесь, это мой напарник.

Вениамин за спиной у Вари покрутил пальцем у виска. Совсем, что ли, шеф рехнулся? Мало того, что сам засветился, так еще и меня засветил.

Но детектив Воробьев пребывал в такой эйфории, что даже и не подумал ни о чем.

Вениамин ретировался.

— Ну, Варя, так что?

— Мне позвонили на студию и сказали, что один человек... что он... попал в Склиф с белой горячкой...

— Блин горелый!

И этот человек наверняка Стас, сразу смекнул детектив.

— И положение очень тяжелое, он меня зовет... Ну я и помчалась... А мне говорят, что ничего подобного, такой не поступал... Я долго не верила, думала, что его... что он... Одним словом, это очень известный человек, я думала, они просто скрывают... тогда я набрала его номер, и он сразу откликнулся... и голос нормальный...

— Вы с ним поговорили? Ведь если это известный человек, завтра вся эта дрянь может попасть в газеты...

— Нет... Мы с ним уже расстались... У меня другой телефон, я не хочу, чтобы он знал...

— Но вы его любите, если так убивались...

— Это неважно... Мы расстались, и я не хочу, чтобы он знал...

— А он вас любит?

— Не знаю, да разве в этом дело?

— Простите, Варвара, это профессиональная болезнь — задавать бестактные вопросы, — подлил ей еще коньяку Денис. Она залпом выпила.

— Спрашивайте, мне уже все равно!

— Почему вы расстались? Он, вероятно, много пил?

— С чего вы взяли?

— Ну, про трезвенника вряд ли придумали бы историю с белочкой, скорее бы уж инфаркт... Так что я думаю, эта акция была направлена не столько против вас, сколько против этого человека... И убежден — утром в этих сраных листках напишут, что такой-то попал в больницу с белой горячкой. А колеса вам прокололи, как говорится, до кучи.

— Они же тут явно меня поджидали!

— Это сомнений не вызывает. Кстати, вы давно расстались?

— Порядочно... Уже больше полугода...

— Странно...

— А что тут странного?

— Ну как, эта публика наверняка в курсе... зачем они вас-то сюда приплели? Запустили бы утку, что он в белой горячке... и пойди потом разберись, откуда что... Видать, хотят обвинить вас в распространении этой истории. Они вам на мобильный позвонили?

— Нет. Позвонили в съемочную группу. Мне кто-то передал...

— Что и требовалось доказать! Наверняка вся группа уже в курсе и, сами понимаете, информация уже запущена. А я вот сейчас гляну в Интернет. — Он достал мобильник, понажимал кнопочки. — Ну, я как в воду глядел! Так вот кто этот человек! Пожалуйста: «Стас Симбирцев доставлен в институт имени Склифосовского. Диагноз: делириум тременс». Обалдеть! А я ведь знаю Стаса, мы в одном классе учились! Завтра, конечно, будет опровержение. Варя, вы опять плачете?

— Бедный, за что они его так мучают? Он такой ранимый... О нем столько слухов распускают... Знаете, когда мы разошлись...

Денис затаил дыхание.

— Меня все спрашивали: он тебя бил? И как людям такое в голову приходит? Почему?

— А он вас не бил?

— Никогда, даже пальцем не тронул...

Вот это женщина! — ахнул про себя Денис. Если б Стас в здравом уме и твердой памяти сам не рассказал мне, как ее отметелил... Как же она его любит! Я преклоняюсь перед ней!

Разумеется, утром в желтых листках появились сообщения о том, что Стас Симбирцев доставлен в Институт имени Склифосовского с белой горячкой, что его бывшая пассия Варвара Лакшина в разгар съемок в гриме и костюме помчалась в Склиф. К сообщениям прилагались фотографии Вари в слезах и с растекшимся гримом. И конечно же, масса комментариев: «Видимо, Варвара считает себя виноватой в очередном запое знаменитого артиста», «Как нам стало известно из достоверных источников, столь быстрый и беспрецедентный успех Варвары стал камнем преткновения в отношениях двух влюбленных». И все в таком роде.

Варя не заснула ни на секунду. Ее колотил озноб. Неужто заболела? Но заболела, не заболела, а вставать все равно надо, съемки, репетиция у Рубана... Раздался звонок с поста охраны.

— Варвара Леонидовна, к вам госпожа Вершинина.

— Да-да, пропустите!

— Катька, как хорошо, что ты пришла!

— Варь, на кого ты похожа? Что это за скотство? — чуть не плакала Катя, вовсе не отличающаяся сентиментальностью. — Но вообще-то ты тоже хороша! Сразу поверила!

— Кать, ну как мне могло в голову прийти, что это розыгрыш?

— Если б голова была на плечах, могло бы...

— Как?

— Ты не понимаешь, что из больницы никто не стал бы искать тебя на съемках, делать им больше нечего. Это во-первых! Во-вторых, никто не стал бы называть диагноз! Даже если предположить, что Стас и вправду загремел в больницу и умолил бы какую-нибудь сердобольную сестричку разыскать тебя... Да все равно ерунда! Если у него белая горячка, то он не смог бы дать телефон, что-то объяснять, ну в крайнем случае вопил бы: дайте мне Варежку! И что?

— Понимаешь, я решила, что это его мама... Что это она сказала, где меня искать...

— А она почем знает? Чушь!

— Выходит, я кругом дура?

— Выходит. Кругом дура. Влюбленная дура. А они сволочи! Своими бы руками задушила, если б знала кого.

— А я, может, и узнаю...

— Это каким образом?

Варя рассказала о знакомстве с детективом Денисом Воробьевым.

— Ну надо же, какие у нас нынче галантные детективы! Он небось с ходу в тебя влюбился...

— Да ну, видела бы ты меня!

— А я именно что видела! Во всех газетах вот такая красота! — И Катя швырнула на стол газету с Варей на первой полосе. Лохматая, с черными потеками грима на щеках...

— Кошмар какой! — простонала Варя.

— Ничего, зато роскошный и совершенно бесплатный пиар! Ну так что с этим детективом? Ты думаешь его нанять?

— Да! Мне надоело!

— Ну, а если допустить, что он найдет скота, что ты с этим дальше-то делать будешь?

— В суд подам!

— А что ты ему или ей предъявишь? Доказать, что разыграл тебя именно тот человек, нельзя будет. И поймать его можно только, застав на месте преступления. Так что шансы невелики у твоего детектива. Только зря деньги потратишь. Поэтому прими совет: забей на эту историю!

— Один раз я уже забила... И что? Все повторяется... Там пострадали только вещи, в конце концов... Если б ты знала, что я вчера пережила, прежде чем поняла, что меня просто разыграли... Мне было так страшно! Я думала — только бы доехать, только бы застать его в живых... Ужас... Нет, пусть не в суд... Но ославить... Это ведь кто-то из артистов старается... Кто-то дохнет от зависти... Узнаю, со свету сживу... — задохнулась вдруг Варя. — А Стасу каково? Ему еще в сто раз хуже! О нем и так черт-те что плетут. Все, как сговорились, думают, что я ушла от него, потому что он меня бил!

— А разве не бил?

— Кать! И ты туда же!

— Да нет, просто все говорят...

— Господи, бедный Стас!

— Он тебе не звонил еще по этому поводу?

— Может, и звонил. У него нет моего нового телефона.

— Ну, не так уж трудно его узнать!

— Как?

— Да хотя бы мне позвонить!

— И ты бы дала?

— Конечно!

— Катя, не вздумай!

— Варь, я тебя умоляю! Подумаешь, великая тайна! Шилевичам позвонит или Димке.

• Предыдущая
• 14/38
• Следующая