Голос волка - Кривицкий Леонид Зиновьевич - Страница 9
- Предыдущая
- 9/17
- Следующая
Изменить размер шрифта:
9
Мерные взмахи вёсел.
Покачиванье лодчонки.
Отсвет лампады осени
В бликах, тусклых и ломких.
Замерли звуки и слоги
В дупле схоронившейся мысью.
Сошлась с поднебесьем дорога,
Где мысль встречается с мыслью.
Пленяет немым красноречьем
Хаос звёздных скоплений –
Разверзнутая предтеча
Божественного Явления.
Всё ближе неясный рокот
Смятений предчувствий и чувств,
Ждущих вердикта Рока
Беспрекословных уст.
В последнем свиве излучины
Проступает величье хором.
– С прибытием благополучным!
– Спасибо, приятель Харон...
Уж ночи крыло вороное
коснулось
заката.
И день возвратился в былое,
предсказанное
когда-то.
Румянец зари уходящей
бледнеет
и тает.
Месяц, влюблённо молчащий,
кого-то
встречает.
Цветок в упоении томном
бутон
закрывает,
И звёздочки в бархате чёрном
изумлённо
моргают.
Трава под росою кивает,
лишь только
пригубит.
В лесах соловей распевает:
он любит,
он любит.
Поддались магическим чарам
и наши
желанья.
Летят, обдуваемы жаром
второго
дыханья.
Мир светится в лунной дорожке,
чего ж еще
больше?
Вот, разве что, только немножко,
пожить бы
подольше...
Давлюсь я ненависти хлебом.
Заплесневелый, жжёный кус
Завяз в зубах, он застил небо,
Саднит в душе, аж в горле хруст.
Отдельные слова пропали.
Не узнаю их и вблизи я.
"Понять"... Найду теперь едва ли.
"Простить"... Не помню. Амнезия.
Кипит отвар подлунных дрём.
Настойка терпка и прогоркла.
С последним, в жадности, глотком,
Осклаблюсь я улыбкой волка.
Один, как воин в поле, выйду.
Готовы уж, в преддверьи встреч,
И продублённый щит обиды,
И мести неотвратный меч.
Свершится воля Немезиды.
Падут оковы, сгинут чары...
Свернёт на свет своей планиды
Путь одинокого волчары...
Тяготят за пазухой камни те,
Что с душою скрепились
шкворнем.
Во внезапных провалах памяти
Дни, как зубы, вырваны –
с корнем.
Словно груда корзин –
сны кошмарные.
Страх застыл, как солдатик из олова.
В те корзины,
что в лузы бильярдные,
С гильотины катятся головы.
Тесной клеткой сомкнулись железины.
Девки-мойры, вы что ж сморозили?
Карт краплёных колода срезана,
И на кладбище – крести козыри.
Я бреду городищем лет прожитых.
Всюду надписи: "Пропито"... "Продано"...
На погосте гордыни (ну, что же ты...)
Подобрать бы, что Богом подано...
9
- Предыдущая
- 9/17
- Следующая
Перейти на страницу:
