Ревизор 007 - Ильин Андрей - Страница 66

• Предыдущая
• 66/99
• Следующая

Парень замычал, задергался. Но он все еще был жив.

Тритон обхватил, придержал левой рукой дергающийся затылок и раскрытой ладонью правой вдавил выступающий из глазницы сук глубже. До упора вдавил.

Парень затих.

Тритон оттащил его подальше в кусты. Вывернул карманы.

Нашел сезонный проездной на пригородные электрички и вполне приличную сумму денег. Теперь можно было легально доехать до соседней области.

Снял с тела одежду.

Пиджак был впору, штаны чуть длинноваты. Ну ничего, главное, что они не напоминают прежнюю одежду…

Через двое суток Тритон был далеко от места побега. Но особой радости не испытывал, понимал, что рано или поздно к нему подойдет случайный милиционер и попросит предъявить паспорт. Которого нет.

Позарез нужен был паспорт. И нужны были деньги.

Тритон вспомнил уроки, преподанные на зоне Бешеному. Сообразил, как найти в незнакомом городе тех, кто может ему помочь.

И пошел в баню. Не в одну баню. И не один раз.

Он ходил в бани и рассматривал голые торсы моющихся мужиков.

Этот не подходит.

Этот тоже.

А вот этот… Татуировка на груди, спине и руках. Кресты, кинжалы, церкви с куполами… Не просто татуировки, уголовные татуировки, особый для посвященных язык. Ну-ка, что там?

Три ходки на зону, проклятия ментам, отказ от работ…

Пойдет.

Подлез к владельцу церковных куполов с шайкой.

— Разговор есть.

— Ну?

— Нужен выход на деловых.

— Ты чего, мужик? Какие деловые? Не знаю я никаких деловых.

— Не забивай гвозди! Мне они позарез нужны.

— Тебе нужны — ты и ищи… Откуда ты вообще взялся?

— Оттуда. Меня зеленый прокурор амнистировал. Если не поможешь — спалюсь на первой ломке.

— А ты мне, часом, не пушку заряжаешь?

— Да ты что?! Век воли не видать. Какие пушки, когда менты на хвосте сидят.

— Ладно, дам тебе один адресок…

По названному шепотом адресу жил невзрачный мужичок, которому пришлось пересказать уголовную биографию Бешеного, перечислить кичи, на которых он тянул срок, назвать кликухи сокамерников. Потом был другой мужик, искавший общих по зоне знакомых и нашедший таких знакомых. И лишь потом была блатхата и разговор по делу.

— Чего надо?

— Ксиву.

— Ксиву против бабок.

— Бабок тоже нет. Я оборвался.

— Без бабок ксивы не будет.

— Я отработаю.

— Чем?

— Могу мокрым. Под заказ.

— Свистишь?

— Как хочешь, мое дело предложить.

— Ладно, не психуй. Сколько просишь?

— Косарь баксов и ксиву — за голову.

— Ладно, подписываюсь…

Задача была простая. Для Тритона простая.

Он подкараулил заказанную жертву на пороге утром, возле дома. Дождался, когда тот вышел из дома и сел в машину. Он подбежал к машине и постучал в стекло.

— Что такое? — спросил из салона водитель.

— Там… — показал куда-то под днище машины Тритон, — вдребезги. Нельзя ехать!

— Что вдребезги?

— Там…

Водитель приоткрыл дверцу и высунулся наружу.

— Да где?..

Гритон ударил сверху, ножом в склоненную шею. Ударил сильно и воткнул лезвие по самую рукоять. Толкнул обмякшее тело обратно в салон. Захлопнул дверцу. И спокойным, прогулочным шагом пошел прочь.

За паспортом и деньгами.

Это было первое убийство, за которое он получил деньги.

Но не последнее, потому что деньги имеют свойство заканчиваться. И их надо как-то зарабатывать. Тем, что умеешь делать. Он умел убивать. Только убивать. И умел это делать лучше других.

Он выполнил еще несколько мелких заказов и приобрел в определенных кругах славу удачливого мочилы. Искать новые заказы не приходилось. Его находили сами. Смерть оказалась ходовым товаром.

Правда, заказчик был скуп. Заказчик платил копейки и даже эти копейки норовил ополовинить, ссылаясь на инфляцию и материальные трудности.

Приходилось брать количеством.

Мочила ездил по городам и делал свою работу. Делал легко, так как имел дело с любителями, которые сами подставлялись под нож или выстрел. Охрана ему не мешала. Большинство жертв охраняли слоноподобные телохранители из бывших борцов-полутяжей. Которые могли помешать киллеру только своими заслонявшими объект объемами.

В один город мочила ездил дважды, вначале выполнить заказ на одного местного директора рынка, а через несколько дней пристрелить заказчика по разнарядке возжелавших кровной мести родственников усопшего директора. Заплатили обе стороны.

И все равно это было не то. Количество не переходило в качество. Трупы прибавлялись, а деньги нет. Зато накапливалась статистика риска. Было понятно, что долго везение продолжаться не может. Рано или поздно на след наемного убийцы должны были выйти менты.

Надо было искать других заказчиков. Более богатых. И хорошо бы имеющих возможность отмазать исполнителя от милиции.

Есть такие?

Отчего же нет. Есть и богатые, и со связями.

Как таких найти?

Очень просто — на лежбищах, где они жируют. Например, в домах на площадях. Там все — и деньги, и связи…

И заказы?

И заказы! Почему бы нет? Враги есть у всех. В том числе у сильных мира сего. У них врагов даже больше, чем у простых смертных. Такие заказчики были бы очень кстати.

Вот только как на них выйти?

На прием не запишешься, домой по-приятельски не зайдешь, по телефону ничего не объяснишь и ни в чем не убедишь…

И как потом, сделав дело, остаться в живых? Ведь чем отмазывать случайного киллера от милиции, его проще прикончить.

Нет, не сходится. Заказчик есть, но к заказчику не прорваться. Амба! Придется продолжать кормиться мелочевкой. И в конечном итоге…

В тот раз Тритон так ничего и не придумал. И на следующий день не придумал. И через день…

А вот через неделю…

Через неделю Тритон смотрел телевизор. В криминальных новостях живописалась война двух преступных группировок. Которые, чтобы убедить друг друга в серьезности своих намерений, обменялись трупами.

Вот! Они не говорили… В делах слова не имеют веса, имеют только дела! Фирмы, рекламирующие свой товар, раздают его образцы в переходах.

Надо показывать свой товар!

Надо показывать трупы!

Тритон отказался от очередной командировки и отправился… Не все ли равно куда. В первый пришедший в голову город. Там он, дав на лапу какому-то мелкому служке, узнал прямой губернаторский телефон. Позвонил ему и довольно сбивчиво попытался объяснить, что он хочет. Хочет ликвидировать проблемы, ликвидировав их носителей.

Губернатор послал его отборным мужицким матом и бросил трубку. Губернатор не поверил.

И правильно сделал. Словам веры нет.

Тритон перезвонил еще раз и, прежде чем его обматерили во второй раз, быстро проговорил:

— Ваша секретарь умерла.

— Какая секретарь?!

— Ваша.

Секретарь сидела в приемной и, сложив губки бантиком, стучала наманикюренными пальчиками по клавиатуре. Что за ерунда?..

— Да пошел ты! Псих!

Но звонивший был не псих. К сожалению…

В пять часов вечера секретарь покинула рабочее место. Она шла домой, обращая внимание на идущих навстречу восхищенных мужчин. И не обращая на идущих сзади.

Зря не обращала.

Когда в квартире раздался звонок, она посмотрела в глазок. И увидела в глазок цветы. Роскошный букет роз, наверное, поклонника, выражавшего свое восхищение. Она открыла дверь. Она не могла не открыть дверь.

Тритон толкнул ее в глубь квартиры, догнал и зажал рот рукой, размазав по лицу помаду. И зажал нос. Он вжимал ладонь в лицо девушки, пока она не перестала биться, пока не отпустила пальцы судорожно вцепившиеся в запястье убийцы.

Секретарь губернатора умерла. С опозданием на сутки.

Губернатор понял все. Понял, что звонил не псих, звонил деловой человек. С которым можно иметь дело. И нужно иметь. Хотя бы потому, что услуги такого рода предлагают не каждый день и не каждому.

Моральная сторона?.. Какая может быть моральная сторона в аморальной стране. Важен результат. А результат обещает быть.

• Предыдущая
• 66/99
• Следующая